Каждое утро я подходила к панорамным окнам во всю стену, смотрела вниз с 12-го этажа и думала лишь о том, что хочу прыгнуть. Странное чувство, очень липкое и навязчивое, очень страшное. Я не могла его объяснить даже себе, куда там поговорить с кем-то. Да и с кем о таком поговорить? Пойти в психоневрологический диспансер? Чтобы тебя поставили на учёт, и ты пожизненно был на карандаше? Ну уж нет, потом же ни на одну нормальную работу не возьмут. Когда мысленно я прокручивала у себя в голове модель разговора с друзьями или подругами, мне всегда казалось, что я услышу лишь: «Дана, ты реально бесишься с жиру, у тебя всё есть, что тебе ещё надо? Не выдумывай!».
