Бог – дорога
Читать

Бог – дорога

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

Стихи о жизни: счастье и горе, личных переживаниях, наблюдениях, самоощущении, сопричастности, самовыражении.

Бог - дорога - это четвертая часть пенталогии «Я собираю слов пыльцу». Это, пожалуй, самая вариативная по тематике произведений часть сборника, в которой автор довольно отстраненно размышляет о природе вещей и явлений совершенно разного порядка: от взаимоотношений в социуме и личной жизни, процессов взросления и старения, специфики вдохновения до полезных привычек и знаменательных событий.

Еще один раз умереть

Мысли стрелой в никуда,Разум песком вон из рук.Жизнь – всего лишь оскал,Странный, чужой сердцу стук.Смерть останется ждатьНа переправе вековВерного скакуна,Что не боится оков.Сладкие сны подождутСвоего воплощения впредь:Я не так сильно хочуЕще один раз умереть…

Следы от ваших ног

Какое же нелепое паскудство!Какой же явный вялый кретинизм!Как можно пить душой взахлеб из блюдца,Когда вокруг вас происходит жизнь?!Зачем фонариком паршивым в смыслодрамахСловосочетания дотошно подсвещатьИ представлять – в каких кухонных рамахНеведомой картины встанет пядь?!Вы чужды всем «сомнительным» забавам,В которых нерв неровно оголяет суть:Они противоречат всем уставам,В которые загнал вас бытный путь.И даже то, что лезет на поверхность,Маячит что оторванным листом,Вы окрещаете огульно словом «скверность»Как то, с чем разбираются потом.Далек я от любых нравоучений,Да и не в них на самом деле толк:Я просто не хочу, чтоб чей-то генийСпоткнулся о следы от ваших ног.

Меня точит не мыслей усталость…

Меня точит не мыслей усталость,Не души безразличия укол,Не мечты неподъемная тяжесть,А судьбы настороженный взор.Все дороги, что были мной пройдены,Неизбежно толкали в тупик.Может, я выбирал лишь негодные,Может, зря головою поник.Может, есть за пригорком раздолье,И его перезвон – не мираж.Может, счастье притаилось за болью,Что стоит истуканом, как страж.Может, есть смысл даже в терпении,Что повисло ключом от дверейНа предательской шее сомненийТяжестью всех окольных камней.А, может, жизнь – только миф горизонта,Паутина для крыльев судьбы,Пожирающая анакондаДорог наших наивных мольбы.

Осень?…

Ну вот прекрасный миг и наступил:Уж Лето нагуляло свою Осень.Ребенок этот Лету юн и милИ в красоте не меньше виртуозен.Хоть гонор солнца и немножечко озяб,Зато палитру новых красок вводит в моду.Ну дождик, ну кружение, ну сквозняк -Все сбросит лишь листву, но не свободу.Все то же Лето будет бередитьИ мысли, и сердца, и настроения.Оно решило чуть убавить прыть,Ведь разным может быть его цветение.Ведь то же все: луч солнца, небо, день,Водою снег и зеленью сугробы,И дней все так же на неделе – семь,Все те же расчищают ноги тропы.Леса все те же: та же бахрома,Но не зеленым, а уж белым ситцем.И та же наяву Земли мечтаСвоим простым мгновением напиться.Все так же птицы топчут крыш чалму,Все так же волен и затейлив ветер.Поэтому напомнить всем спешу:Есть только летняя пора на этом свете.

Диалог

– Скажи мне, правильно ль,Что сердце нежное должноБыть скрыто и защищеноЗубами клетки?Удерживаться там костями сетки,Как птица вольная в тисках тюрьмы?Разве способно петь оно тогдаОб исполнении мечты?Ведь, повинуясь собственной природе,Оно должно быть только на свободе!Лишь там возможен его счастья крик,Лишь там возобновляем его жизни миг!***– Ну, видишь ли…Да, все твои слова красивы,Загадочно изящны и игривы,Но пахнут сильно переспевшей сливой.Загадку жизни ты пока не разгадал.Ей каждый себя в жизни испытал.И в отражении ума кривых зеркалТы не умнее, а лишь глупее стал.Чтоб счастье в твоем сердце былоИ билось вольно богатырской силой -То сердце должно быть защищено,Как пробкой еще терпкое вино.Оно должно сперва слегка дозреть,Чтоб быть способным о свободе петь.Иначе выдохнется вся его младая суть,Не став мудрее, и поможет разве что уснуть.Тебе б неплохо было для начала, словно ртуть,Помедленней подстраивать свой путьПод мыслей чуждых накопившуюся жутьИ никогда в сердцах не подставлять под пули грудь.Сначала дай собраться жизни сокамИ огради себя ты рвом глубокимОт внешних лозунгов, призывов и страстей:Они, как удаль борзая больных ветвей,Своим присутствием лишь нагружают ствол,Из них не сделать ни один приличный стол.А вот в костре они легко сгораютИ за собой тебя туда же манят.Закат с зарей красивы только в ясную погоду,Твоя заря лишь только машет небосводу -Зачем тебе чернее тучи стон?Да, ярок и мятежен, но преждевремен он.Боль все равно когда-то прорастет,И твои плечи ощутят тот гнет,Что тяжелее всех чугунных кандалов.Но, будешь ты уж к этому готов!И сердце, что запаяно в груди,Как раз не даст тебе с пути дорог сойти.Да, и вино пока отдай другим:Ведь хорошо оно лишь послевкусием своим.Не надо тебе смелых, откровенных снов,Пока от жизни лисьей тебя не отделяет ров.Естественный почувствуй ход взросленьяИ верь: твой лучший друг сейчас – твое терпение.

Невозможно такую найти

Ну, где же ты, моя муза?!С тебя готов я писать!У моего вдохновенияУж приосанилась стать.Но только так, чтобы быстро!Чтобы, как дождик, прошла,Не оставаясь надолго,Раздела мир догола.И говорила чтоб молча,А лучше – ушла в себя,Чтоб исступлялась моментом,Лишь щек румянец храня.Веселая непокорность,Вселенский холод иль зной,Коварное безразличие -Тоже должны быть тобой.Не нужно мне «всего ради»,«Благодаря», «вопреки»:Если покажешься ядом -

Конец ознакомительного фрагмента.

в официальном магазине Литрес

Без серии

Нерв
Сирень
Бог – дорога
У порога
Душно
Ноябрь : тупик
Декабрь – поэт