У порога
Читать

У порога

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

Стихи о жизни: счастье и горе, личных переживаниях, наблюдениях, самоощущении, сопричастности, самовыражении

У порога - это третья часть пенталогии «Я собираю слов пыльцу», написанная за довольно короткий промежуток времени и объединенная общим лейтмотивом. Это, пожалуй, самая разносторонняя в эмоциональном плане часть сборника, затрагивающая широкую палитру тем и эмоций: от глубокой психологической интроспекции до иронических сюжетов на тему перерождения, человеческих взаимоотношений и самовыражения. Автор при этом, как всегда, использует понятные и знакомые творческие методы и символы.

Мне милее стала краткость слога…

Мне милее стала краткость слога,Перестал любить шипучесть пены.Легче прикорнуть мне у порога,Чем искать иголку в стоге сена.Лучше, когда все как на ладони,Луч прямой на ворох бытия.Камень сам покатится на склоне,Тени на плетень не наводя.Лучше, когда хлестко, жирно, метко,А не троп опавшая листва.Лучше поотчаянней, но редко,Ведь в избытке нету колдовства.Да, наверно, лучше краткость сло?га,Но здесь я не уверен до конца:Ведь даже если краткость есть талант от Бога -Больше места в ней для красного словца.

Свет будет ждать

Очень скоро мы обнимемся в сaване,Что сокроет все наши дела.В этой чистой заботливой гаваниНам не будут нужны тела.Наших помыслов злые намеренияСтанут бледным углем от костра,Разобьются об отсутствие времени,Сгинут, словно в ночи искра.И, распятые гроздьями зелени,На лугах, где цветет вино,Мы не вспомним ни рода, ни племени:Вспомнить их уж не суждено.Только свет, только свет лучистый,Все живое в себя влюбя,В доброте будет так неистов,Что мы не сможем жалеть себя.Мотыльком на искристое зарево,Обалдев от его красоты,Опалим мы себе в этом таинствеНаших душ хилые культи.Будет радость безбрежна и святаВ океане любви и добра,И воспрянет легко и крылатоОколевшая наша мечта.А как захочется нам себя сноваВ темноте до поры испытать -Свет не скажет против ни слова,Просто будет послушно ждать…

Луг, солнце в зените…

Луг, солнце в зените, густая траваИ голые плечи, веснушки, игра,Чеснок с огорода, пыльцы океан -От воздуха жизни свободен и пьян.Горох на полях и грибы на опушках,Земля мягко стелится, словно подушка.Сок вишни в ладони и на мордашкеУже замарал мне почти всю рубашку.А небо все ближе: цикад трескотня,Домой еще рано – нам так мало дня.Еще хоть бы часик и сразу бегом:Уж в воздухе пахнет парным молоком.Ночь дышит уютом, заботой, постелью,День прожитый звонче заливистой трели.И хоть за окном и не видно ни зги,Все запахи ночи в ладони руки.Фонарь над дорогою жаждет внимания,Он манит, влечет, обещает свиданиеС самими собой на тропинках судьбы -К нему все прибились живого следы.В тиши шум вокзала вдали, еле слышно,И стук электрички во мраке, как мышка,И мирный храп деда за толстой стеной -Простое пространство, мечта и покой.В предчувствии утра заснуть побыстрее,Быстрее проснуться, быстрее с постелиВбежать в новый день, словно в воду, с макушкойИ в нем задержаться упрямой лягушкой.И грезить, и петь, и мечтать наяву,Плести ярких томных надежд бахрому,Любить этой жизни любые цветы,Любить это лето – ведь все впереди.

Сегодня вновь я был убит…

Сегодня вновь я был убитПрицельным выстрелом сомнения.Из всех существенных улик -Пожалуй, только воскресеньеКак день недели, не процесс.Я в этот день сбиваю спесьС безумных планов волокиты,И проще иногда побыть убитым,Чем плода тяжестью на ветке бытияВисеть, болтливо наливаясь ожиданием,Когда же чья-то волосатая рукаТебя воткнет в свой рот с признанием.Я разжимаю челюсти метаморфоз.Пусть острые шипы призвания розПронзают слепотой другую душу.Пусть лучше буду я задушен!И одинешенек, в плаксивой пустотеЯ буду умирать лишь сам в себе,Вымарывая память и сомнения,Не придавая ничему значения.

Рождаемся лавой вулкана…

Рождаемся лавой вулкана,Кровью пролившись в подол,В деревне у полустанкаИль принцем на вечный престол.Идем по жизни, бледнеяХилым месяцем после зари,Идем послушно, ногами немея,Душою застряв на мели.И помнится ветром за окнами,Как мир нас в себя принимал,Чьи-то теплые руки и что-то холодное:Может, отблеск стекла иль зеркал.И, как котенок, мы сердцем тревожнымС тех пор ищем одну благодать,Что проли?лась в нас светом в тот миг осторожный,Когда нас Богом брала в руки мать.

Я всех люблю издалека…

Я всех люблю издалека:Редко когда моя ногаЗаступит грязью сапогаВ чужие двери.В моей любви одна тоска:Как с масла примесью вода,И не туда, и не сюда.Я сам в нее не верю.Живее всех могу я быть,Могу хоть паяцем прослыть,Но каждый раз спешу забытьЧужие берега.Меня изматывает гость:Чрез полчаса, как в горле кость,Его изысканная тростьИ мыслей мелюзга.В любви не верьте мне, слепцу:Я добываю слов пыльцу,Мне одиночество к лицу.Такое дело!И умоляю не казнитьИ очень строго не судить,Впредь, мной себя не тяготить.Ваш я всецело!

Кто-то верный

Вот мы сидим, ты смотришь мне в лицоИ говоришь про удаль, про ухват, про нервы.А у меня все мысли, что говоришь так от того,Что нужен тебе рядом кто-то верный.Криклива ты, сорокою на крышеСучишь ногами, но хочешь вниз на подоконник,Где мир и посытнее и потише,Где даже в зимней пустоте одной не больно.Но страшно и подумать о таком,Вся соль души на то и безвозвратна:Глаз вон тому, кто вспомнит о былом,Украденное у себя не возвратить обратно.И гордость не последняя черта,Когда так много отдано унынию.В овраге не возникнуть городам,Как не осчастливить никого пустынею.И зная эту данность наперед,Себя я осекаю в заявлении,Что растопить в твоих чертогах лед

Конец ознакомительного фрагмента.

в официальном магазине Литрес

Без серии

Нерв
Сирень
Бог – дорога
У порога
Душно
Ноябрь : тупик
Декабрь – поэт