– Даже не знаю, как тебе обьяснить…

– А ты попробуй.

– Ну ладно.

Братец уставился на свою чашку.

– Всю свою жизнь я только брал. Сначала это были вещи, которые были твоими, потом компьютер…

Ого. Так, я на исповедь попал. Ну-ка, готовим попкорн.

– Пока мне не исполнилось 27…

Да-да. Лучше бы ты умер в 27, попал бы в клуб.

– … всё, что нужно было мне, оказывалось в моих руках…

– МОИ деньги, например.

– В том числе. А потом вокруг меня начали мистическим образом пропадать вещи.

– Это как?

– Буквально.

– То есть, как полтергейст, типа того?

– Ага.

Ну да, не курит. Может, просто перешёл на соли и спайсуху?

– Ладно, утомил ты меня. Так что там с женой? Не твоя она, значит?

– Не моя пока что.

– Пока что? Так ты всё-таки ещё надеешься разбогатеть своим музлом, и что жена на карачках приползёт к тебе?

– Мне не нравится, как ты говоришь об этом.

– Как??

– Шиворот-навыворот. Вообще да, я бы хотел этого. Но не потому, что хочу увидеть, как жена будет унижаться передо мной. Я просто люблю её. И детей люблю. И хочу их видеть. Я не виноват в том, что я плохой кормилец. А жена моя не виновата в том, что бросила меня. Я уверен, что она тоже меня любит. Но ЖИТЬ мы вместе не можем, увы.

– Не отрекаются любя, слышал такое?

– Что?

– Да жена твоя шлюха, вот что!

Братюня ухватил меня за шею и кааак **нет меня головой об стол! Смотрите-ка, а добро-то наше с кулаками!

Я уже заломил ему руки. Опа. Чашка упала. Хорошо, что не моя.

– Отпусти, гад!..

– А ты послушай меня…

– Ещё одно наставление?

– Ага.

– Я весь внимание!

Я отпустил.

– Все бабы шлюхи. И это нормально. И это хорошо.

Ну вот. Подошёл опять этот. С **дорской бородкой.

– Вы драться сюда пришли?

Я поднял руки.

– Всё хорошо, начальник. Больше не будем.

– Убирайтесь отсюда, быстро.

– Понял, начальник, извини.

Я положил банкноту и с поднятыми руками отправился на выход. Выхожу и вижу, как панкогот наш вытирает лицо салфеткой.

На улице уже начало темнеть, лисички куда-то делись, а вот народу собралась тьма. Я достал сигарету и направился во двор. Опа. Книжный магазин. "Йозеф Кнехт".

Ну и название. Я сбавил скорость, чтобы Кирилл не отставал, пошарил в сумке и достал банку яблочного сидра. На ходу сделал пару глотков.

– А ты по прежнему пьёшь?

А как же. Опять ты будешь общаться со мной, как с алкоголиком?

– Я пью после бессонных ночей, чтобы держаться в тонусе. Ты же знаешь.

– И сколько у тебя было бессонных ночей?

– Ооой, да пошел ты!

Братец опять поник. А вот и лавочка. Я сел, закурил. Брат закурил тоже.

– Ты, наверное, ждёшь от меня, что я свою долю потребую.

Какой проницательный.

– Да, жду.

– Не нужна она мне.

– Не нужна?

– Не нужна.

Ну и слава Богу. Если бы наша бабуля хотела, чтобы ты получил долю, то она и тебя бы в завещание вписала. Стоп. Квартира, выходит, теперь моя, а это значит…

– Вот и поговорили. Я пошёл?

Это был риторический вопрос. Я бросил окурок, встал, немного размялся плечами. Завтра на работу опять подниматься.