– Вы правы, Ватанабе-сан, давно уже нужно было это сделать.

Нагасе, собрав всех детективов и прибывших криминалистов, направил их все в одну из небольших квартир злополучного дома, где и проживал в последнее время Ямомото, стараясь скрыться от судебной системы.

Войдя в квартиру Ямомото, их встретила атмосфера полного упадка. Затхлый воздух был настолько густым, что его, казалось, можно было резать ножом. Пустые бутылки из-под саке, виски и дешевого пива валялись по всей площади помещения без какой-либо системы. Хикари, шагнув в единственную комнату этого жилища (назвать этот хлев квартирой язык не поворачивался), почувствовала, как к горлу подступает тошнота. Помещение словно соревновалось само с собой в коллекционировании омерзительных запахов: застарелый пот, заплесневелая еда, нестиранное белье и что-то настолько отвратительное, что даже думать об этом не хотелось.

Вспомнив методику Такаши, девушка активировала камеру на своем смартфоне, снимая каждый угол квартиры, методично исследовала ящики, заглядывала в темные ниши, морщась от каждой новой находки. Мусорное ведро не избежало ее внимания, поскольку могло хранить важные улики.

Несмотря на скрупулёзную работу, не удалось ничего, что могло бы пролить свет на происходящее. Ни телефона, ни компьютера - словно кто-то намеренно вычистил все средства связи. Хаос вокруг напоминал последствия торнадо: перевернутая мебель, разбросанные вещи, разорванные бумаги. Кто-то явно побывал здесь до них, и этот кто-то знал, что именно нужно искать.

Пока все следили за Ямомото с заложником, кто-то хладнокровно и методично зачищал следы, которые бы привели к нанимателям Ямомото. Квартиру вычистили с профессиональной тщательностью спецслужб. Единственным плюсом в этой ситуации оставалось то, что Ямомото все еще дышал. Живой свидетель - это шанс, пусть даже призрачный.

Закончив бесплодные поиски, группа направилась в штаб. Хикари наскоро набросала отчет, а потом, справившись с предательски участившимся сердцебиением, набрала номер Такаши. Пальцы едва заметно дрожали, когда она спрашивала о его самочувствии и, заливаясь краской, предложила навестить его. Такаши на секунду замолчал - она почти видела его удивленную улыбку - и с теплотой в голосе пригласил приезжать.

По дороге в больницу Хикари вела внутренний диалог сама с собой. Хватит искать несуществующие недостатки в Такаши Сайто, пытаясь защититься от собственных чувств. Хватит придумывать причины держаться подальше. Он зацепил её с первой встречи - и не банальными комплиментами или флиртом, а тем, как видел в ней равного противника, профессионала. Несмотря на разницу в возрасте (и немалую), рядом с ним она чувствовала странное спокойствие, будто он был старше и мудрее. Откуда это ощущение взялось, она не знала, но ей оно чертовски нравилось.

Добравшись до больницы, куда также доставили и бесчувственного Ямомото, она прошла в палату к Такаши. В больничной палате пахло антисептиком и лекарствами. Такаши полулежал на кровати, непривычно бледный в этом стерильном окружении, левая рука была на перевязи. Такаши, что смотрел в своем смартфоне, его глаза сохраняли свою характерную остроту - внимательный, цепкий взгляд профессионала. При виде Хикари лицо смягчилось, а в уголках губ появилась едва заметная улыбка.

– Выглядишь, будто в тебя стреляли - попыталась пошутить она, присаживаясь рядом на больничный стул.

– Мир полон неосвершенства, - парировал он, и они оба рассмеялись, снимая напряжение последних часов.

Разговор плавно перетек к делу. Хикари рассказала о пустой квартире, о профессиональной зачистке всех следов. С каждым её словом лицо Такаши становилось все более задумчивым. Он слушал, иногда задавал уточняющие вопросы. Выслушав мнение девушки о зачистке, Такаши согласился с ее выводами, что ситуация с заложником была отвлекающим маневром.

Внезапно дверь палаты распахнулась с такой силой, что ударилась о стену. На пороге стоял молодой полицейский, охранявший палату Ямомото. Его лицо было белым как мел, глаза расширены от шока.

– Госпожа детектив! – он задыхался от быстрого бега, - Задержанный мертв.

Такаши устало откинулся на спинку кровати, закрыв глаза, после чего с нечитаемой интонацией произнес:

– Совпадение? Не думаю!

Есть вещи, которые я ненавижу всеми фибрами души. И среди них - любые медицинские учреждения, где люди в белых халатах считают своим священным долгом утыкать меня иголками и напичкать таблетками всех цветов радуги.

И где я провел последние несколько дней? Конечно же, в больнице! Здесь меня пичкали какими-то сомнительными препаратами с названиями из латинского словаря, засовывали в гудящие машины, похожие на космические капсулы, и смотрели на меня с видом профессоров, изучающих особо редкий вид идиота. Нет, я не из тех психов, кто верит в плоскую землю или считает, что прививки превращают людей в зомби. Я даже не фанат макаронного монстра и не верю в рептилоидов, передающих сигналы с планеты Жопа через чипы в мозгу. Просто в последнее время больницы стали моим вторым домом. Точнее, домом принудительного содержания, где каждый считает своим долгом потыкать в меня чем-нибудь острым. И я просто очень устал.