– Э-э... что-нибудь случилось?

Миссис Бруксон затарахтела, из ее сбивчивого рассказа Мейсон узнал, что у Бруксона "какие-то неприятности с новой бензоколонкой, никто не знает какие", и что "муж заперся в своем кабинете, никого не пускает и только глотает виски - куда только лезет - и ругается через дверь".

– Ладно. Я попробую, - ответил Мейсон, заметив в глазах миссис Бруксон немую просьбу, и направился к кабинету хозяина.

Ответом на его стук было рычание Бруксона и пожелание убираться ко всем чертям. Но Мейсон дернул дверь и решительно переступил порог.

Том Бруксон, уже открывший рот для очередной тирады, при виде Мейсона быстренько его захлопнул. Мейсона хозяин уважал.

"Или порох отсырел", - решил Мейсон.

Окна кабинета наглухо задраены В комнате удушливый табачный чад. На столе - пустые бутылки из-под виски.

"Недурно, - отметил Мейсон, - половина месячной дозы Бруксона в лучшие дни".

Он, не говоря ни слова, поднял жалюзи и распахнул окна. Свежий морской бриз сразу разогнал табачные клубы. Мейсон постоял немного перед окном, с удовольствием вдыхая обогащенный йодом кислород. Бруксон безучастно наблюдал за его действиями. Тогда Мейсон повернулся к нему, поймал взгляд и... улыбнулся. Бруксон нахмурился было, но потом его губы дрогнули и неудержимо потянулись к ушам.

– Вот так-то лучше, дружище, - с удовольствием отметил Мейсон.
– Ну что, старина Мейсон может тебе чем-нибудь помочь?

– Ха...
– гаркнул Бруксон, - деньги Бруксону любой даст!

– А сколько тебе нужно?

– Тысяч восемьдесят.

– Ну...
– разочарованно протянул Мейсон, - это не те деньги, чтобы из-за них так убиваться.

Восемьдесят тысяч я тебе ссужу.

– Вот!
– в пьяном восторге воскликнул Бруксон.
– В том-то и дело, что это не деньги! Дело в принципе.

– И в чем же состоит принцип?
– хладнокровно осведомился Мейсон.

– А в том, что эти подонки совсем зарвались.

– Стоп!
– остановил Бруксона полковник.
– Какие такие подонки?

– Да Фрэнки и компания.

– Кто такой Фрэнки?

– Гангстер.

– Ты имеешь дело с гангстерами?

– Ха... попробуй не иметь.

Мейсон поудобней устроился в кресле и попросил:

– Пожалуйста, расскажи подробней.

– Да это...
– отмахнулся Бруксон.
– Ты знаешь, что такое рэкет?

– Знаю.

– Так вот: на старом шоссе я держал три бензоколонки.

– Почему держал?

– А потому... Ты лично гоняешь в город по новому фривею?

– Ну да... удобнее...

– Вот-вот... После постройки этого проклятого фривея мои колонки не дали ни цента прибыли.

Понял?

– Понял.

– Так я загнал их одному фермеру и все деньги вложил в новую станцию. Понял?

Мейсон снова согласно кивнул.

– Я купил новое оборудование, мне это влетело в кругленькую сумму. Но беда в том, что я построил станцию на чужой территории.

Брови Мейсона снова удивленно поползли вверх:

– Ты что - не уплатил за землю?

– Уплатил, оформил все, как положено.

– Так в чем дело?

– Ни черта ты не понимаешь, - взорвался Бруксон, - кроме правительства, есть еще мафия.

И ей тоже надо платить.

– И ты не уплатил?

– В том-то и дело, - грустно вздохнул Бруксон, - раньше я имел дело с Вито Профаччи.

Такой же мерзавец, как и Фрэнки. Но с ним мы сжились. А новую станцию я поставил на территории Фрэнки, у этих скотов все поделено.

– И с Фрэнки ты не можешь договориться?

– Да!

– Почему?

– Видишь ли... у меня есть конкурент. Он старый партнер Фрэнки и выложил кругленькую сумму. Ты видел на стосороковой миле, справа, строительство?

– Видел.

– Вот...вот... А Фрэнки, в свою очередь, заломил такую астрономическую цифру, что мы... в общем... не договорились. И вчера, для острастки, эти ублюдки меня слегка распотрошили - разбили витрину, кафе, еще кое-что. Но это пока мелочи.

– Да... дела...
– покачал головой Мейсон.
– А этот... Вито... он не может тебе помочь?

– Нет. Самого Вито прихлопнули, а тот, который вместо него, объяснил, что фривей - не его

район.

– Гм... и что ты намерен делать?

– Что-что, - передразнил Бруксон Мейсона, - платить придется.

– Так выписать чек?

– Валяй, - буркнул Бруксон, - но это только часть суммы, которую мне надо выложить.

Мейсон неторопливо вынул чековую книжку, ручку и небрежно осведомился:

– А где найти этого Фрэнки?

– Где-где... в Сан-Франциско... в конторе, - заворчал было Бруксон и осекся.
– А зачем тебе?