Поджимаю губы и смотрю на Шутера, который с упоением грызёт купленное с аванса лакомство.

– Вот как мне на это реагировать, а? Все шепчутся за спиной, посмеиваются, что Руслан меня боится. Роман проболтался, что меня Годзиллой обзывают. Приятного мало, когда подопечный делает всё, лишь бы на стол не ложиться. Будто на операционный приглашаю!

Шутер в ответ машет хвостиком и преданно смотрит на меня. Я перелистываю, приступая к последней странице.

«Дорогая вселенная, благодарю тебя за то, что Руслан признал мой профессионализм. Спасибо за то, что ходит на плановые сеансы массажа и заботится о своём здоровье».

Только собираюсь закрыть книгу, как вспоминаю слова Тони и ищу, как благодарить себя. Так же, как и вселенную? Что ж, попробуем.

«Дорогая Зефира, благодарю тебя за…»

Зависаю. А за что? Годы идут, а я ничего в жизни толком не добилась. Девочки, с которыми я дружу со школы, давно уже достигли больших высот. А я даже от мечты отказалась из-за аварии. Хорошо, хоть вообще ходить могу. Врачи прочили мне инвалидное кресло. Лишь один человек не сдался, корпел надо мной, и я начала ходить.

«…то, что…»

Отложив ручку, закрываю книгу. Не за что мне себя благодарить! Ничего на ум не приходит. Всё, что в моей жизни есть, подарили мне другие люди. Спасатели – жизнь, врачи – остатки здоровья, Мика – Шутера, Руслан – нервный тик.

Смотрю на часы и понимаю, что до работы ещё два часа, а уже и с собакой погуляла, и задание Тони выполнила, и от завтрака отказалась…

«Годзилла» – повесила надпись на холодильник.

Пока работает.

Чем же себя занять? И почему время до начала рабочего дня тянется так медленно?!

Включаю комп, открываю миссию. Чат тут же пестрит сообщениями.

«О, Зефирка! Где пропадала? Пришли фотку!» – стандартный набор приветствий от Ботана.

Кажется, он вообще никогда из онлайна не выходит. Прикрепляю картинку из инета, как раз вчера просматривала спортивные травмы, чтобы освежить память, и страница осталась открытой. Выбрала самую страшную, потому что Ботан уже притомил своими просьбами о фотке.

«Что с тобой случилось?! – куча плачущих смайликов. – Тебя избили? Кто?! Только напиши, и я им…»

«Что?» – заинтересовалась я.

«Объясню, что тк делать нельзя, – нашёлся Ботан и тут же накидал кучу ржущих смайлов. – Я знал, что ты мужик! Почему Зефирка-то? Зефир любишь?»

«А почему ты Ботан? – перевожу тему. – Больше подходит Болтун».

«С детства так прозвали, – отвечает он. – Из-за фамилии. Ты уже спрашивала. Склероз?»

«Душнилоз хронический. От тебя заразилась».

«Ты не позавтракала ещё?»

«Как ты догадался?»

«Ты всегда сарказмом истекаешь, как голодная. Иди съешь зефирку! Мне тоже сладкое помогает настроение поднять! И для мозга полезно».

«А вот это сомнительно, – пишу, а сама краем глаза посматриваю на холодильник. Надпись помогает преодолеть искушение во второй раз. Чтобы отвлечься от жратвы, спрашиваю Ботана: – Если мужчина изо всех сил избегает девушку, что это значит?»

«До секса или после? Это важно!»

«Дурак».

Закрываю чат и ухожу в рейд. Вижу сообщения Ботана, но не открываю. Ругаю себя – нашла кого спросить. Ботан всегда думал не той головой, что на плечах. Вижу в онлайне Чемпиона, приглашаю в рейд, но он игнорит. Пожимаю плечами. Неужели, всё ещё дуется, что тогда обошла его рейт? Разок всего вторым побыл!

– Некоторым корона кровоток в мозгу пережимает, – сообщаю Шутеру, и тот согласно тявкает.

Завершаю победой и поднимаюсь. Увидев в лапах собаки не кость, а свой кроссовок, возмущаюсь:

– Я же тебе дорогую вкусняшку купила! И вообще, как ты достал обувь из шкафа?! – Смотрю на закрытую дверь и диву даюсь: – Надо было тебя не Шутером назвать, а Копперфильдом. Ну-ка! Филя, Филя, Филя!

Шутер снова тявкает и утаскивает кроссовок под кровать. Наклоняюсь и, заметив там кедину и тапок, качаю головой.

– Все левые?! Что же мне надеть на работу?

Открываю дверь шкафа-предателя и смотрю на полупустые полки для обуви. Непокусанными остаются лишь туфли, которые я купила, сдавшись уговорам Насти. Мол, писк моды! С тех пор при виде этой пары пищали только комары.

Остроносые, на малюсеньком, как ножка бокала, каблучке, туфли намекали, что мой вес не выдержат. И я им верила. Но сегодня выбора не осталось, и я со вздохом вынула пару обуви, о которой хотела забыть.

Шутер, поняв, что ругать его не будут, как и отирать добычу, вылезает из-под кровати. Я трясу розовыми туфельками перед его мокрым носом: