И усики тычут в иглу

Сосновую — так, для проверки.

Как странно! Неделю прожить

И этих чудес не увидеть.

И в спешке — куда нам спешить? —

И поле, и реку обидеть.

Скажи, у кого мы крадем?

Природе поди безразлично,

Что мы, не увидев, уйдем

Степенно, спокойно, привычно.

Она для других сохранит,

Умножив на новых примерах,

Осоки загадочный вид,

Таинственный мах водомерок.

«Какая там птичка щебечет, звеня?»

Какая там птичка щебечет, звеня?

Какая там травка в цвету?

Названья природы темны для меня,

Признаюсь в глубоком стыду.

Простите, растения, бедность мою!

Вы, птицы, простите мой слух!

Я сам ведь неназванный песни пою,

А значит, я брат вам и друг.

«Не знаю, что может быть проще...»

Не знаю, что может быть проще

Осенней щемящей земли.

Когда осыпаются рощи,

А в небе скользят журавли.

Какая иная картина

Могла бы собой заменить

Поля, где плывет паутина

И осень прядется, как нить?

И счастье какое способно

Быть с этим хотя б наравне:

Чтоб родину видеть подробно,

До зернышка в колкой стерне?

«За окном дожди грибные...»

За окном дожди грибные

Утром, вечером и днем.

Если б не жил я в России,

Я бы тоже стал дождем.

Я бы тучкой синеватой

Проплывал над той страной,

Где родился я когда-то

Перед прошлою войной.

Я смотрел бы долгим взглядом

На Россию с высоты.

Все деревни были б рядом,

Все дороги и мосты,

Все леса, поля и нивы...

И повсюду па земле

Люди жили бы счастливо,

Улыбаясь снизу мне.

Плыл бы я дождем желанным,

А потом когда-нибудь

Я упал бы безымянным

Светлой родине на грудь.

«Сентябрь, осенний брат!..»

Сентябрь,осенний брат!

Неужто нам за тридцать?

В тебе я снова рад

Душою раствориться.

Тебе лишь одному

Скажу без сожаленья,

Что сердцу моему

Не нужно вдохновенье.

Не нужны мне стихи.

Слова бедны и стерты.

Леса твои тихи,

Они ко мне простерты.

У них такая стать,

Что невозможно словом

И звуком описать

Цвет золота в багровом.

И перехлест ветвей,

Сухих листов скольженье —

Скорей души моей

Немое продолженье.

«Вдруг на лестничной площадке...»