— Успокойся, переведи дух, — спокойно отвечает он. — И скажи мне, куда ты приехала?

Называю ему адрес, а сама опасливо оглядываюсь по сторонам, ожидая подвоха. Штаб Огненных на отшибе, в промзоне, плотно застроенной предприятиями, и здесь ни единой души. В обе стороны простирается улица, на которой меня высадил таксист. Даже машин нет. И предприятия тут нерабочие.

— Нас попросили, — выговаривает Оливер. — Ты совсем из жизни выпала? Белые выкупили весь квартал, будут что-то там строить, большое и крутое. Тебе придется добраться до другого адреса.

Что-то мне совсем не нравится такая постановка вопроса. Положим, Белые и выкупили квартал. Но не могли же все предприятия разом закрыться, да ещё в такой короткий срок. Я отсутствовала не больше двух недель. А я точно помню, что ещё пару месяцев назад, когда я последний раз являлась в штаб, тут работало несколько перерабатывающих фабрик.

Прошу Оливера назвать мне новый адрес штаба, и он с готовностью называет его. Вешаю трубку и смотрю по картам. Они теперь на другой окраине. Но расположение домов такое, что невольно закрадывается мысль, что это временное место. Проходное. Есть два полноценных выезда с территории. А для нормальной обороны нужно допускать не более одной точки прорыва, и обычно это ворота.

Все слишком подозрительно, но я собиралась заглянуть к своим. Вызываю новую машину в волчьем такси и вскоре запрыгиваю назад желтого седана. Волосы у водителя странного цвета, мутные какие-то, но явно не окрашенные.

Когда мы отъезжаем, я все-таки спрашиваю у водителя, какому клану принадлежит служба такси.

— Мы не местные, леди, — он ведет носом и сально стреляет в меня немного раскосыми глазами в зеркало заднего вида. — Волки Грозы.

Голос у него становится хриплым на последних словах. Зараза, как же меня бесит моя омежья сущность и её вонь!

Черт. Название клана ни черта мне не говорит. И правда что не местные. Интересно, как их пустили в бизнес такси, если они пришельцы? Этот волк с раскосыми глазами. Мексика? Она близко, Техас с ней прямо граничит.

В пути проходит ещё около часа. Чувство, что Огненные забрались в самую жопу мира. Подъезда непосредственно к нужному адресу нет, как сообщает водитель, дальше ремонт. Так что расплачиваюсь и выхожу в паре кварталов от места.

Дорога и правда перекопана, но по тротуару можно пройти до самых ворот, которые виднеются в конце улицы. Обхожу заграждение, на котором болтается погнутый пулями знак дорожных работ, и двигаюсь в нужном направлении, попутно присматривая пути отхода. Их нет. По обеим сторонам перекопанной улицы узкие тротуары, а за ними глухие стены или высокие заборы, на которые сходу не запрыгнешь. А окна в зданиях начинаются на уровне второго этажа. Гиблое место, но, надо признать, неплохо оборудованное для обороны.

До штаба остается квартал. Здесь пахнет людьми. Несет из-за забора напротив. А с моей стороны явно мертвое здание на втором этаже выбитые стекла, за которыми чернеет пустота, а вот дверь в него на удивление распахнута, не заколочена.

Сзади, вдруг начинает доноситься нарастающий звук мотоциклетного двигателя. Узнаю. Знакомый. На этом мотоцикле, который погромыхивает чем-то раз в четыре секунды, ездит Оливер. Останавливаюсь на краю тротуара, чтобы его пропустить или дать остановиться рядом с собой. Смотрю на приближающуюся фигуру. У Оливера спортивный байк, который, как и шлем расписан языками пламени, так что уже в паре сотен футов он становится похож на сгорающий в атмосфере метеор. На нем привычная кожанка и темные джинсы, но лицо скрыто шлемом.

Когда меня пронзает пугающая мысль, что Оливер почти не сбавляет скорость, оказывается уже слишком поздно отпрыгивать в сторону. Все происходит слишком быстро, чтобы я успела среагировать. В нескольких футах от меня он выкидывает вбок руку, из которой, подобно мечу, вырастает раскладывающаяся металлическая дубинка. Я едва успеваю дернуться, чтобы она меня не задела, но бедро таки пронзает яростная, дикая боль. Нога сразу становится будто не моя, немеет полностью, слышу собственный крик и падаю на землю.

Я знаю этот прием, знаю даже точку, в которую надо попасть. Оливер сделал это мастерски. Но все же не так сильно, как мог. Кости целы и чувствительность в ноге восстанавливается быстрее, чем должна. Уши сквозь гул крови выхватывают звук визжащих тормозов. Через пару мгновений байкер спешивается и идет ко мне, помахивая дубинкой.

Меня затапливает ужас. Может, это не Оливер? Он бы не напал на меня. Тогда кто? Этот жучила свой байк никому не даст. Черт! О чем я думаю! Спасаться надо! Паника растекается в сознании. Поднимаюсь на ноги и, хромая, ковыляю в открытую дверь, пытаясь хоть как-то спастись. Ясное дело, что я беззащитна, у меня даже оружия нет, чтобы оказать сопротивление. Но есть надежда там спрятаться… Нет надежды, черт! Я пахну собой — волком. Не говоря уже о том, что омегой от меня тоже разит за милю.

Все равно пытаюсь добраться хоть до второй комнаты, но слышу тяжелую поступь за спиной. Оборачиваюсь, опираясь о стену. Убежать не получится.

— Вот ты и попалась, Рэйвен, — хрипло рычит мужчина и снимает шлем.

Голос Оливера, лицо Оливера! Перехватив дубинку удобнее, он в два шага оказывается напротив меня. Похоже, мой клан решил меня ликвидировать.

39. (Шейд)

Завывающий звук мотоцикла из планшета заставляет меня отвлечься от проверки отчетов по инвентаризации и посмотреть на картинку, которую видит Рэйвен. К ней стремительно и не сбавляя скорости мчится мужчина на байке. Притормаживает уже когда оказывается совсем близко и выхватывает полицейскую металлическую дубинку.