– Чему вы удивляетесь? – говорю невозмутимо и сдуваю короткий рыжий локон со лба, выбившийся из прически.
– Вы же убеждены, что при виде вас все дамы кипятком должны писаться.

– Кроме тебя? – неожиданно уточняет и, сфокусировавшись на мне, опять облизывает наглым взглядом.

– У меня иммунитет, и энурезом не страдаю. Олег Геннадьевич, я спешу, - отворачиваюсь, чтобы уйти, но чувствую теплую ладонь на своем плече. Грубо сбрасываю ее, ускоряя шаг.

– Александра, - настойчиво зовет меня критик. Не реагирую.
– Да что ж такое… - он начинает злится, а я иду еще быстрее.
– Саш…

Средний палец сам взметается вверх, задерживается на доли секунды, вместо тысячи слов объясняя Высоцкому, какого я о нем мнения.

– Пацанка невоспитанная, - бубнит мне в спину.

– Пижон самовлюбенный, - парирую, так ни разу и не оглянувшись.

Скрываюсь в банкетном зале – и остаток вечера посвящаю работе. Концентрируюсь на свадьбе, координирую работу персонала, лишь изредка поглядывая на Илью, который носится с подносами в ВИП-зал, на кухню, в бар и обратно, как угорелый. На секунду даже жаль товарища становится – загоняет его критик, да и хохлатка поможет. Может, премию для него попросить? Так сказать, за вредность…

Благо, в зале все идет по плану: молодожены счастливы, гости немного подшофе, фотограф не жалеет пленки, оператор снимает без остановки. Только сотрудница ЗАГСа почему-то не торопится домой, будто ждет кого-то, хотя главные виновники торжества уже вступили в законный брак.

– Хм, а что, еще кто-то расписывается сегодня? – недоуменно выдыхаю себе под нос, озираясь по сторонам.

– Ну, как тут? Все хорошо? – запыхавшись, уточняет Илья и устало наваливается на барную стойку.

– Да, идеально, - машинально бросаю, упуская из вида регистратора.
– А в ВИП-зале как?

– Норма-ально, - тянет с подозрением.
– Ты весь вечер об этом критике спрашиваешь, как будто заинтересована в нем лично.

– Тебе показалось, просто он человек влиятельный, а нам проблемы не нужны, - забираю у него стакан сока и залпом выпиваю половину. Даже вкуса не чувствую от жажды.

– Сашка, блин, это заказ в ВИП. Ладно, пей, новый коктейль сделаю, - отмахивается Илья, обходя меня и останавливаясь рядом. Неожиданно наклоняется ко мне, раздувая волосы на макушке.
– Са-аш? А давай встречаться?

– Илья, что на тебя нашло? – поперхнувшись от шока, отставляю уже пустой стакан. Запрокидываю голову, чтобы посмотреть ему в глаза. Шутит, наверное?
– Признавайся, выпил там за барной стойкой?

– Я серьезно предлагаю, - обиженно хмурится.

Свет в зале, как назло, приглушается, создавая романтическую атмосферу. Возле сцены в противоположной стороне, где стоит свадебная арка, суетятся люди. С моего места плохо видно, что там происходит. Слишком далеко, да и плотная стена из спин мешает. Приподнимаюсь, всматриваясь в толпу и пытаясь хоть что-то определить в мягком полумраке.

Музыка обрывается, доносится перестукивание и шум микрофонов. В следующую секунду на весь зал разносится мужской, хрипловато-грубый голос, который я не перепутаю ни с чьим другим.

– Я на тебе никогда не женюсь, - прорезает воцарившуюся тишину пьяный рык, а меня словно взрывной волной откидывает обратно к стойке и прибивает к стулу. Ошеломленно смотрю на Илью, но он лишь недоуменно пожимает плечами.

Музыканты не теряются – хватаются за инструменты и подыгрывают известный мотив.

С трудом встаю и, перебирая чертовыми каблуками, мчусь к источнику звука, чтобы заткнуть его раз и навсегда. Он мне мероприятие испортит! Меня опять уволят!

– Что за мужик? – на ходу причитаю.
– На минуту оставить нельзя…

Сталкиваюсь с пунцовой Кристиной, но не успеваю вытрясти из нее правду, потому что она отталкивает меня и шустро сбегает от позора. Видимо, с долгожданным предложением что-то пошло не так…

– Я лучше съем…

– Извините, маленькое недоразумение, извините, - повторяю, как заведенная, пробираясь сквозь вязкую гущу народа. Моя комплекция позволяет мне ловко прошмыгнуть к сцене.

– А нам нравится развлекательная программа, - широко и искренне улыбаются молодожены, аплодируя и подпевая этому ненормальному.

Высоцкий пьян? Я надеялась, что его непереносимость алкоголя – не более чем дешевые понты. Но сейчас… не уверена. Судя по тому, как он вальяжно расселся на столике для регистрации и, словно взбесившийся лев, скрещенный с Лепсом, рычит Укупника в микрофон, он не лгал.

Странно, но даже в такой ситуации Олег умудряется сохранять солидность, лоск и мужскую привлекательность. Пиджак расстегнут, рубашка по-прежнему с иголочки, даже воротник не примят, правая нога согнута в колене, на бедре свободно покоится рука без микрофона, в то время как левая часть тела и голосовые связки творят полную дичь.