Она улыбнулась, почувствовав в этом что-то приятное.

— Ну, раз вы так считаете, тогда хорошо, пойдёмте.

Они вернулись к её дому.

Возле подъезда наступил небольшой момент неловкости.

Игорь переступил с ноги на ногу, словно хотел что-то сказать, но не решался.

Света поняла, в чём дело.

"Смешной. Он явно хочет взять мой номер, но стесняется."

Она решила не мучить его и первой достала телефон.

— Если что, можете написать или позвонить, — сказала она, продиктовав свой номер. — Вдруг ещё решите рискнуть и подождать меня у подъезда.

Игорь обрадовался, быстро записал цифры и кивнул.

— Спасибо, Света! Я… Ну… тогда спокойной ночи.

— Спокойной ночи, Игорь.

Она развернулась и вошла в подъезд, оставив его стоять на улице.

Когда она поднялась в свою комнату, телефон уже завибрировал.

СМС:

"Спасибо за прекрасный вечер!"

Света улыбнулась, коротко ответила:

"И вам!"

Затем провела взглядом по комнате.

Вечер действительно был прекрасным.

Никаких тревог, голосов, призраков.

Но когда она случайно посмотрела на зеркало, то почувствовала, как внутри снова что-то неприятно сжалось.

Зеркало оставалось чистым, без следов пара.

Но мысль о том, что утром на нём было странное слово, написанное детским почерком, не давала ей покоя.

"Опасность."

Она снова посмотрела на телефон, гадая, не стоит ли проверить ещё раз сообщение от Игоря.

Простой парень. Обычный вечер. Никакой мистики.

Она глубоко вдохнула, прогоняя тревожные мысли.

Поставила розы в вазу, наполнив её водой.

Больше вечер не принёс никаких событий.

Но в глубине души Света не могла отделаться от странного ощущения.

"Опасность..."

Света сидела на кровати, рассеянно глядя перед собой. Её мысли снова возвращались к пропавшим мальчикам. Эта тема не давала ей покоя, словно тяжелый камень, придавивший грудь. Что она могла сделать?

Этих детей уже искали – полиция, добровольцы, родители, журналисты. Но толку? Уже больше года. Десять мальчиков. И никаких следов.

В груди всё сильнее нарастало глухое раздражение. Не на следствие, не на Олега Сергеевича, даже не на преступника – а на себя. А вдруг у неё действительно есть шанс помочь, но она его упускает?

Эта мысль сверлила мозг, как тонкое лезвие, царапающее по стеклу.

— А если я могу что-то сделать? А если должна?

Голос её звучал тихо, но твёрдо.

Она резко встала с кровати, подошла к шкафу и, почти не раздумывая, вытащила старую бабушкину книгу. Она давно чувствовала, что эта книга не просто наследство. Может быть, в ней есть ответы?

Света вернулась на кровать, положила книгу на колени и, задержав дыхание, раскрыла её.

Она провела ладонью по обложке книги. Старый, потёртый переплёт с золотым тиснением, чуть шершавый на ощупь. Ещё ребёнком Света любила водить пальцами по узорам на корешке, разглядывать непонятные символы, словно они могли раскрыть какой-то древний секрет.

Она открыла первую страницу. "Для моего Светика" – слова, написанные бабушкиной рукой.

Света глубоко вздохнула и перевернула лист.

Текст шёл плотными строками, старинный слог и не всегда понятные слова. Она читала про целебные травы, заговоры на исцеление, рецепты от сглаза. Старые поверья, забытые знания.

Страница за страницей, глава за главой.

Света углубилась в чтение, время текло незаметно. Она уже не просто пробегала глазами текст – она вчитывалась, вслушивалась в слова, словно бабушка сама сейчас сидела рядом и рассказывала ей всё это шёпотом.

Но ничего полезного.

Как защитить дом. Как приворожить любимого. Как спасти человека от смертельной хвори.

Но ничего о том, что делать, если твой дар – видеть мёртвых.

Чем дальше она читала, тем сильнее ощущала разочарование. Где ответы? Почему бабушка оставила ей книгу, но не объяснила, что с ней делать?

Света откинулась назад, устало потерев глаза. В голове всё путалось. Если это – её сила, то почему здесь ничего нет про мёртвых?

Она закрыла книгу и положила её на тумбочку. Может, ответ где-то глубже. Может, она просто ещё не дошла до нужного места.