Молчу. Сил нет. И желания нет. Обругать его и обрушить на него ту ненависть, которой полна моя душа, тоже сейчас не могу.
Он подносит ко мне чашку. Она наполнена какой-то жидкостью, пахнущей травами и медом. Запах кажется мне отвратительным, но желудок жалобно сжимается от голода.
– Попробуй немного, – настаивает Расул, его голос мягок. – Тебе нужно поесть.
Отворачиваюсь. Он вздыхает, но не отступает. Берет ложку, набирает немного жидкости и подносит ее к моим губам.
