* * *

По возвращении в убежище меня ждал небольшой сюрприз — чистота и порядок в доте. Нет, я вовсе не грязнуля, однако фанатиком чистоты никогда не был, главное, чтобы всё на своих местах лежало. Баулы с носками, разделены на две неравные половины, сумка к сумке, друг на дружке. В противоположном от моего топчана углу старик устроил себе кровать, ничего сверхъестественного, несколько досок на пустых цинках, поверху матрац и подушка. Всё это, я оставил перед своей вылазкой. В остальном же, Митрич практически вылизал внутреннее пространство, даже полы подмёл и непонятно где взял веник.

Сам бывший бомж находился здесь же, построил себе лежанку напротив одного из заделанных окон, дуло винтовки высунуто в смотровой глазок. Игрок шестого уровня лежал неподвижно, палец на спусковом крючке. Я не стал мешать, мало ли кого Митрич взял на прицел, стоял и озирался по сторонам, выискивая, где и что лежит. В следующую секунду хлопнул выстрел.

— Ха-ха, отбегался уродец… а нет, живучий б***ь! — старик явно расстроился.

— Кого подстрелить пытаешься? Надеюсь, не Кешу?

Митрич от неожиданности дёрнулся, но вскакивать не стал, неспешно повернув голову, оценивающе на меня посмотрел.

— Да что ж я, скудоумный, что ли? Ты же сказал, друг, хотя он скорее всего сожрёт меня при первой же встрече, — аккуратно положив винтовку, он поднялся.

Взгляд твёрдый, тремора не заметил, старик успел переодеться, нашёл, видимо, подходящий случаю шмот.

— Сожрёт, — подтвердил я.- Придётся долго приучать, надеюсь, получится, нет, так тоже не страшно, будете разными дорогами ходить… Подстрелил кого-нибудь? — перевёл тему.

Тот пожал плечами.

— Да, паук какой-то жуткий пробегал, на ящёрицу похож…

— Махнагон.

— Ага, он родимый, чтоб его в ад обратно закинуло, — Митрич почесал затылок. — Попал да не убил, сбежать тварюшка собиралась, да твой Змей Горыныч заклевал. И сейчас тоже попал…

— Винтовка, наверное, слабовата, — предположил я, выглядывая в смотровой глазок.

Останки того самого махнагона, в сотне метров, поломанные деревья, смятые кусты, больше я ничего не увидел.

— Рановато тебе на таких тварей охотиться, реагировать не успеваешь, нужно знать, куда стрелять, есть такой навык…

Старик вздохнул и пошаркал к рабочему столу.

— Говорю же, сложно это мозги уже не те. Знаешь, как выпить хочется, — перевёл тему, и не глядя на меня, уселся на цинк.

А я всё думал, когда же проснётся зависимость, вернее, даст о себе знать? Я не смогу его излечить и не собираюсь, человек должен сам решить, бухать или бороться с вредной привычкой, и происходить это будет не год или два. Держать себя в руках придётся всю жизнь, так что я даже пытаться не буду, пусть сам.

Я подошёл к столу, на нём тут же материализовалась запотевшая бутылка водки. Митрич ожил.

— Бесовщина, — поднял на меня взгляд, а руки уже тянулись к желанной бутылке.

Я усмехнулся, затем выложил на стол тарелку с шашлыком, соус, хлеб и набор пластиковых стаканчиков. Развернулся и зашагал к аккуратно сложенным стопкам шмота, мне ещё предстояло найти необходимое.

— Дык… а ты не будешь, что ли? За знакомство, — почти застенчиво проговорил Митрич, донёсся звук открываемой бутылки.

— Нет, мне это не нужно, выпиваю когда хочу, нечасто, — я нашёл нужную куртку со штанами и направился к лестнице вниз.

Через десять минут после начала тренировки я стал понимать, что метательный станок уже не справляется с поставленной задачей. Дело в скорости, я крутился на месте и отбивал все летящие в меня мячи, в лицо, спину, затылок, везде успевал. И даже размышлял на тему, не приобрести ли ещё один станок, а лучше два. Так прошло полчаса, сверху донёсся зычный голос.

…– ой мороз моро-оз, не морозь меня…

Я усмехнулся и тут же словил мяч в затылок. Это сбило концентрацию, следующий снаряд угодил в левый бок, ещё один ударился о задницу. Мне стоило труда, вернуться в прежнюю колею, а певец только набирал обороты.

…– моего коня-я-а-а-а, белогривого…

Надо же, как он быстро добрался до уровня караоке! Хотя, может, старик расслабился. Здесь не приют и даже не засраный подвал, никто его не гонит и не заставляет идти на паперть. Еда, выпивка, крыша над головой, о чём ещё может мечтать рядовой алкоголик?

…– у меня жена-а-а-а, ой красавица…

Вдруг вспомнилась Малинка, мягкая, шелковистая кожа, за что я тут же поплатился, мяч прилетел в пах, никаких неприятных ощущений, щит в таких случаях выручал, но сам факт попадания! Мозг знает, что это больно и реагирует соответственно, так что я опять сбился с ритма, в результате получил ещё несколько попаданий, прежде чем вернулся на нужную волну.