Ну и парни просто могут не доехать, тоже надо помнить. А перед глазами выстраивалась схема и вероятности…

— Сто метров, поворот направо, резко, — вышел на связь я.

— Ей, зачем, Марк?!

— Жить хотите — слушайте.

— Делае-е-ем… — с визгом покршек, слышимом даже мне, послышалось из машины.

— Молодцы. Полсотни метров, скорость старайте не сбавлять, резко направо…

— А что там?!

— Жизнь. Достал перебивать! Мобилу камерой на дорогу держи! — буркнул я. — Право… прямо…

— По нам шмаляют!

— Вот никогда такого не было! Хорош орать, слушайте! Прямо! Так, резко налево, по газону!

— Её, бельё!

— Что, приглянулось? — поинтересовался я.

— Нет, налипло!

— Ну и чёрт с ним. Право. Так, всё, дуйте по прямой, — сверился я с данными и мысленной схемой. — Не сворачивайте!

— А Гараж?!!

— Ещё вас тут не хватало, — хмыкнул я, видя выбирающихся из лимузина клиентов.

— Марк!!!

— И не орите. Пока, у меня дела, — захрустел я бутербродом, разрывая связь.

Ну, хотя бы мозгов хватило послушать. А камеры под контролем в этом месте были. Так что, практически одновременно с появлением из лимузина Генерала, я активировал один подарочек, и выкинул ситуацию из головы.

Шоссейная дорога, Нижний город.

— Нам звиздец, — обречённо произнёс Серый, откинувшись на спинку кресла.

Василий, за рулём, просто проскрипел зубами: после того, как заднее левое колесо фактически лишилось шины, всё его внимание было сосредоточено на вождении.

А на Злыбу, старшего в тройке дежурных по Свалке, снизашло спокойствие. Сделать уже всё равно ничего не сделаешь, разве что можно попробовать продать свою жизнь подороже.

— Держи дорогу, Вася, — распорядился он.

— Злыбыч, да нам же звиздец!

— Может. А может и нет.

— И этот Марк нас просто кинул! Дела у него, суки! — бесновался Серый.

— Не истери, Серый. Поживём — увидим.

— И сколько нам осталось, этой жизни?!

Как бы подтверждая слова бойца, пуля пробила и заднее и переднее стекло, оставив звёзды трещин.

— Не знаю. Но пока будем гнать.

— НАХРЕНА?!

— Да не ори ты. Помнишь тачки Резчика? — внешне спокойно, но внутренне уже попрощавшись с жизнью, ответил Злыба.

— Что, вправду думаешь, что также будет?! — без издёвки, а с искренней надеждой спросил Серый.

— Я… лядь! — ругнулся Злыба, которому пуля чиркнула по плечу, оставив кровоточащую борозду.

— Ну всё, — сплюнул Серый, нервно проверяя ствол.

Разглядеть сквозь сеть трещин, что происходит сзади, парни не могли. Да и не смотрели: Василий вёл, Злыба старался перевязать рану, одновременно придерживая карабин.

А Серый проверял магазин, ход затвора, прицельную линию своего пистолета, хотя бы в этом находя успокоение. Так что громкий грохот за спиной заставил вздрогнуть всю троицу.

— Охренеть! — ошарашенно выдал Вася, первые слова за последние десять минут.

И он был прав: перед машиной катились, теряя скорость, пара колёс, с обломками моста машины.

— Тормози, — распорядился Злыба, через несколько секунд ошарашенного мата, хотя совершенно излишне: выстрелов сзади с момента грохота не раздавалось, так что Василий и так притормаживал.

И тут мобильник Злыбы пискнул, и парень вчитался в поступившее текстовое сообщение:

Можете не дёргаться. Но советую остановиться: отсутствие одного колеса не повод, чтобы оставлять трофеи!

Только будьте аккуратнее: может кто-то выжил. Вряд ли, но чудеса случаются.

— Сообщение от Марка. Пойдём, посмотрим, — вздохнул он.

Троица вышла из машины, удивлённо присвистывая: преследующий их пикап был перекорёжен, деформирован, а передний мост был оторван. Но это можно было понять и по колёсам, перелетевшим машину.

Но вот то, чем это было сделано — удивляло. Три здоровенных, гранёных металлических шипа торчали из асфальта, поднимая капот машины преследователей на метр над асфальтом.

— Хренотень какая, — покачал головой Серый, протирая глаза. — Откуда тут эти шипы?!

— Дом Кузнецовых недалеко, — подумав, ответил Злыба. — И хорош трепаться: пойдём, проверим, есть ли кто-то живой.

— Там? — гоготнул Вася, тыча в перекорёженую машину.

— Ну, мало ли…

— И Марк — псих, — нервно смеясь выдал Серый.