Мой спутник раскатисто рассмеялся. Грубые черты его лица смягчились, и он поднял бокал. Я же к своему не притронулся. Голова раскалывалась. И гудела, как чугунный мост. Таблетки от давления два дня, как кончились, так что их отсутствие давало о себе знать. А может, и не из-за них. Мало ли причин для головной боли у не слишком молодого человека…

Я медленно повернул голову до упора, выворачивая, насколько было возможно вправо и вверх. Натянул мышцы, пытаясь улучшить кровообращение. Потом проделал то же самое в другую сторону. Стало чуть легче.

В салоне, рассчитанном на шестерых пассажиров, мы находились вдвоём — я и этот здоровый полкан. Серёжа. Наш, гэрэушный, но по службе я с ним не пересекался, только вчера познакомились. Я-то больше по «музыкантам» специализировался, да по прочим артистам. В последнее время в Сирию летал редко, а он, как я понял, постоянно сюда нырял.

— Поздравляю, короче, — отсмеявшись, продолжил мой спутник. — Сколько вам сегодня стукнуло, кстати?

— Тридцать семь, — неохотно ответил я и бросил взгляд на пилота. — Наоборот только. И не сегодня, а вчера.

Пилот был один, второе кресло пустовало. Я отвернулся к иллюминатору и посмотрел на редкие белые пёрышки облаков, тёмную блестящую гладь воды, и оставшийся далеко-далеко берег, жёлтый песчаный пляж.

— Да ладно? — недоверчиво протянул попутчик. — Семьдесят три что ли, если наоборот? Чё-то вы заливаете, по-моему, товарищ полковник.

Вот тебе и «что ли». Сам не заметил, как такое случилось. Семьдесят три. Как говорится, если ты проснулся утром и у тебя ничего не болит, значит ты умер. Вообще-то не так. Если прислушиваться к болячкам, то они сразу повылезают, но если у тебя есть задача и жизненная программа — ещё ничего не кончено. Живи и выполняй. Но и о здоровье не забывай, конечно.

Я глянул в глаза своему спутнику. Нормальный мужик, в принципе. Профессионал. Он кивнул, отсалютовал мне бокалом, запрокинул голову и влил в себя тёмную жидкость. И в тот же миг по корпусу самолёта волной прокатились короткие сильные удары. Как горсть камней. Борт тут же резко накренился и, сорвавшись, по большой пологой дуге понёсся к воде.

— Это что?! — выпучил глаза Серёжа.

— Дождь метеоритный, — бросил я, расстёгивая привязной ремень. — Из зенитной вдарили, что ж ещё!

В левом борту появилось несколько свистящих отверстий.

— Игорь! — крикнул я, вскочив с кресла и устремляясь к пилоту. — Игорёк, что?!

Из глаз брызнули искры. Я зарычал и заскрежетал зубами. Ноги стали ватными, а по позвоночнику пронёсся электрический импульс и вспыхнул в голове молнией. Поясницу прошило острой болью — слишком резко дёрнулся, как молодой, бляха… Но прислушиваться к ощущениям было некогда. Я как с горки скатился, пролетев вперёд, и понял, что Игорь ничего мне уже не ответит. Голова его свесилась на грудь, а белоснежная рубашка на глазах становилась кумачовой, пропитываясь кровью. Твою мать!

— Твою ж мать! — раздалось позади меня, будто мой спутник, повторил вслух мои мысли.

Игорь не двигался. Экраны перед ним были чёрными. Высота, скорость, авиагоризонт…

— Ты не против? — отрывисто бросил я Сергею, забираясь в неудобное узкое кресло второго пилота и морщась от боли в спине.

— Нет, — коротко ответил он. — Я не умею.

Времени на разговоры не было. Мы падали. Экран с маршрутом мигал, но остальные приборы на моей стороне работали штатно. Вроде бы. Вырубив автоматику, я левой рукой взялся за штурвал, а правой потянул рычаг закрылков, пытаясь выровнять положение.

Тысячу лет не летал. А на этом самолёте — вообще никогда… Сергей навалился вперёд, обхватил руками спинку кресла и не отрываясь смотрел на несущуюся навстречу воду. Я глянул на него, он побледнел, но не истерил, не паниковал. Я же сказал, нормальный мужик.

— Григорий Андреич, надо бы попытаться вернуться, — прохрипел он. — На берег…

— Держись, Серый, — процедил я сквозь зубы, с силой вытягивая штурвал на себя.

Ну же… Ну же…

— Ну же!!! — прохрипел я, задирая нос и сдвигая рычаг газа. — Давай!!!

Самолёт, едва не зарывшись в волну, резко вынырнул из пике и рванул ввысь, а мой товарищ, не удержавшись, повалился назад и отлетел к пассажирскому сиденью.

— Надо возвращаться, — повторил он, когда я кое-как выровнял положение. — До Сочи не дотянем.

— Да, кто его знает, — пожал я плечами. — Может, не дотянем, а может, и… наоборот. Но автопилоту капут. Да и хрен знает, чего ещё эти уроды продырявили. Тебе, кстати, ничего не отстрелили?

— Сука… — зло помотал он головой. — Обезьяны с пулемётами… Не отстрелили.