— Тем же, что и сам пил. Слабоват. Слабова-ат! Если хочет стать настоящим писателем…

— ..Пусть пьет и не закусывает?

— А то интервью он брать пришел! Уй, е-е! — Змей захихикал. — Ох, младшее поколение! Не на кого Россию оставить, не на кого, ети их мать!

— Жалко мне тебя, сочинитель Кадышев, — вздохнула Вика.

— Это почему же? — Змею важно было увести разговор от документов.

— Да потому, что как ты к людям, так и люди к тебе, а ты всех дерьмом поливаешь. Сам еще не захлебнулся в чужом и в собственном?

— Насрать мне на всех — съедят и спасибо скажут, — искренне ответил Змей. — Ты-то ко мне пришла…

— ..Хотя добра от тебя мало видела? — подхватила Вика. — Так я скорее ради себя пришла.

— Чтоб старичка беспомощного не бросать? Ах, какие мы нравственные! А как ты год скакала из койки в койку?!

«Я к маме на кладбище ездила», а у самой трусы проспермованные!

Вика прочно замолчала, чего и добивался Змей. Поддерживая бывшую жену в этом состоянии, он время от времени припоминал ей не стоившие внимания грешки вроде потерянной золотой браслетки или разбитой чашки от сервиза.

Маска мелочного старикашки настолько приросла к Змею, что он сам не знал, остается ли она маской или вошла в характер. Собственно, разницы не было: и желчный старикашка, и шантажист Безымянный, и командир диверсионной группы, и удачливый автор боевиков, и миллионер, который время от времени вкладывал деньги в коммерческие операции военных чиновников, не имевших таких денег, но имевших возможности, — все эти люди были в равной степени личностями и ликами, истинными характерами и масками. «Социальными ролями», — сказала бы социолог Вика и была бы не права.

Нет, девочка, не упрощай. Суть в том, что я принадлежу к поколению павликов Морозовых — людей без совести, но с принципами, которыми можно оправдать все. Им сейчас за семьдесят, а я догнал, потому что рано начал. Мои сверстники еще учителям ябедничали, а я уже писал донесения особисту, и на моем личном деле стоял гриф «Секретно». Скажешь, «общество создало предпосылки»?

Да нет, это у тебя пережитки классовой теории. Предпосылки у всех почти одинаковые, а люди получаются разные. Почему? Я, сочинитель Кадышев, этого не знаю.

— Куда?! — спохватился Змей. Вика проехала поворот. — Во-он моя избушечка.

Среди сосен мелькнула малиновая черепичная крыша.

Не раздумывая. Вика съехала на обочину. «Нива» перевалилась через кювет и заскакала по полю. Надо было внедорожник покупать, подумал Змей, зная, что не купит: привыкать к новой машине было неохота, «мерса» хватит по гроб жизни.

— Хороша избушечка! На сколько же потянет при конфискации?

— Нечего подъебывать. Сама не захотела со мной жить.

Вика засопела, прикусив губу.

— Вот помру, все тебе оставлю, — затянул Змей свою обычную песню.

— Мне от тебя ничего не надо, у меня все есть, — привычной скороговоркой ответила Вика.

«Нива» выкарабкалась на ровную, с черным маслянистым асфальтом дорогу. Над плотным забором виднелась башенка с флюгером.

— Дура, для чего я тебя растил, воспитывал? Думаешь, журналисток твой оценит? Лет через пять у него наступит кризис середины жизни, гулять начнет…

— Воспитал, научил жить. Спасибо.

— Нет у меня наследников, кроме тебя! — второй куплет.

— Не говори мне про наследников! Кто виноват, что их нет?!

— Старый я, болной че-ла-вэк! — на мотив «Сулико» затянул Змей.

— Шаляпин! — Вика тормознула у ворот и вышла.

Змей осматривался. Других машин поблизости не было, и подозрительных уплотнений в облетевших кустах он тоже не заметил. Впрочем, это еще ни о чем не говорило: палые листья — идеальное средство маскировки.

— Ты что сидишь? — удивилась Вика.

— Ноги болят — видишь, с палкой шкандыбаю. Поехали уж прямо к дому. — Он кинул ей ключик с «даласской таблеткой» и, пока профессорская дочка возилась с замком и включала механизм ворот, пересел за руль. Вика сморщилась, но возражать было смешно.

Если решат перехватить, то сейчас, по пути к дому.

Змей не отважился разъезжать с незарегистрированным «кольтом» и уж тем более не взял газовик — верное средство схлопотать пулю. Он был безоружен. Ворота за спиной закрылись автоматически; забор хоть и дощатый, но на бетонных столбах, и черт его знает, удастся ли протаранить. Ловушка.