"Бывший. Искры между нами" – роман Ольги Коротаевой, жанр нью-эдалт, современный любовный роман, короткий любовный роман.
Когда-то Стас ворвался в мою жизнь неконтролируемым пожаром и исчез, оставив после себя пепелище. Будто птица Феникс, я возродилась из пепла, как вдруг снова повстречала ненавистного бывшего. Он спас меня из огня и пусть пламя потушили, искры между нами вспыхнули с новой силой… Но я его не прощу!
Глава 1
Стас вжимает меня в стену, накрывая своим разгорячённым телом. Обхватывает мою шею длинными пальцами и шепчет на ухо:
– Не сопротивляйся, детка.
По телу пробегают мурашки, колени дрожат, но я упрямо упираюсь ладонями в обнажённый торс мужчины.
– Пусти!
Пытаюсь оттолкнуть, ощущая под пальцами каменные мышцы.
– Тебе понравится, – выдыхает Стас, и по телу прокатывается волна жара…
– Девушка! – Вздрагиваю и, распахнув глаза, смотрю на склонившуюся надо мной стюардессу. – Скоро посадка. Пристегните, пожалуйста, ремень и приведите спинку в вертикальное положение. Спасибо.
Киваю и, сдерживая зевок, нажимаю на кнопку в ручке. Смотрю на сотовый – поспать удалось всего час, и это за последние тридцать шесть часов. Но чего не сделаешь ради любимого человека.
Сдав проект на неделю раньше, я спешу с севера на юг, чтобы обрадовать Никиту. Он сильно расстроился, когда мне пришлось отменить поездку из-за работы. Мы сильно поругались и не разговаривали три дня, но потом помирились. Решили, что Никитос поедет отдохнуть один, ведь он сильно устал за последнее время.
Созванивались по видео каждый день, и я наслаждалась красивыми видами на море и очень уютный пансионат, всеми фибрами души желая быть с любимым. А сейчас, когда мне внезапно приснился бывший, после расставания с которым я год собирала себя, как витраж, из осколков, хочется ещё сильнее обнять жениха.
Едва держусь, чтобы не отключиться прямо в такси, а то будет возить меня кругами, пока не проснусь. Это Стас может себе позволить не считать денег, а нам с Никитой приходится экономить на всём, чтобы собрать на первый взнос ипотеки.
– Выброси этого придурка из головы, – бормочу я.
– Что? – оглядывается водитель.
– Что, спрашиваю, происходит?
Указываю на чёрный столб дыма, поднимающийся в небо. Водитель притормаживает, водит пальцами по телефону, прикреплённому к панели, и не сдерживает крепкое словцо.
– Пожар, – поясняет, глядя в зеркало заднего вида. – Ребята пишут, что всё серьёзно. Может, отвезти вас в другой пансионат? Моя тётя как раз…
– Быстрее! – подскакиваю на сиденье. – Там мой жених!
Водитель цедит ругательства, умудряется протиснуться между двумя легковушками, но тут нас подрезает вылетевшая из-за угла пожарная машина. Таксист резко бьёт по тормозам, и я впечатываюсь лбом в его сиденье.
– Больно…
– Простите. – Он показывает на колонну красных машин. – Придётся пропустить пожарных.
– Я пешком, – не в силах ждать, принимаю решение и бросаю ему купюры. – А вы довезите мои вещи, пожалуйста.
Рискованно, но сейчас не могу думать о тряпках, когда в опасности жизнь Никиты. Бегу, радуясь, что в самолёте надела кеды и не успела сменить их на каблуки. Дыхание рвёт грудь, перед глазами всё плывёт от дыма. А увидев огонь, замираю в панике:
– О боже!
Замечаю номер на ближайшем корпусе и дрожащими руками достаю телефон. Выдыхаю с некоторым облегчением – наш с Никитой домик вдали от центра пожара. Расталкивая людей, бегу, руководствуясь указателями с номерами. Дышать становится всё труднее, и я закрываюсь рукавом. Почему здесь столько дыма, ведь огонь в другой стороне? Ветер приносит?
Глаза слезятся, но я замечаю яркий оранжевый домик, который Никита показывал по видео. Облегчённо перевожу дыхание и спешу к нему. У главного входа толпятся люди, все обсуждают происшествие, кто-то с любопытством выглядывает из окна.
Я перехожу с бега на шаг, ведь здесь безопасно, никто не нервничает. У Никиты, наверное, всё хорошо. Махнув рукой на сюрприз, набираю его номер, но слышу лишь длинные гудки, а потом автоответчик. В это время по дорожке, ломая деревца и подминая кусты, подъезжает пожарная машина и с неё спрыгивают мужчины в огнеупорной одежде.
– Всем срочно эвакуироваться! – кричит главный. – Ветер несёт огонь в эту сторону!
Телефон выпадает из моих ослабевших пальцев, и я бегу к зданию, из которого неторопливо, с недовольными лицами выходят люди. Но они не видели огромного пламени, не ощущали его жара и не понимают опасности.
Взбегаю на второй этаж и толкаю дверь нашего номера, но она заперта, а на ручке вижу табличку «Не беспокоить». Спит?! Стучу кулаками и кричу:
– Никита, проснись! Открывай! Здесь пожар!
Мимо проходит перепуганная горничная, и я прошу открыть дверь общим ключом, а когда вбегаю в номер, застываю, как громом поражённая.
Никита лежит на кровати обнажённый, его руки прикованы к спинке, а над наручниками корпит полуголая блондинка с роскошной фигурой.
– Не получается, – плаксиво говорит она. – Замок заело!