Точёные тела,

Поставлены когда-то,

А смена не пришла.

Их свет дневной не радует,

Им ночью не до сна.

Их красоту снарядами

Уродует война.

Стоят они, навеки

Упёрши лбы в беду,

Не боги — человеки,

Привыкшие к труду.

И жить ещё надежде

До той поры, пока

Атланты небо держат

На каменных руках.

1965

Грохочет дождик проливной…

Грохочет дождик проливной,

Стучит волна во мгле.

Давайте выпьем в эту ночь

За тех, кто на земле.

Дымится разведенный спирт

В химическом стекле —

Мы будем пить за тех, кто спит

Сегодня на земле.

За тех, кому стучит в окно

Серебряный восход.

За тех, кто нас давным-давно

Наверное не ждет.

И пусть начальство не скрипит,

Что мы навеселе —

Мы будем пить за тех, кто спит

Сегодня на земле.

Чтоб был веселым их досуг

Вдали от водных ям.

Чтоб никогда не знать разлук

Их завтрашним мужьям.

Не время для земных обид

У нас на корабле —

Мы будем пить за тех, кто спит

Сегодня на земле.

Жена французского посла

А нам не Тани снятся и не Гали,

Не поля родные, не леса.

А в Сенегале, братцы, в Сенегале,

Я такие видел чудеса!

Ох не слабы, братцы, ох не слабы,

Блеск волны, мерцание весла…

Крокодилы, пальмы, баобабы,

И жена французского посла.

По-французски я не понимаю,

А она — по-русски ни фига.

Как высока грудь ее нагая!

Как нага высокая нога!

Не нужны теперь другие бабы,

Всю мне душу Африка сожгла

Крокодилы, пальмы, баобабы,

И жена французского посла.

Дорогие братцы и сестрицы,

Что такое сделалось со мной!

Все один и тот же сон мне снится,

Широкоэкранный и цветной.

И в жару, и в стужу, и в ненастье

Все сжигает душу мне дотла.

А в нем — кровать распахнутая настежь,

А в ней — жена французского посла.

Над Канадой

Над Канадой, над Канадой

Солнце низкое садится.

Мне уснуть давно бы надо,

Но отчего же мне не спится?

Над Канадой небо сине,

Меж берез дожди косые.

Хоть похоже на Россию,

Только все же не Россия.

Нам усталость шепчет: «Грейся»,

И любовь заводит шашни.

Дразнит нас снежок апрельский,

Манит нас уют домашний.

Мне снежок, как не весенний,

Дом чужой — не новоселье.

Хоть похоже на веселье,

Только все же не веселье.