Он вытащил арбалет и выстрелил.

Я рванулся в сторону, пуля прошла мимо. Гитарой я ударил по ближайшему валуну, извлекая глухую ноту, и выкрикнул рифму:

Ветер — сбей стрелу и тень,Преврати их в забытый день!

[Навык: Вихрь Возврата (уровень I)]

Отклоняет снаряд и бросает его обратно во врага с 50% уроном

Стрела вонзилась в плечо читателю. Он отступил, зашипел.— Плохо сочиняешь. Слишком прямолинейно. Но в этом и опасность… ты интуитивен.

— Я импровизирую, — усмехнулся я. — Добро пожаловать в анархию стиля.

[ВРАГ РЕТИРУЕТСЯ] Статус: Наблюдение. Твоя песнь внесена в Список Подслушиваемых]

— Список чего?.. — начал я, но фигура уже исчезла между деревьев. Следов не осталось. Только запах старой бумаги и боли.

Я остался один.Опять.

Но теперь — с пониманием.Мир, в который я попал, не просто магический. Он литературный до опасности. Здесь слова — не просто форма. Это оружие, инструмент воли, и способ переписать реальность.

Моё имя — ещё не определено.Но каждый стих, каждая строка приближает меня к разгадке.

И если уж на то пошло — я готов.Я буду писать эту историю всей своей сущностью.И если понадобится — кровью.

РЕЗУЛЬТАТЫ:

Уровень: 3Навыки: Псалом Защиты III, Импровизация: Слово Стигмы, Вихрь Возврата IПассивки: Ядовитая Рифма, След ЗавесыФракции, что проявили интерес: Орденская Инквизиция, Сыны СинтаксаПрогресс к Имени: 13%

Глава 5

«Всё, что ты забываешь — не исчезает. Оно шепчет из-под коры деревьев, сквозь глину старых троп, из чужих лиц. Особенно если ты — наследник рода, который пытались стереть пером.Слишком много чернил. Слишком мало крови. Надо исправить баланс.» — Я, спустя три часа после воскрешения

Я двигался на юг. Внизу расстилалась низина Хейма, усыпанная белыми цветами. Воздух там был странный — густой, как дым от старой бумаги. Каждая тропа вела будто бы не к месту, а к воспоминанию. Где-то вдалеке бежала речка. Слишком ровно, будто чертёж, а не река. Мир здесь жил по другим правилам.

Или — по другому языку.

Система молчала. Она либо анализировала, либо ожидала повода. Удивительно, как быстро я начал ощущать её почти как спутника. Пассивного. Циничного. Иногда с чувством юмора. Почти как я.

Иногда она даже шептала, когда я спал.

Тихо.Неритмично.Как будто сама боялась быть услышанной кем-то другим.

"...Имя-осколок, Имя-запятая... он не готов. Но пульс уже дрожит. Песнь Анфигеноса не окончена. Только... замолкла."

Ночь накрыла, как капкан. Не тихо. Не мягко. Она рухнула. Внезапно, без заката. Просто — небо разом погасло. Всё. Ни звезд, ни луны. Только живая тьма, в которой слышен собственный пульс — и ещё чей-то. Чужой. Задержанный. Следящий.

Я стоял на холме, окружённый пятью каменными плитами — полуразрушенным мегалитом.На одной была надпись:

Имя пишется, когда кто-то плачет.Имя вырезается, когда кто-то лжёт.Но истина… всегда зовёт к руинам.

Ветер налетел с юга, неся с собой песок, слова, и… музыку.

Да. Это была музыка. Тихая, как дыхание перед смертью.И шла она из-под земли.

[Аномалия Обнаружена: Подземный Резонатор Памяти] Тип: Артефакт Реликтового Периода || Состояние: Активен Возможность: Войти в “Эхо-уровень” — 1 раз Предупреждение: риск дестабилизации памяти (вашей и чужой)

— Да ну, — выдохнул я, глядя на трещину между плитами, из которой струился тусклый синий свет. — Серьёзно? Погружение в коллективное безумие до первого сна?

Система не ответила.

Конечно, я шагнул внутрь. Потому что, во-первых, выбора не было. А во-вторых — я почувствовал зов. Не магический. Личный.

Спуск длился вечно. Ступени не вели вниз. Они вели в назад. Каждый шаг вызывал флэш — обрывки чужих воспоминаний:– Крик мальчика в разрушенном дворе.– Женщина с заклеенными глазами поёт колыбельную, в которой рифмуется “нож” и “свобода”.– Руки старика, выцарапывающие слова на коже собственной груди.