Я вздохнул.

— Сначала — сортир. Потом — еда. Потом — стройка.

— Что строим? — спросил Бек, ковыряя занозу в плече ножом.

— Амбар. Скотник. И что-нибудь типа администрации.

— Администрация? — переспросил Тверд. — Это где бьют?

— Да, — кивнул я. — Но по расписанию.

ИНТЕРФЕЙС: Задачи на ближайшие дни:

– 1 сортир

– 1 амбар

– 1 скотник

– 1 пиздец, растянутый во времени.

Сказали, мол, у нас 132 человека. По факту — 70 работает, остальные — дети, старики, пьяные, ублюдки. То есть — как в любой корпорации. Только без зарплаты и туалетной бумаги.

Я встал.

— Всё. Пошли работать.

— А как же обед? — пискнул пацан.

ИНТЕРФЕЙС: Нет еды — нет обеда. Нет мозгов — нет вопросов.

Утро началось с вопля.

— Бляяяядь, опять насрали у бани!

Я вылез из избы. Хмурый, вонючий и голодный, как все в этой дыре.

— Кто? — спросил я хрипло.

— Додик. Сказал, что его «музыка позвала». Ты, блядь, Лорд или насмотрщик детской жопы?

ИНТЕРФЕЙС: Сортир не построен. Дети срут по велению вселенной. Эффекты: минус мораль, плюс дизентерия. Статус Лорда: позорник вонючий.

— Где Бек?

— Вон там, гвозди ищет. Говорит, у нас осталось ровно девять. Один уже в руке.

Наш плотник сидел у дровника и ковырял свою ладонь ножом.

— Вытащи, нахуй, — сказал он спокойно. — Но не поломай. Это был хороший гвоздь.

Потом добавил:

— Нам надо больше железа. А то сортир получится... из говна и палок. Причём буквально.

Я кивнул. Сортир. Скотник. Амбар. Всё в приоритете. Только вот…

— Где Тверд?

— Ушёл лечить бабу с нарывом. Сказал, что будет либо исцеление, либо вскрытие. Ему похуй.

ИНТЕРФЕЙС: Медицина: 0. Плотник с гвоздём в руке. Лекарь с мечтами о патологоанатомии. Население на грани «само себе вырежу».

Я собрал всех.

— Строим сортир. Сейчас же. У кого руки есть — к Беку. У кого только рот — вон в яму, кричать туда.

— А овёс? — спросил Демьян, протирая чернильницу, которая всё равно была пустая.

— К хуям овёс. Сначала — не срать где попало. Потом — еда. Потом — книги и гусли, если доживём.

ИНТЕРФЕЙС: *Задачи обновлены:

Сортир — приоритет.

Скотник — для выживания.

Амбар — если останется дерево.

Гвозди — в жопу, по желанию.*

Началась стройка. Бек ругался как сапожник на войне. Дети таскали жерди. Один прибил рукав к бревну, и вместо плача выдал:

— Ну всё, блядь. Теперь я часть стены.

Пиздюха, девочка лет восьми с характером гранаты, начала командовать другими. Орала так, что даже гусь вернулся с кладбища.

К вечеру мы поставили раму сортира. Старая дверь, палки, глина, и надпись на дощечке:

«НЕ СРАТЬ МИМО»

— Где крышка? — спросил кто-то.

— Там сядешь — и сам станешь крышкой.

ИНТЕРФЕЙС: Сортир построен. Эффекты: +10 к морали, –20 к загаженному периметру. Лорд получил звание «Санитарный спаситель сраной долины».

Я сел у костра. Жар, вечер, в воздухе запах дыма, дерьма и свежей глины. Это уже почти... комфорт.

— Лорд! — закричала баба с гусями. — Один сбежал! В лес ушёл!

— Кто?

— Гусь, блядь! А кто ещё?

— Нахуй его. Пусть живёт с волками.

ИНТЕРФЕЙС: Один гусь сбежал. Достижение: «Утрачено пернатое преимущество».

— Твари! Скотина блядская! — раздаётся с утра ор.

Я вылетаю из избы, босиком, в одном исподнем, с палкой вместо меча. Думаю, что нападение. Орда, может. Или демоны из соседней деревни. А нет — обычный пиздец.

В центре двора баба с косой машет ей, как будто к Harvest Moon готовится. Перед ней бегает коза, орёт. За козой — Тверд с ведром, за ним — ребёнок, у которого в руке половина яйца и слеза по щеке.

— Что, блядь, происходит?

— Коза выпила лекарство для геморроя! — кричит Тверд. — Теперь носится и срёт искрами!

— Это потому что её Додик накормил салом! — вопит ребёнок.

— Какое, нахуй, сало? Мы его прячем!

— А он нашёл. В сортире. Там же, где ты вчера спрятал дневной рацион!

ИНТЕРФЕЙС: Питание: нестабильно. Скотина: агрессивна. Дети: идиоты. Уровень опасности: говно на максималках.

Я понял: пора строить скотник. Или мы все захлебнёмся в вонючем хаосе, как в плохом фарсе.