Я спустился с башни, взял кубок, выпил. Первый глоток за победу. Второй — за тех, кто сдох. Третий — за следующий пиздец, который обязательно случится.

Но не сегодня.

С утра я встал не от выспанности, а от тяжёлого осознания: мы растём.

Семнадцать деревень. Форт Крушилы — теперь наш. Армия — почти триста рыл, и каждый из них умеет убивать, жрать мясо руками и спорить, кто круче срал в доспехи в бою.

Пора думать. Куда дальше?

Я собрал совет. Полный. Без фильтра.

Пиздюха пришла с бутылкой, босиком, но в кольчуге.

Змей — с цепью и выражением лица "дайте мне кого-нибудь придушить".

Арслан и Арат — в степных кафтанах, один с суровым видом, другой жующий мясо.

Хорёк — с хозяином, который уже поддал и лез на стол.

Поп — вонючий, но серьёзный. С крестом и перегаром.

Демьян — туалетный плавец, ныне командир пехоты.

Бек — толстый, злобный, держит список провинившихся.

Тверд — молчит, смотрит, как будто пишет хроники в голове.

Я встал, посмотрел на всех, потом на карту.

— Значит так. Мы больше не шайка. Мы почти… структура. Почти. Но пока ещё ебанутый орден из мяса и криков. Надо решать, что делаем дальше.

ИНТЕРФЕЙС: Вы активировали событие: «Совет психов». Потенциал — стратегический. Интеллект участников — нестабильный. Возможные итоги: от войны до строительства храма хорьку.

— Предлагаю идти на север, — сказал Змей. — Там княжна. Сиськи, золото, наёмники.

— Я бы предложила трахнуть её не буквально, а политически, — вставила Пиздюха.

— А я бы предложил и то и то, — добавил хозяин хорька, пока тот нюхал чей-то сапог.

— Если пойдём на север, — сказал Арслан, — надо разведку послать. Княжна не дура.

— А если на восток? — спросил Арат. — Там леса. Возможно, ресурсы. И мало врагов.

— Или слишком много спрятанных, — буркнул Бек. — Лес — не всегда благо.

— А может, остановимся? — сказал Поп. — Переведём дух, укрепим деревни.

— Укрепить — надо, — кивнул Демьян. — Башни, ров, запасы, кузни.

— И построить что-то красивое, — неожиданно влез Тверд. — Ну хоть один фонтан!

Я выдохнул, постучал по столу.

— Так. Предлагаю три шага:

Разведка на север и восток. Без боёв. Просто узнать, кто там шевелится.

Оборона. Башни, баллисты, склады, дороги между деревнями. Чтобы в случае жопы — не бегать с криками.

Сбор запасов. Зерно, железо, вино, нормальные шапки. Зима не за горами, и с холодом шутки плохи.

ИНТЕРФЕЙС: Новые цели зафиксированы. Вы ведёте себя почти как нормальный лорд. Почти. Гордитесь?

— Кто за? — спросил я.

Все подняли руки. Даже хорёк лапу поднял. Хотя, возможно, просто чесался.

После совета я вышел на крепостную стену. Ветер бил в лицо. Земли были нашими. Но дальше — больше.

Другие лорды уже слышали про нас. Уже знают, что Сырогорье — это не анекдот, а приговор.

Но пока — мы копим силу. Мы чистим кровь с мечей, латаем дыры в штанах и готовим оружие. Потому что следующая война будет не с костяками, а с такими же, как мы. Живыми. Опасными. Мечтающими отгрызть наш кусок.

— Пусть попробуют, — шепнул я в ветер. — Мы им покажем, как звучит хорёк в боевом кличе.

Меня разбудил звон. Чистый. Металлический. Настоящий.

Золото.

— Сколько тонн? — спросила я, не открывая глаз.

— По подсчётам — около пяти за последние две недели, миледи, — прозвучал голос эконома.

Я встала. В прозрачной рубашке из шёлка с востока. Без стыда. Мне нечего прятать. Всё, что есть — прекрасно. А остальное — в подчинении.

Я прошла к балкону. Подо мной — шахты. Вонючие, глубокие. В них — сотни жалких тел. Копают. Потеют. Умирают.

Плевать.

Они — грязь. Я — золото.

— Нанимайте ещё сотню. Из северной гильдии. Элиту. Пусть спят при мечах. Пусть мечи спят в крови.

— Да, миледи.

На горизонте в дымке маячили деревни. Нищие. Бедные. Без крепостей. И без амбиций.

— Это земли того… как его? Лорд с горами? Сырогорье?

— Да, миледи. Недавно укрепил западную линию. Разведчики замечены у границ.