– Что-то не припомню.

– Почему же вы попросили именно его? Откуда вы знали, а вдруг у него нет фотоаппарата?

– Тоже мне большая редкость, – фыркнула Вознесенская. – Чай, не царский режим. Да и потом, он накануне сам хвастался, что «минольту» цифровую купил, мудрено было забыть.

– Как вы сказали? – удивился Турецкий.

– А что я сказала?

– Ну что он купил?

– «Минольту». Так фотоаппарат называется, – терпеливо, как ребенку, объяснила Вознесенская. – Фотоаппарат – это такой маленький черный ящичек, если нажмешь на кнопку, то оттуда птичка вылетает.

– Цифровая?

– Почему цифровая?

– Вы же сказали, что Абашидзе «минольту» цифровую купил.

– А. Не смешно.

– Это уж точно. Вы даже не представляете себе, насколько это не смешно! Так камера цифровая? А где сейчас эта камера? – рявкнул Турецкий.

– Слушайте, – Вознесенская встала, – вы не смейте со мной таким тоном…

– Милая барышня, – зарычал Турецкий, – немедленно отвечайте на вопрос!

– Я… я не знаю! – испугалась Вознесенская. – Наверно, дома у него, где же еще?!

– Ирина Борисовна, составьте мне, пожалуйста, список всех, кто был на дне рождения.

Она пожала плечами и за минуту написала семь фамилий. Они все были Турецкому известны, правда, не все в равной степени.

Дожидаясь, пока привезут фотоаппарат Абашидзе, Турецкий вышел на улицу размять ноги, хотя чувствовал себя, надо признаться, все хуже, усталость накапливалась. Едва вышел, сразу же наткнулся на Вознесенскую. Ирина Борисовна изящно зажала незажженную сигарету между пальцев и энергично мерила пространство между двумя корпусами.

Турецкий устремился к ней с зажигалкой.

– Вообще-то здесь не курят, – поделилась Вознесенская. – Даже на улице. На расстоянии пятидесяти метров от корпуса – запрещено.

– Как мне надоели ваши правила, – вздохнул Турецкий и все же закурил.

Вознесенская подумала и сделала то же самое. Турецкий в очередной раз глянул на нее в профиль. Ведь так и жизнь пройдет, подумал он, а ты все на работе да на работе. К черту.

– Ирина Борисовна, поскольку мы уже нарушили правила, то я назову вас по имени, Ирина, не возражаете? Так вот, Ирочка…

– Однако, – только и сказала Вознесенская, слегка ошалев от такой стремительной трансформации своего имени.

– Приходилось ли вам бывать в «Семи пятницах»?

– А что это? – машинально спросила она.

– Чудное местечко! На Воронцовской. Куриные котлетки там подают с клубникой и ананасами. А расстегаи – с речной рыбой… Но самое замечательное, самое замечательное, Ирочка, это кровать…

– Какая кровать? – удивилась Вознесенская.

– С горой подушек и шелковым одеялом. Представляете?!

Вознесенская с удовольствием засмеялась.

А Турецкому вдруг пришло в голову, что единственный человек, кем следствие еще плотно не занималось (а сотрудники лаборатории были проверены еще фээсбэшниками вдоль и поперек на предмет того, что делали и где были с пятницы по воскресенье, то есть в период предполагаемого исчезновения Баткина), – это секретарша Баткина Мордвинова. То есть и ее график был, разумеется, отслежен, но у Мордвиновой мог быть и более неформальный контакт с Баткиным, разве нет?

– Ирочка, скажите, а как давно нынешняя секретарша работает у Баткина?

– У-уу! С палеонтологического периода. Я еще, наверно, в ясли ходила. Говорят, когда-то, лет двадцать назад, у Баткина с Мордвиновой был роман, служебный, так сказать. По крайней мере, так гласит легенда. Но если даже что и было, то с тех пор столько воды утекло, что все, конечно, давно прошло, кроме того, что Алевтина Михайловна по-прежнему оставалась безукоризненной секретаршей и пыталась также быть чем-то вроде ангела-хранителя.

– Пыталась?

– Ну, он не слишком-то ей это позволял. Видите ли, Николай Львович только внешне человек мягкий. Кроме того, он был фантастическим упрямцем… То есть он и есть – фантастический упрямец, – поправилась Вознесенская, быстро глянув на Турецкого. – Но она, Алевтина наша ненаглядная, тем не менее всячески старалась его опекать в каких-то бытовых мелочах, он был жутко рассеянным. Но это все, я думаю, только на работе.

Турецкому вспомнился роман Стивена Кинга, в котором поклонница писателя популярных романов похищает своего кумира и заставляет продолжать полюбившуюся серию. А когда писатель пытается бежать – перебивает ему ноги…