Шрифт:
Врата капитальные — из дуба, окованного бронзовыми полосами. Видимо, хозяева участка очень не хотят, чтобы к ним врывались.
— Кавабанга! — проревел Маркус и шарахнул по вратам молотом.
Головка молота пробила древесину и расколола засов, а дальше действовали уже мы — я извлёк княжий меч из ножен и ворвался вслед за Маркусом.
Во дворе, за дощатым столиком, сидели четверо вооружённых мечами бандитов. Это сразу определило их в список «На ликвидацию», поэтому прожили они не долго. Больше скажу — они даже удивиться особо не успели.
Маркус нанёс два молниеносных удара своей боевой кувалдой и снёс ими две головы, а оставшихся двух развалил на неравные части уже я.
Из здания выбежал мужик в одних штанах и с цзянем в руке. Сразу бросились в глаза характерные признаки профи — сбалансированная стойка, застарелые мозоли в типичных местах на обеих руках, что также выдаёт в нём амбидекстера, ну и особенное развитие мускулатуры.
— Наконец-то, опытный мечник! — сжал я левый кулак. — Наша битва будет легендарной!
Он сразу же пошёл в атаку. Реакция у него неплоха, для обычного человека, но для юся это был бы позор. Намеренно не убиваю его сразу, а парирую удар и вступаю в поединок по всем правилам.
Это толкнуло его на применение грязных приёмов, таких, как всполох пламени в глаза — так это ещё и практик стихии Огня! Да это просто праздник какой-то!
Он как сильно ухудшенная версия меня — меч и пламя…
Маркус с яростным рёвом ворвался в здание и начал там массовое истребление, а я демонстрировал, в кои-то веки, блядь, свои навыки мечника.
Атака, парирование, финт, атака, финт, атака…
В глазах оппонента я увидел, что он только что понял, насколько разные у нас уровни владения мечом и что он уже умер.
Из-за этого он запаниковал, техника из его движений исчезла и он начал с отчаянием лупить по мне мечом, надеясь на чудо. А это уже неинтересно.
Принимаю поток пламени на грудь и завершаю наш поединок росчерком княжьего меча. Верхняя половина тела мечника съезжает и падает на утоптанную землю, а я хлопками тушу загоревшийся халат.
Маркус выходит из здания, на ходу оттирая молот клочком ткани.
— Всё, — сказал он. — Там больше никого нет, кроме гражданских.
— Гражданских? — спросил я недоуменно.
— Ну, бабы там… — ответил Маркус.
В этот момент ему на спину набросилась какая-то женщина лет пятидесяти, начавшая колоть его в спину кухонным ножом. Он резко крутанулся и сбросил её на землю, а затем добил ударом ноги по голове.
— Распутная сука! — выругался он. — М-м-м, блядь!
Видимо, сумела проткнуть его туарегский халат. Всё-таки, ножом его пробить ещё можно.
— Так… — произнёс я. — Мы не подумали о пленных…
— Это ты не подумал, — произнёс морщащийся от болевых ощущений Маркус. — Я ща!
Он забежал в дом и вышел со стонущим телом в руке. У тела были перебиты ноги и руки, и оно стонало навзрыд — кажется, это называется скулежом…
Судя по недешёвому шёлковому халату, это какая-то важная клановая шишка.
— Где варщик? — подошёл я к подвешенному телу.
— Там… А-а-а… — простонало тело и мотнуло головой в сторону сарая. — Не убивайте, пожалуйста… Пощадите… Пощадите… А-а-ай…
Открываю сарай и сразу чувствую запах — воняет ланфеновой химозой. В полу вижу подвальный люк, запертый на массивный замок.
Срываю замок и открываю люк.
— Эй, есть там кто? — спрашиваю я.
Тишина.
Зажигаю на ладони пламя и подношу к люку.
На каменном полу лежит какой-то дед лет шестидесяти-семидесяти.
— Выходи, — сказал я ему.
— Я тебя не знаю… — приподнял голову варщик.
— И это тебе повезло, — улыбнулся я. — Мы пришли вытащить тебя отсюда — вылезай и пойдём.
— Вытащить? — переспросил варщик с недоверием.
— Да, — кивнул я. — Я услышал о тебе от одного покойного бандита, который был готов рассказать всё, лишь бы выжить. И он рассказал всё.
— Зачем я тебе? — спросил подневольный варщик.
— Не выёбывайся, пожалуйста, — попросил я его. — Вылазь — я не кусаюсь.
Старик поднялся на ноги и выбрался из подвала.
На свету выяснилось, что он не дед — ему максимум лет сорок. Просто хуёвые условия содержания сказались на его облике так, что визуально прибавилось лет тридцать сверху.