— Пожарный.

Она рассмеялась ещё сильнее, пока не поняла, что он не шутит.

— Серьёзно?

— Ага. Из пиромана — в пожарные. Лучше, чем поджигатель, как говорят родители. Они им гордятся.

— А ты?

Он пожал плечами:

— Мой девиз: каждому своё.

Робин улыбнулась.

— Мой тоже! Не привычно слышать его от кого-то другого.

— Да, нужно таких как мы побольше.

Робин фыркнула.

— Я тоже так считаю, но мои коллеги утверждают, что и одной меня — выше крыши.

— Почему?

Она пожала плечами:

— Думают, я болтушка.

— Это правда?

— Смотря, кого спросить.

Он засмеялся.

— Ты изучала философию?

— С чего ты взял?

— Только философ может так красиво уводить разговор в сторону. Последний раз я в универе с таким столкнулся на риторике.

— А ты зачем пошёл на неё?

— Думал, легче, чем матанализ.

— А по итогу?

— Ну… через четыре недели я перевёлся с риторики еле дотянув до среднего бала, а по математическому анализу получил высший бал, вынужден признать — ошибся.

— А! Плавали знаем.

— Тоже отличница по матанализу?

Она покачала головой.

— Пропускала занятия. Мой научный руководитель называл меня «Метод Шалтай-Болтая Робин Гаррет».

— Почему?

— Потому что я менял специальность одиннадцать раз за три года.

— Одиннадцать? Боже, ты бы понравился моему отцу. Я сменил пятнадцать.

— Да ну!

— Серьёзно. Давай попробую их перечислить. Искусство, черчение, история, драматургия, бизнес… и, да, маркетинг — три часа.

— Не верю!

— Поверь. Отец записал меня в бизнес-школу. Профессор не успел дойти до сути, а я уже вышел в деканат менять направление. Понимал, что два года не выдержу этого дерьма.

— В итоге ты стал музыкантом?

Он покачал головой.

— Музыкантом не становятся. Если бы я жил только на музыку, был бы бездомным. Ночевал на лавочке у торгового центра, если бы зарабатывал только игрой на пианино.

— О значит у тебя есть другая работа? А чем занимаешься?

— Кража машин, наркотики… Всё, чтобы заработать побольше.

Робин замерла, не зная верить ему ли нет.

— Что?!

— Шутка! — хохотнул он игриво подталкивая её.

— Да? Колись, где работаешь?

— На ФБР.

Робин споткнулась.

— Снова шутишь?

Его улыбка согревала и обезоруживала.

— Каюсь. Всё банально. Я программист у провайдера. Неинтересно, но мозги напрягает.

— Да ладно!

Он кивнул.

— Компьютерщик до мозга костей.

— Правда?

— А как ты думаешь, почему я так много знаю о твоей работе? Промышленный шпионаж.

— Ох, чёрт, надеюсь, это шутка. Алиша меня убьёт!

— Шутка. Я просто веб-разработчик.

Она покачала головой. Они подошли к её дому.

— В голове резонанс, ты не похож на компьютерщика.

— Согласен, но кушать всем хочется. А я ещё тот гурман.

— Охотно верю. Учитывая какие зарплаты у программистов.

— Я питаюсь по высшему разряду. крошка, — он игриво ей подмигнул.

У её двери он остановился. Робин прикусила губу.

— Спасибо, что проводил, — прошептала она, как в юности, когда боялась разбудить родителей.

— Мне было приятно, — прошептал он ей на ухо.

От его дыхания побежали мурашки, а аромат лосьона возбуждал. Хотелось прикоснуться к его коже губами и попробовать на вкус.

Боже, как же не хотелось, чтобы он остался.

Ты снова ведёшь себя глупо, Робин.

Но сердце не спорит с логикой.

Дейв слишком красив. А такие не замечают её. Сколько ещё она будет вставать на одни и те же грабли? Ведь уже не впервой раз открывает своё сердце, а по итогу остаётся одна.

Тем не менее, сердце умоляет довериться ему.

— Думаю, мне пора, — сказал он, целуя ей руку.

Её сердце дрогнуло. Столь галантный жест тронул её. Не отпуская её руки Дейв заглянул ей в глаза.

Робин поняла, что пропала.

— Может… зайдёшь на кофе? — спросила она хрипло, неузнавая свой голос.

— Можно, но позволь спросить. ты всех провожающих приглашаешь?

— Честно? Никого. Никто раньше не провожал меня.

— Мне кажется, ты что-то недоговариваешь.

Она вопросительно приподняла бровь.

— Это сейчас завуалированное оскорбление?