— Давайте выпьем за него, — тихо сказала я, поднимая глаза на Ольгу. — Я ведь его не знала совсем, а он, наверное, был несчастный человек…

Вино оказалось приятным и чуть терпким. А пахло цветами и почему-то свежим прозрачным медом.

— Правда ведь, он здесь совсем другой? — спросила Ольга, кивая на снимок и ставя свой опустевший бокал на край журнального столика. — Вот таким он мне сейчас и снится.

— Но это ведь очень старая фотография? Вы разве?..

— Нет, конечно, тогда я его еще не знала. А фотография? Вообще-то я ее самым банальным образом украла!..

Ворованная записная книжка предательски зажгла мне кожу на животе.

— …Просто перебирала книги на его полках, увидела этот снимок и тайком спрятала в сумочку. Знаете, Женя, я вчера, после разговора с вами, все смотрела в альбом и думала: не вздумай я мстить, был бы он жив сейчас или нет?

— Мне кажется, его все равно убили бы. — Ольгу было жаль, и я намеренно говорила мягко, но уверенно. — От вас, по сути дела, ничего не зависело.

Судьба! Мы только тешим себя мыслью, будто что-то решаем, а на самом деле там, — я многозначительно возвела глаза к потолку, — все решается за нас!

— Вы действительно так думаете? — На секунду мне показалось, что в ее зеленых глазах промелькнула горькая усмешка. — Странно, что при такой мудрой покорности и смирении перед судьбой, вы выбрали столь экзотический вид бизнеса!

— Ну, во-первых, я актриса, а во-вторых — обстоятельства…

— И в-третьих, вы были всего лишь проводником высшей воли. — Ольга кивнула согласно, но иронично. — Ладно, оставим эту тему… Хотите еще вина?

Вина я не хотела и о чем говорить дальше — не знала. Альбом по-прежнему лежал на моих коленях. Почти машинально я перелистнула страницу и увидела еще несколько фотографий покойного Вадима Петровича. На некоторых он был запечатлен вместе с Ольгой и почти везде обнимал ее за талию и по-щенячьи терся щекой о плечо. Один из снимков был сделан на базе отдыха — самой что ни на есть типичнейшей — с теннисным кортом, танцплощадкой и одноэтажными корпусами, теряющимися в тени деревьев. Когда-то, а точнее два года назад, мы с Пашковым отдыхали в таком же санатории. Только это было далеко на Алтае, среди местных достопримечательностей числилось соленое озеро, а посреди убожества стандартных полудомиков-полубытовок возвышался еще один корпус — белоснежный красавец с номерами люкс. Там мы, кстати, и жили…

Но сейчас меня тревожили отнюдь не ностальгические воспоминания об ушедшей любви. Знакомое, смутное ощущение опасности ледяным холодком разливалось от затылка к плечам и шее. В комнате сразу стало как-то сумрачно и слишком тихо.

Я еще раз вгляделась в снимок — ничего подозрительного! Столовая, корпуса, волейбольная площадка. Бирюков, обнимающий Ольгу. Ее слегка растрепанные волосы, его тенниска с «крокодильчиком» на правом кармане… И все-таки тревога продолжала безжалостными тисками сжимать мое бедное сердце, острой, пульсирующей болью отдаваясь в желудке.

Взгляд мой переполз на следующую фотографию, и тут… И тут мне пришлось послать подальше свой реализм вместе со скептицизмом! Попроси меня минуту назад подробно описать изображенное на этом снимке, я, вне всякого сомнения, не смогла бы этого сделать, а вот мое подсознание уже запомнило все и вычленило самое главное. Иначе откуда взялось бы это раздирающее нервы предчувствие беды?

Фотография была сделана в холле какого-то кафе или ресторана. Бирюков, как и на пляжных снимках, обнимал Ольгу, улыбался чуть развязно и немного пьяно. Позади них искрил мелкими брызгами искусственный фонтанчик, у стены, выложенной мозаикой, болтала компания из двух мужчин и трех женщин, а чуть левее, в самом углу фотографии…

Там было это… Видит Бог, я бы гораздо меньше испугалась, увидев на снимке летающую тарелку со злобными зелеными человечками, пожаловавшими на ней.

На заднем плане в левом углу фотографии стоял Человек в сером. Точнее, в кадр попала его половина. Половина длинного плаща, рука, опущенная в карман, и половина лица, замотанного бинтами. И все это в мерцающем тусклом сиянии!

— Что это?! — хрипло спросила я у Ольги, нервно тыча пальцем в снимок.

— День рождения еще одной моей одногруппницы, — ответила она, глядя на меня тревожно и непонимающе.

— Я спрашиваю: вот это что?! Она, сощурившись и слегка оттянув уголок глаза к виску, как это обычно делают близорукие люди, вгляделась в фотографию.

Зеленые ее глаза испуганно распахнулись.

— Но ведь туда было приглашено всего пятнадцать человек! — прошептали ее помертвевшие губы. — Вадим еще идти не хотел, потому что все свои, все друг друга с первого курса знают… Там не должно было быть посторонних, честное слово, Женя!

— И маскарада программа конечно же не предусматривала? И никто из приглашенных не страдал навязчивой идеей переодевания? И эта ваша подруга, ну, та, которая страшная, не удостаивала своим присутствием честную компанию?

У меня за последнее время начал вырабатываться странный иммунитет к стрессам, и способность хоть сколько-нибудь соображать восстанавливалась достаточно оперативно. Но Ольга, как оказалось, тоже не совсем впала в прострацию, поэтому смысл моих гнусных инсинуаций уловила.

— Оставьте ее в покое. — Она решительно и как-то брезгливо мотнула головой. — Не было ее там! Не было! Говорю же, она никуда не выходит! Не в том направлении вы ищете, поверьте… Это же бред какой-то… Но почему я его не заметила, когда фотографировалась? Почему никто не заметил? Не могли же не обратить внимания на такую колоритную фигуру? Откуда он там взялся?.. И силуэт какой-то странный. И сияние это…