И вопросы как капли пота на коже проявлялись в её душе. И как капли пота она смывала их, стоя под душем.

Струи воды. Кафельный пол. Маргота прыгает сзади на плечи.

– Кошка, пляши! Ты хоть что-нибудь воще понимаешь? Ты хоть знаешь, что творится-то? Новый балет репетировать начинаем! В четверг, дура, в четверг! Состав солистов объявят. Знамо дело и прочих, которые, значит, рангом пониже... Может и нам с тобой кое-что обломится. Не зря я Харечку под Новый год-то обхаживала! Битый час вкруг него танцевала. Ставит-то, Кошка, он Петер-блин-Харер! Ай да Харечка наша, душечка! В гробу он видал Бахуса тот ему не указ! Чего не прыгаешь? Не дури - эка стала столбом - за эту новость с тебя причитается...

Тупая боль. Пустота.

Зачем все это? Теперь, когда душа провалилась куда-то... Ну же нельзя так, что-то держит еще... мой обет. Это главное. В этом жизнь: все, что сбилось, пошло под откос, - все смешавшееся, искалеченное душевной болью, - все мое... все, что есть я.

Форма рондо. А - в - а - с - а. Музыкальная сонатная форма. Расположение частей внутри целого. Рондо - это круг. Самая совершенная форма!

"Чтобы вернуться к жизни, я должна совершить круг - подняться к той точке, откуда началось падение. Провернуть колесо, восстать! Задать своей жизни форму, подчинить её ей, защитить её ею... Попробуем поиграть в игру, где сама жизнь - средство самозащиты. Ну а цель?"

Надя посмотрела на себя в зеркало и... губы её словно сами собой начали еле заметно двигаться - они пролагали душе путь к улыбке. Улыбке не житейской, не повседневной, а той, что освящает миг пробуждения духа. Мышцы словно бы первыми уловили эту внутреннюю подвижку... и свидетельствовали о том сокровенном, что таится до поры, - таится в каждом из нас, - и только ждет верного часа, чтобы проснуться. И начать свою битву! Битву за ту частицу Божественного, на которую ополчаются все силы тьмы, чтоб не дать ей воскреснуть. Чтоб не дать прорасти ей подобно зерну сквозь тяжкое бремя телесности - сквозь обиды, и боль, и страх. Это зерно сокровенное иные зовут духом бессмертным. А если очнется он - дух!
– где-то там, в глубине естества, - значит тот, кто сумел прорастить свое семечко здесь, на земле, в юдоли скорбей, - он спасется!

Путь указан. Иди! Вот он - прямо перед тобой. И свет семафора для смутной души твоей отныне открылся зеленый...

И прорастание духа - в этой первой улыбке прозрения, в этой немыслимой силе, которая наполнила вдруг все Надино существо, - было первой в её жизни победой! К которой добрела она, еле живая, на ощупь, впотьмах ...

"Как же теперь защитить тебя, мой тайный свет? Которого нет ясней... Который - физически - расправляет мне позвоночник. И с которым ничто уж не страшно... Надо спасти тебя. Знаю - как! Надо найти защиту для этих вот мышц, для этого мяса, костей - для оболочки, в которой укроешься ты. Надо спасать свою жизнь РАДИ тебя."

И все-таки не сама - вернее, не только сама Надя постигла это. И не сама разожгла тот ликующий и благодатный свет, с которым враз осушились слезы в её глазах... Она догадывалась, но... не смела. Пока не смела надеяться. Что о ней ведают, что о ней помнят - её ведут... Силы, которым нет на земле предела...

* * *

Теперь она знала, что делать. До начала репетиции ещё оставалось немного времени. Тенью скользнула в курилку, где стоял телефон, набрала номер.

– Коля? Привет, это Надя. Да. Уж от тебя ничего не скроешь! Ну да: мне очень нужна твоя помощь. Это довольно срочно. Где? Поняла. Да, я там бывала. Буду! Через пятнадцать минут. Угу, хорошо... Пока.

Но в трубке уж раздавались гудки.

Маленькое кафе у истока Столешникова переулка, стекавшего вниз, к Петровке. Ступени валятся в подземелье. Дым. Полумрак. Деревянные столы, отгороженные один от другого высокими перегородками - словно ячейки чьих-то роящихся помыслов.

Вон он, Коля. Белобрысый. Высокий. Прищуренный.

Степень концентрации - на износ!

Но со своими - всегда с улыбкой...

Хмыкнула про себя: "Герой моего енаульского романа!"

Любке было с ним нелегко - пил, подавлял, хамил, прикрывая душевный излом, - червоточину, разъедавшую сердце ещё с Афгана...

Себя не щадил - рисковал, дурил, жил в рукопашную, на отрыв бедовой русской души... а душа болела.

В юности по-мальчишески рвал рубаху - мол, Родину спасать надо! Потом ухнул в систему ГБ - завяз. Она бы сломала, да он-то не из таковских - боль спасла его - выжил. Себя сохранил. Побился, подергался - вышел в крутые начальники. Федеральная служба... Была в нем этакая ломовая устремленность - рубал наотмашь сплеча! И пройдя через ад, сохранил свою веру - только смертная усталость тлела теперь в глазах. Да горькая складка у губ.

Он знал об этом мире - о стране то, во что большинство отказывалось поверить и тешило себя иллюзиями... А он стоял - белобрысый паленый мужик как скала стоял у последних рубежей перепроданной и наповал сраженной страны, зная что ничего уж ни исправить, ни возродить, ни спасти нельзя! Можно только жить с чувством полнейшей безысходности, продолжая дело, которое начал...

Он не знал - или знать не хотел, что пока такие как он Атланты, что твои психи-одиночки бьются за то, что любили когда-то, - нет на свете силы, что сдюжит с этой любовью! Ни на земле их нет, ни там, откуда приходит, и укрепляется, питаясь человечьими душами ядовитая нежить... А раз никому с этим даром не сдюжить, - глядь!
– то тут, то там живой росток появился... Глядь!
– и опять нарождается жизнь. Живая! Как будто из века в век ничего поганого с нею не корчили...