– Ну и дела… Представляете, Павел, так получилось, что стоило нам с Марком встретиться, как у моих родственников и подруг сразу стали возникать проблемы, связанные с криминалом. Сначала погиб мой зять, Марк как раз занимался этим делом… Вы не знаете, где находится ресторан «Коломба»?

– Вы проголодались? Господи, это моя вина. Вы – с поезда, а я не предложил вам даже позавтракать, сразу повез в морг… Вас не тошнит? Может, вам нехорошо?

– Я думаю, что мы без проблем купим какой-нибудь московский путеводитель по ресторанам и найдем эту «Коломбу»… Поедемте, я по дороге расскажу вам, почему мы будем завтракать именно в этом ресторане…

Ресторан «Коломба» располагался на одной из тихих, спрятанных в зелени древних тополей и каштанов, центральных улочек со старинными опрятными домами, микроскопическими, но претенциозными теннисными кортами, поблизости от мощного и шумного шоссе, где бурлила деловая московская жизнь, мчались машины, шуршали нежно по теплой мостовой медлительные троллейбусы, сверкали витрины огромных, европейского происхождения, магазинов, чистенькие, украшенные кадками с цветущими деревцами или миниатюрными клумбами с бархотками или цинниями офисы, кафе быстрого обслуживания, высились как глыбы синего или белого льдистого стекла новоиспеченные банки…

Павел, посвященный в историю обнаружения записки с названием ресторана (и восхищенный тем способом, которым она была добыта), входя в ресторан, был готов психологически представить себя на месте убийцы, заманивающего свою жертву для исполнения последнего, но верного ритуала…

И Рита и Павел, едва оказавшись в просторном, заставленном кадками с пальмами и фикусами холле, сразу сориентировались: в ресторане имелись два зала. Один, слева, – явно банкетный. Прямо на их глазах его готовили к какому-то торжеству. Девушки-официантки стелили скатерти на узкие, вытянутые вдоль стен столы, на полу томились хрустальные вазы с гладиолусами, ящики с шампанским и пивом… Справа же в зальчике за столиками сидели посетители, пили пиво и кофе.

Рита потянула Павла за собой, в правый зал, и, сделав буквально несколько шагов, они увидели, что зал поворачивает влево, где на полукруглой площадке стоят, скрытые тенью пальм, три круглых столика – очень тихое и уединенное место.

– Идеально для убийства… – прошептала Рита. – Если она сидела вон за тем, последним столиком, то их – Зосю и ее убийцу – практически никто не видел.

К ним бесшумно подошел официант: холодные глаза, дежурная улыбка.

– Мы рады, что вы зашли в наш ресторан, – сказал он, склонив голову набок. Рита подумала, что он наверняка ненавидит всех своих посетителей уже за то, что вынужден прислуживать им. Но эта мысль как появилась, так и исчезла, уступив место другим, более важным…

– Скажите… – Она быстро прочла имя официанта на пластиковой карточке, приколотой к куртке. – … Дмитрий… Вы смотрели французский фильм «Обжора»?

– Что?! – удивился Дима такому вопросу. – Какой фильм?

– Фильм называется «Обжора», – объяснил Павел Смирнов, беря Риту под локоть. – Главный герой – инспектор полиции, он – прирожденный обжора. Смысл его жизни и одновременно болезнь – обжорство. Он очень любит покушать и кушает, если так можно выразиться, с чрезвычайным аппетитом, так, как ему хочется, а не так, как это принято в том обществе, где он живет… Официанты ресторана, которые знают его и обслуживают много лет, отгораживают его от остальных посетителей тонкой деревянной перегородкой, чтобы ему никто не мешал…

– Да… да… что-то припоминаю… И что? Вам тоже нужна такая перегородка?

– Понимаете, мы очень голодны, – улыбнулась Рита, делая вид, что страшно смущена, – и нам бы не хотелось, чтобы кто-то видел, как мы будем завтракать…

– О, я понял все. Можете не беспокоиться, вон за тем, последним столиком, за пальмой, вас точно никто не увидит… Вам принести меню?

Рита кивнула, и Павел провел ее и усадил за столик.

– Вы правы – место для уединенной беседы просто идеальное, как и для убийства… Здесь днем, когда мало посетителей, можно не только всыпать в чашку с кофе яд и напоить врага, но и зарезать его ножом, как поросенка, или даже изнасиловать жертву…

Дима принес красиво переплетенные альбомы-меню.

– Вы предпочитаете молочный завтрак или мясной? У нас огромный выбор…

– Скажите, Дима, – Рита внимательно посмотрела на него, пытаясь понять, способен ли этот молодой, начавший полнеть мужчина на то, чтобы пойти на убийство ради денег, и ответила себе: да, способен. Как не способен смотреть прямо в глаза. – Скажите, Дима, если нам понравится здесь, у вас, мы можем рассчитывать на то, что нас будет обслуживать постоянный официант?

– Это мой столик уже в течение двух лет. – Он снова склонил свою круглую, с короткой стрижкой голову набок.

Рита заказала омлет, кофе и пирог с черникой. Павел – отбивную с картофельным пюре и салат из помидоров.

В ожидании заказа они разговорились, Павел рассказал, что познакомился с Марком во время своей командировки в Саратов, куда он приехал защищать своего клиента, отставного офицера, убившего свою жену (предположительно, он растворил ее в кислоте), и Марк, который как раз вел это дело, в последний день, уже в зале суда, за несколько минут до вынесения приговора, неожиданно предъявил неопровержимые доказательства невиновности этого человека. Оказалось, что его жену убил ее любовник, тоже офицер… Рита слушала его, испытывая чувство вины по отношению к Марку, но звонить ему так и не решалась. Боялась, что он снова не выдержит и скажет ей что-то резкое, обидное. Она могла бы позвонить ему прямо из морга, когда только выяснилось, что погибшая – Зося Мушта, но Рите для весомого, внушительного звонка этого было мало: ей хотелось приблизиться к истине…