Шрифт:
* * *
Не гадай ты мне, гадалка,Что ты знаешь о судьбе?Ведь меня не будет жалкоНи любимой, ни тебе.Ты оставь в покое карты,Что там знают короли,Рыцаря – ни щит, ни латыНе спасают от любви.Что на левой, что на правой —Знак в ладонях роковой, —Что ты можешь знать о славе,Обвивающей петлей?Не гадай ни так, ни этак,Разве видишь ты в душе?Богом русскому поэтуВсе нагадано уже.2007 * * *
Кому на гроб – одну лишь землю,Кому – с цветами пополам,И что я в жизни не приемлю —Доверил пламенным стихам.Они не просто лезут в уши,Они как кнут, розга, вожжа —Согреть ведь вымерзшие душиНельзя, сердец не обожжа.Кому-то хочется покоя,Мошны набитых животов,И этих, сдавшихся без боя,Ждет плен безбольных сытых снов.Но тот, кому тревожно спится,Кому еще не все равно,В том будет хлебом колоситьсяСтихов проросшее зерно.Мне нелегко остаться целым,Мне не досталась тыла бронь,И я стираю пыль с прицела,Чтоб вызвать на себя огонь.Я критикам своим не внемлю,Что ценят только рифмы вязь,И мне поэтому – не землю,На гроб лопатой кинут – грязь.2007 * * *
Лицом к лицу
Лица не увидать.
С. Есенин
Не видать деталей издалека,Не вдыхать морщинок теплый свет,Где тепло, там очень одиноко,Раз тебя, холодной, рядом нет.Пусть лица к лицу совсем не видно,Лучше я лицом к лицу прижмусь,Умирать на родине не стыдно,Я сюда когда-нибудь вернусь.Я вернусь в Россию – в ледь и стылость,Я вернусь, когда искрится снег,Ведь дарить прощение и милостьМожет даже грешный человек.Пусть забыт осиной цвет багряный,Пусть покрылся белым глянцем лен,Я тобой одной живой и пьяный,Ты одна – мой разноцветный сон.Может я, помятый серой грустью,Не очнулся все от прежних снов,Может быть, не так уже искусноСердце вышьет ткань из нежных слов,Но зато тот холст дерюги крепче,Под которой тихо мне лежать,И в последний наш веселый вечерОт лица лицо не оторвать.2007* * *
Где вы, где вы, дни веселья,Дни загулов и безумств,Не собрать уж ожерельеРассыпающихся чувств.Не вздыхать свободной грудью,Не сжигать глазами мир,И на каждом перепутьеПокосившийся трактир.Я смотреть назад не стану —В прошлом будущего нет,Лишь размазан по стакануМутный след испитых лет.Под откос лететь быстрее,Чем карабкаться наверх,Помирать – оно в РассееНе считается за грех.Жизнь – она вовсю грешнееБез прощавшего «люблю»,И береза тонкой шеейЛезет в синюю петлю.А моя висит не с неба —Крюк надежный в потолке,Не единым жив кто хлебом,Повисает налегке.И когда я вдрызг устану,Перекину тонкий жгут…Отпевать меня не станут,Мимо церкви пронесут.На поминках водка слаще,Если вспомните под гул:– Не совсем он был пропащий,Просто кончился загул.2007 * * *
Жизнь не живут – одолевают,Поймешь не сразу и не вдруг.Любви для пользы не бывает,Она не кормится из рук.Теперь, уставший от надсады,Я больше слушаю других,Когда у траурной оградыМы выпиваем на троих.Я не завидую покойным,Узнавшим смысл бытия, —Под камень скучный и холодныйКогда-то выпишусь и я.Но жив пока – хочу увидеть,Как кто-то до смерти влюблен,Тогда уставшей НемезидеЯ сам явлюся на поклон.И чем воздаст – свинцом иль бронзой —Не знаю… Но, душой горя,Я пел без всякой личной пользы,Чтоб, может быть, сгореть не зря.2007 * * *
В России было пять поэтов,Звеневших в русские сердца,Чья песня стала нам заветомОт Бога данного певца.Лишь тот велик, кто смог без спросаДобыть свободу для ума,Как смог Михайло Ломоносов —Зачатник русского письма.Явившись миру из народа —Терпеньем выковал язык,Царицам чем чеканил оды,Но и восславил русский штык.Наш первый русский европеец,Плод просвещения Петра,Наук и знаний многоженецОн – гордость русского пера.Талант в России не прощают,А гений всем прощает сам.Мы чтим, годами не читая,Что Пушкин сделал Александр.Он спел широко и свободно,«России первая любовь»,И жизни жар в стране холоднойОткрыл за вязью легких слов.Почти на все найдя ответы,Во всем достигший вышины,Он встал под дуло пистолетаК барьеру вечной тишины.Его облитый чудным светомЯзык да многих вдохновил,Но реквием на смерть поэтаЛишь только Лермонтов сложил.Один оставшись на дороге,Что к близкой вечности вела,Он сам, «невольник чести» строгой,Расправил гения крыла.Взлетев недолго в поднебесье,Но выше и бесстрашней всех,Он лил из тучи сердца песню,Чтоб Русь смотрела сердцем вверх.Но повелось у нас зачем-то —Что не вмещаем – не беречь,И, словно пуля, для поэтаОтлита траурная речь.И не было почти полвека,Кому бы стало по плечуЗажечь простому человекуНепогасимую свечу.Но, отряхнув свои колени,Смотря за светлый карогод,Щемяще-синее «Есенин»Страдальный выдохнул народ.Сергей… ну как же так, Сережа,Эх, оборвись тогда петля…«Стихов злаченые рогожи»Под сердце русское стеля,Ты нежно выпеснил Россию,Промчав «на розовом коне»…И неотпетые святыеБывают в русской стороне.Законы гениям не пишут,Зато талантам пишут все,Чтоб спать удобнее и тишеНа чувств нейтральной полосе.И что ж. Спалось, спалось на славу,Лишь ты мешал забыться нам —Из душ высасывал отраву,Пока не отравился сам.И «хлопоча до рвоты» плотскойЗа поколенье денщиков,На жилах взял аккорд Высоцкий,Стреляя правдой у висков.Был и шестой, седьмой и сотый…Но перед Богом оправдатьНарод свой грешный и высокийСумели только эти пять.2007 * * *
Блажен во всякие лета,Кто нес в себе простое сердце,Но простота, как пустота —Уму не можно опереться.И что важней – мечта душиИли ума, что в чувствах скряга?И жить, чтоб каждый день спешить,Иль опоздать душе на благо?Я сам – из бывших городских —Познал в бензиновом угаре,Как мелочь помыслов людскихЗвенит на жизни тротуаре.Нельзя ж всерьез назвать мечтойПродать дороже, что купили,И все ж средь суеты пустойМечтали мы, раз мы любили.Глупец завистливо в сумуГлядит, чужим богатством болен,Лишь ум завидует уму,Поскольку сам не обездолен.Что зависть нищих – пустяки,Печальней сытости независть,На удовольствий медякиМечты которой разменялись.2007 * * *
Не говорите о любви…И не пишите, если можно,Слова и буквы – ни к чему,Ее свечой несут во тьму,От ветра пряча осторожно.Об это теплое свеченьеОбожжена пускай ладонь,Что загасить святой огоньНе даст порыву раздраженья.Чем гуще темь – тем светит ярчеЗажженный сердцем огонек,Любовь не терпит слов и строк,Живя не гимнами, а плачем.2007