Шрифт:
* * *
Поэт тогда лишь есть поэт,Когда поет не для поэтов,Когда в нем есть лампадный свет,В иных сердцах какого нету.Когда ты нерв не надорвал,Одной своею славой болен,Ты Млечный Путь не обокрал,Недовзойдя на небосклоне.Таких рифмаэтров полно,Что томно курят в Цэ-Дэ-эЛе,Которым, в общем, все равно,Кому стихов стелить постели.А вот еще порода есть —Терзаясь искренне о главном,Не могут паутину сплестьБез липкой примеси таланта.Я знал и первых, и вторых,И полной рюмку наливая,Прощал их за ненужный стих,Себя нисколько не прощая.2007 * * *
Поросли дни густой осокой,Заболотилось бытие,Не мечтается о высоком,В вербах иволга не поет.От меня, что ли, ты устала,От взыскующих сердце чувств,Что когда-то за край заливало,А теперь сух кувшин и пуст.Неужели в расстеленном поле,Где веселые васильки,Не валяться вдвоем в раздолье,А срывать сорняки тоски?Неужели вонзаться в просиньВзгляд не будет ни твой, ни мой,И в сырую серую осеньМне слететь своей головой?Но я верю: вернется стаяНедопевших нам летом птиц,Чтобы, свежесть вовсю глотаяС опахала твоих ресниц,Задышало бы сердце сноваИ душа распустилась б в цвет,В цвет небесного, золотого,Без которого лета нет.2007 * * *
Стриж чиркнул крылом по небу,Пролетев над головой,Не единым жив я хлебом,А единой жив тобой.Солнце выкраснило вечер,Тишина да благодать…Где тебя я снова встречуВ дней сиреневую гладь?Или, может быть, ненастьеНа тропе размоет след,А любовь когда погаснет,Не всеребрится рассвет.Соберу из сердца выскребьНе сгоревшего до тла —До последней любят искры,До последнего тепла.Злое время ран не лечит,Но сегодня мир во мне…Солнце выкраснило вечерВ благодатной тишине.2007 * * *
В каком-то синем полуснеЯ по стеклу хожу ногами,И мстит стекло босой ступнеЗа ломкий хруст под сапогами.Зачем, не знаю, эту больЯ выбрал, к ней привыкнуть сложно,И, улыбаясь, сыпет сольМне друг под ноги осторожно.И та, которую носилВ кувшине сердца, влив до кромки,Из всей души последних силЕго разбила на осколки.Те черепки – пиявят всласть,Я как сапер на минном поле,И врач сказал мне, наклонясь,Что сердце отнято по голень.Но я иду – стоять больней,Сочатся новые порезы,Тот не зависит от людей,Кто в жизни ходят на протезах.Мой путь недолог – там в стенеРжавеет крюк манящим пальцем,На нем шнурок… чтоб было мнеУже не нужно просыпаться.2007 НАПОЛОВИНУ
Налит стакан, как я люблю – граненый,До половины водкой – ровно сотня грамм.Наполовину пуст он или так же полный,Такой я вам, друзья, вопрос задам.Я сам, когда нетрезв наполовину,Упреки слышу, что я в стельку пьян,Тогда я, чтобы пить не без причины,Беру примером заданный стакан.И все всосав, конечно – в день скоромный,Скажу под огурцов соленый хруст:Когда ты льешь – он вполовину полный,Когда ты пьешь – он вполовину пуст.2007 ПОМИНКИ
Гранита хлеб лежит плитой,Накрыв граненый край стакана,Друзья прощаются со мной,Вздыхая искренне и пьяно.Поминки тем и хороши,Что там нисколько не ругают,У нас ведь за помин душиНе тела вовсе наливают.А я душою не грешил,Лишь телом, да и то – немного,За рифмы звонкие грошиПрощенье выкупив у Бога.Знать не положено живым,Куда душе – наверх ли, вниз ли,И ивы ливнем золотымНад свежим жальником повисли.Лишь та, что не пришла сюда,Блеск глаз смешает с лунным светомИ грусти белая слюдаЗастынет в имени поэта.Пусть слов друзей прощальный пыл,Как говорится, Богу – в уши,За то я Родину любил,Что здесь лишь поминают души.И друг, прокашлявшись в кулак,Мне высший комплимент подарит:Он был характером – моряк —Поэт и боцман – Дмитрий Дарин.2007 У БОГА
К Престолу Высшему когдаПрибуду я, как по повестке,В преддверье Божьего СудаНа сцену Петр укажет веско.И в первый раз перед Творцом,Перед пока закрытым раемО русской доле в зле с добромЯ с белой сцены прочитаю.Из первых ангелы рядовЗааплодируют, быть может,Но Он – печален и суров —Мне знак пошлет из Божьей ложи:– Ты, не остывший с похорон,Я о твоей России помню,Давай о той, в чье имя звонТы с сердца вылил колокольни.Меня молил ты за кого,Крестясь украдкой от нее же,Про даль туманных берегов,Куда ей душу растреножил.О той, что волею МоейНа сердце стылое усталоК тебе, певцу родных полей,Звездой серебряной упала.О той, что нет среди друзей,Которым без тебя спокойней,Размерней, тише и трезвейЛежать на жизни желтом склоне.Забудь про распри зла с добром —Я в этом лучше понимаю,В любви ты был не так силен,Чтоб допустить тебя до рая.Читай же – если не найдешьСлова, что не блестят – мерцают,Ты сам поймешь, где фальшь и ложьПо злому собственному лаю.И я вдруг взвыл, бросаясь в жар,И Бог, смеясь, простил покуда —Ведь для любви, что как нектар,Слова все – мелкая посуда.2007 АРИСТОКРАТЫ И ПЛЕБЕИ
Привычка к чести, сердца злать,Талант веселый, гений строгий —Нельзя аристократом стать,Им можно только быть – от Бога.Аристократия – не знать,Не титул делает породу,Ведь благородство может знатьИ потный пахарь из народа.Плебейство – заданность души,Быть могут хамами дворяне,К себе презрение внушив,Своими брезгуя корнями.Плебейство – зависть, месть и злость,Плебейство – мелкая монета,Оно – любого цвета костьИ кровь – коричневого цвета.Когда неправда на устахВельмож доводит до расплаты,Бывает, что на фонаряхВисят не те аристократы.Элиту балует судьба,Но нашей я скажу, трезвея:Ну как вам выдавить раба,Еще не выдавив плебея!2007