— Это был Карлос, и он ни с кем не разговаривает… Я имею ввиду ни с кем из чужих, то есть из новичков, то есть… ну, ты понял…

— Кокопелли.

В памяти всплыл мой приятель. Дождавшись пока кровь перестала идти я взял в рент машину и поехал к нему, кляня себя за то что не поддерживал связь уже больше года. Проведя четыре часа за рулем я обнаружил следы пожарища на месте его жилища и полное нежелание помочь со стороны встреченных мной в окресностях индейцев. Я даже попытался было обыскать все колючие заросли в округе, но это мое поползновение было убито в зародыше появившимися ниоткуда угрюмыми мужиками, которые следовали за мной по пятам, пока я не сел в машину и не уехал.

Конечно я не послушал Карлоса и вернулся на его занятия. Я исправно ходил и выполнял все требования, я искал встречи с ним, оставаясь позже и проходя раньше. Я мог предугадать траектории движения его соратников, знал когда они появятся из-за угла или пойдут в туалет. Карлос не появлялся.

Я не сдавался, нашел работу в Лос Анжелесе и переехал туда.

— Доброе утро, Карлос! — говорил я миру по утрам.

— Спокойной ночи, Карлос, — желал я ему вечером.

Я узнал много о нем и его соратниках. Пару раз я оказывался в одном помещении с ним, на занятиях которые вел он сам, но всякий раз что-то мешало мне с ним поговорить. Я наблюдал за ним как охотник, и если бы я с таким усердием работал то, наверное, уже сделал бы карьеру. Карлос упрямо избегал меня, не ведая того или специально, но я не унывал, сужал круг охоты и часами поджидал его у дома, за высокой зеленой изгородью. Карлос ускользал, ухитряясь проскальзывать когда я отлучался по необходимости, а потом устав от моей настойчивости перехитрил меня и умер.

Сначала он умер неофициально и я долго не верил — от него всего можно было ожидать, но потом слухи подтвердились.

— Прощай, Карлос, — сказал я, поняв что противиться этой мысли дальше бессмысленно.

Как обычно Карлос не ответил. И только откликнулся грохотом аварии под моими окнами ставший вдруг ненужным и чужим Лос Анжелес.

С тех пор многое изменилось. Люди почитавшие его и ловившие его взгляд поливают его имя и учение грязью, расставаясь с когда-то светлыми идеалами и пиная ногами воображаемое тело. Люди работавшие вместе с ним разбредаются и поспешно пишут книги, в которых Карлос выступает уже как Дон Хуан, с изящными манерами и милыми, вполне человеческими слабостями.

— Дерьмо собачье, — говорят одни, — лапша на уши и ничего более. Великий мистификатор, вот он кто.

— Неправда, — возражают другие — а не нравится — мы вас из наших списочков вы-чер-ки-ва-ем…

— Ах так — обижаются первые, — так вот: ваш Карлос наркоман! В книжках писал что можно и без наркотиков, а сам датуру и пейот всю жизнь пользовал. Только в последние пару лет того, завязал…

— Ах вы… — задыхаются от злости сторонники, — ах вы… да он создал… да что вы понимаете!

— Ага, — злорадно продолжают отщепенцы, — и кроме того он сам говорил своему ближайшему окружению книги не читать, там все собачье д…

— Не смейте, — задыхаясь от праведной ярости перебивают их. — Кстати кто вам это сказал?

Я не хожу больше туда. Я не знаю кто прав, а кто нет, скорее всего — и те и другие. Неизбежный процесс переосмысления наследия Карлоса Кастанеды — писателя и учителя пошел. Горячие баталии ведущиеся над его наследием закончатся когда-то в далеком будущем, а может и никогда. Мне это стало неинтересно.

Жаль только привет от Сереги не передал… Прости, Серега…

Сегодня Рождество и пошел снег. Странный снег — не долетает до земли, куда-то девается, летают такие тонкие белые мухи, носятся вокруг головы, попадают в глаза. Я чихаю и неожиданно из носа идет кровь. Я поднимаю голову и смотрю в пасмурное небо, прижимая к носу белую, в веселых красных пятнышках, бумажную салфетку.

Что же сегодня за день такой?

— С днем рожденья, Карлос, — вслух вспоминаю я. — С днем рожденья… Где бы ты ни был, Карлос…