Шрифт:
ЭПИЛОГ
Коммерчески успешно принародно подыхать,
О камни разбивать фотогеничное лицо,
Просить по-человечески, заглядывать в глаза
Добрым прохожим!
Продана смерть моя!
Продана…
Янка Дягилева.После
— Мда, как-то оно всё…
— Несколько пропагандично.
— Да нет, вполне ничего так. Определённые экзистенциональные вопросы, так сказать.
— Знаете, коллега, все эти вопросы давным-давно заданы…
— И на каждый из них дан свой ответ. Знаю, знаю. Но сами посудите, что, собственно, в нашей культуре ещё осталось без вопрошания? Вечные, так сказать, вопросы, человечество задавало на протяжении всего своего существования и неужели вы полагаете, что спустя несколько тысяч лет можно найти что-то новое. Главное, как оформить…
— Да-да. Вот и я об этом. Якобы сложные умственные конструкции, нарочитое разжигание страстей на пустом месте.
— Борьба против законов… это, безусловно, интересная мысль…
— Коллега, подобные мысли всегда нарастали паразитом на любом серьёзном учении, философии, книге. Когда не можешь выдумать своего, тянет на то, чтобы опровергнуть что-то чужое. И в этом проявить глубокий ум.
— Но… мне лично показалось интересным…
— Бросьте. Ну, миры. Ну, уровни. Ладно, выдумал уровни. Так изволь поднапрячься, показать, хотя бы намёком — инаковость, необычность, отличие от примитивнейших земных проблем. Хотя бы антураж туда не переносить. Хотя бы додуматься до простейшей мысли, что высшие по своей структуре существа, раз уж введён уровневый принцип, должны, как-то — отличаться от обычных. Глупо. Шаблонно.
— Это ваше мнение. Мне же понравилась концепция, идея.
— Я полагаю, что идею, сиречь мировоззрение можно выразить проще. Компактней. И не в художественной форме. Не эксплуатируя героев. А так — штампы, штампы. Трафареты. Очень трафаретная концовка.
— Так сказать, смерть.
— Ну, скажете тоже — смерть. Банальный ход сюжета. Вообще, с литературной точки зрения… этот ход… ну…
— Да-да, я вас понимаю. Я думаю, что данный сюжет…
Я весёленький солдатик оловянный,Я смеюсь и улыбаюсь постоянно.Я шагаю в никуда,Надо мной горит звезда,Но звезда от ёлки светит как-то странно. А вокруг — леса, поля, как на обложке.Нарисованные люди, тигры, кошки.Зелень чистая травыИ окружность головы,Для реальности неровная немножко.А за кромкою листа — пустая бездна.Там рыдают голоса куском железным.Там смеётся пустота,Там идёт другая — та,Звать её сюда, конечно, бесполезно.Я весёленький солдатик из бумаги,И улыбка в пол-лица полна отваги.А за краем — только вой,Я забыла голос свой,Я рисунок стёртый на куске бумаги. Звёзды жёлтые на чёрном-чёрном небе.Косы русые на мягком-мягком хлебе.Где-то нарисован бой,С нарисованной стрелойМчится воин,Не заботясь о ночлеге.Я на плоскости листа иду неслышно.Эта песенка проста — её не слышат.А за мной несётся вой,С нарисованной косойХодит следом смерть —И дышит, дышит, дышит…Крик.
Ти-хо…
— Так о чём это мы?
Крик.
Ти-хо, вам же сказали…
— О формализации сюжета, коллега.
Крик.
— Послушайте, да что у меня всё время пищит в ухе?
— Думаю, это давление. У меня есть таблетка.
Опалённые цветы, чёрные, чёрные — пепел лохмьями по земле.
Заревые зарницы в пол-неба.
Чёрная тропинка в чащу.
Обгорелые ветки.
Мёртвая земля.
Сквозь излом ветвей — горит в небе звезда.
У неё багровый взгляд, у неё оскал хищного зверя.
Она притягивает глаза, она забирает душу.
В лесу полумрак. Там вечно полумрак — будто поздней осенью, в поздний вечер.
Горит окошко вдали.
Тропинка к дому.
Под лучами злой звезды возвращаюсь к себе.
Один, оставшийся на земле.
Я открываю дверь.
Кто-то встретит?
— Так вот, оригинальность данной концепции…
Осколки багровых пиков, привкус серы на губах — лето. Дороги тьмы привели нас сюда, в край, где чёрными хлопьями на землю падает снег.
Дороги чёрных дней, багровых бликов на земле — лето. Дороги побега в бесконечный тоннель, в овраг — в небытиё.