– Тогда предположите, герр подполковник! Вы же должны хорошо знать Жука. Что он будет делать, когда самолеты будут не в состоянии приземляться?

Тарасов посмотрел в окно. Снег на улице уже давно превратился в жидкую кашу. Уже при первой попытке прорыва часть десантников побросала лыжи. Действительно, не сегодня-завтра, Жук останется без связи с Большой Землей. И что тогда?

– У Жука есть два варианта. Либо ждать, когда земля высохнет, либо идти на прорыв, - ответил комбриг обер-лейтенанту.

– И то, и другое - самоубийство, - усмехнулся фон Вальдерзее.
– В первом случае - медленное, во втором - быстрое. Но есть и третий вариант. Вы можете обратиться к своим солдатам и уговорить их сдаться. Так будет проще всем. Мы относимся к пленным гуманно, вы - живой пример. Гарантируем им медицинскую помощь, еду, безопасность.

Тарасов посмотрел в голубые глаза немецкого аристократа. И вспомнил, вдруг, ту деревню. И покачал головой:

– Нет.

– Вы отказываетесь помочь своим солдатам? Мне кажется, это ваш прямой долг командира - беречь их!

– Мой долг как командира - выполнение поставленной боевой задачи. Я ее выполнить не смог, а потому я им больше не командир, - жестко ответил Тарасов.
– Тем более, это же десантники.

– Фанатики?

– Комсомольцы. Они, скорее, застрелят меня, если я приду к ним с таким предложениям.

– Вы не поняли. Никто Вас не собирается отправлять на это болото, - усмехнулся фон Вальдерзее.
– Мы сделаем листовку и с нее вы обратитесь к своим бойцам.

– Нет. Ничего писать я не буду, - снова покачал головой Тарасов.

– Напишем мы. Вы подпишите.

– И подписывать тоже не буду.

– Вы упрямец...

С этим Тарасов согласился.

– Значит, вы отказываетесь сотрудничать с нами?
– прищурился обер-лейтенант.

– А вот этого я не говорил...
– подполковник улыбнулся. Правда, улыбка получилась кривой. Наверное, из-за ранения. Наверное...

**

По какому-то странному совпадению - именно в тот момент, когда подполковник Тарасов и обер-лейтенант фон Вальдерзее обсуждали судьбу первого батальона, капитан Жук обходил своих бойцов.

Раненые отлеживались в своих шалашиках, ожидая ночных 'уточек'. Они не знали, что самолетов больше не будет. Вообще. Невозможно сесть на перемешанную жижу из стремительно тающего снега и болотной грязи. Разве что на поплавках. Не на лыжах. Только вот не было у авиации Северо-западного фронта поплавков для 'У-два'. Последний самолет пару ночей назад так и не смог взлететь, завязнув по брюхо в болоте. Летчик ходил вокруг машины мрачный - все заглядывал под крылья, проверял зачем-то расчалки.

Да и в шалашах спать было уже почти невозможно. Вода протекала через хвойные подстилки, не обращая внимания на мат десантников. На этот же мат не обращали внимания и немцы, сменившие тактику.

По лагерю три раза в день открывала стрельбу какая-то батарея. И ведь ровно по расписанию. В девять, в час и пять пополудни.

'Завтрак, обед и ужин' - мрачно шутили десантники.

Количество раненых и убитых росло.

Необходимо было что-то предпринять. Но что? Идти по этой густой жиже почти сотню километров и с боем прорываться через линию фронта? С ранеными на руках?

– Твою же мать, все руки отбил...
– внезапно сказал один из бойцов, когда Жук проходил мимо.

Капитан повернулся к десантнику. Этот был не из его батальона. Легкораненый.

– Фамилия, рядовой? Сиди, не вставай.

– Рядовой Пекахин, товарищ командир, - глядя сверху вниз, ответил боец.

– Почему ругаешься при комбате?
– война войной, а дисциплину поддерживать надо.

– Диск никак не могу зарядить, - пожаловался Пекахин.
– Пальцы поморозил, не слушаются.

И впрямь. Диск для ППШ на семьдесят два патрона и здоровыми руками зарядить сложно. Пружина норовит выскочить и в лоб дать. Собирай потом патроны в снегу, ага... А пальцы у парня и впрямь... Почерневшие, опухшие...

– Эт ерунда, боец. Главное, чтобы обмороженными пальцами ширинку вовремя расстегнуть иначе...

– Иначе что?

– Валенки обледенеют.

И Жук пошел дальше.

Бойцы, слышавшие диалог немедленно заржали. А ведь и впрямь. Ночью до минусовых температура еще опускается. Уснешь в мокрых - скукоживаются, обледеневают. У большинства валенки уже истерты до дыр. Вон, пацан сидит, пытается из обломка лыжи к дырявой подошве дощечку примотать. Проволочкой.

– Ботинки бы взял с убитых, - сказал ему капитан.