— Где наши вещи? — свистящим шепотом осведомился Волин, когда дверь встала на место.

— Зачем они тебе понадобились?

— Мне сейчас показалось… В общем, как хочешь, но оставаться здесь я больше не могу…

— Значит так… — Лобанов коротко, но почти слово в слово пересказал Алексеевы видения.

Волин ошеломленно заморгал.

— Ты тоже?.. Как тогда, в вагоне?! И ты невозмутим, как стадо мамонтов?! Ну, знаешь!..

— Беда в том, что ничего-то я как раз и не знаю, — со вздохом произнес Сергей. — А если о чем и догадываюсь, то… то, может быть, это не ты псих, а именно я.

— Давай-ка ты не крути. Говори, как есть.

— Да что тут скажешь?.. — Лобанов замолчал, и Волин заметил в его глазах необычную темную глубину, словно зрачки заполнились водой из потаенного, глухого омута. Полумрак и игра светотени здесь были ни при чем. Алексей догадался, что за чернота поднялась в вечно насмешливых глазах друга. В них стояла тоска, больно уколовшая Волина в сердце. Таких глаз он не видел у Лобанова никогда.

— Знаешь, — тихо продолжал Сергей, — если бы я был мистиком, верил в загробную жизнь, реинкарнацию и прочие подобные штуки или действительно сошел с ума, мне было бы легче. Я решил бы, что мы… что с нами… ну, в общем, как бы тебе сказать… — он помедлил и закончил с трудом, — что нас уже нет в живых. Но я поганый ползучий матерьялист, а потому…

— Стоп! — недослушав, перебил Алексей. — Материалист, идеалист… Что ты плетешь? — От странной Сергеевой тирады его пробрала дрожь. — Давай говорить о конкретном факте. И по возможности разумно. Предположим, что это был не сон, а, например, какая-то разновидность виртуальной реальности или как ее там?

— Виртуальная, говоришь, реальность? — теперь не дослушал Лобанов. — Очень хорошая мысль. Ты когда-нибудь с компьютером дело имел? Представляешь, как сей эффект достигается?

— Ну, не знаю. Мы же задремали. Концентрация внимания, помноженная на сумеречное состояние мозгов — вот и вся причина.

На этот раз разговор был прерван новым, неожиданным звуком, донесшимся из дальнего конца комнаты. Там что-то пискнуло, прошуршало, и темноту прорезал яркий прямоугольник второй открывшейся двери. В «вычислительный центр» явилось новое действующее лицо. Раздался щелчок, и под потолком вспыхнули яркие плафоны.

Друзья зажмурились.

— Ага, вот вы где! — удивился рослый молодой человек в малиново-черной клубной паре. — Как вы сюда попали? — В голосе пришельца скрипнуло раздражение.

— Нас, собственно, сюда препроводили, — отозвался Лобанов, вставая. Волин тоже поднялся.

— Кто? — напористо осведомился малиновый пиджак, но тут же проворчал себе под нос: — Хотя, да, ясно. Старый идиот. — И добавил любезнее: — Что ж, прошу со мной.

Волин на ходу дернул Лобанова за рукав:

— Мы же не договорили.

— Успеем. Надо идти, раз кличут.

Место, куда попали приятели, походило на знакомый зал станционной ресторации. Да это и был тот самый зал, с тяжелыми бархатными драпировками по стенам, ковровой дорожкой на полу и даже стойкой бара слева от входа. Волин опасливо покосился в ту сторону и отметил, что за стойкой сейчас никого нет, а кофейный автомат поблескивает на своем месте целехонек.

Многое, однако, здесь изменилось. Все люстры и бра сейчас ослепительно сияли.

Столы, сдвинутые вплотную друг к другу, образовали гигантскую букву «П». Но главное — в ресторане было полно народу, душноватый воздух вздрагивал от приглушенного гула множества голосов.

Лобанов неопределенно хмыкнул, а Волин, истомленный ирреальными похождениями, оказавшись посреди нежданного многолюдья, даже испытал облегчение. Но в памяти тут же всплыла пословица: на миру и смерть красна. Тьфу!

Впечатлений хватало с избытком. Например, упомянутый стол.

— Р-р-раблезианство, — пророкотал вполголоса Сергей.

Стол действительно ломился от изобилия выпивки и жратвы, навевая воспоминания об изредка прорывающихся на телеэкран репортажах с очередного дипломатического раута, презентации, собрания учредителей или как там нынче стали именоваться титулованные застолья на халяву за счет средств вкладчиков и налогоплательщиков.

Воображение Волина особенно поразила чудовищная рыбина, покрытая колючим панцирем, с грозно воздетым серпом хвоста, возбуждающая скорее ужас, нежели аппетит.

Волин дернул приятеля за рукав.

— Слушай, это же сюр какой-то. Я вообще не понимаю…

— Сюр, — согласился Лобанов. — Ты еще не привык? Да и мало ты его раньше повидал? Сам же повторял: сюр бледнеет перед бытом.

— Не обессудь, но как-то не привыкается.

— Трудно первых десять лет.

— Блестящая острота! Ты меня очень утешил. И что же я должен делать?

— А ты будь самим собой, будто никакого сюра нет.

— У меня не получится.

— Получится. Вот освоимся маленько…