Три птичьих клина медленно проплылинад беспредельной ширью океана,простёртого в зиме зелёным зверем.Здесь всё недвижно — серое развитое,безмолвие, тяжёлый свет пространства,попеременная земля.И вот поверх всего распространилсяполёт,а следом — новый —тёмных птиц,подрагивавших клиньев, зимних тел —их крылья,движущиеся едва,перемещалипо прибрежью Чилипустые дни и серое ненастье.Я здесь, пока среди нагих небесдрожь перелётных птиц мне позволяеттонуть в моей материи — в себе,как в бесконечно длящемся колодце,открытом неподвижною спиралью.И вот не сталочёрных перьев моря,железных птиц, которые живутнад бездной, на береговых утёсах,и вот сейчас, на переломе дня,я замер в пустоте,в пространстве зимнем,где морелик голубойприкрыло серой маской.
