Шрифт:
– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок.
– А еще - национальный лидер! Вот!
– он указал пальцем на потолок.
– И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
– Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать?
– догадался вышибала.
– В точку!
– щелкнул пальцами Морз.
– Ничего не выйдет, - громила покачал головой.
– Почему?
– Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.
– Но я всего лишь защищаю свою жизнь.
– Плевать. Ты убил человека.
– Который пытался убить меня!
– По неосторожности.
– Разве?
– Без злого умысла.
– Да перестань!
– Как знаешь, - безразлично махнул рукой вышибала.
– Закон не на твоей стороне.
– Значит, это плохой закон, - Морз был уверен, что прав.
– Может, и плохой, - вышибала развел руками.
– Только другого нет.
– Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
– И где ж его взять?
– Кого?
– Другого президента.
– Президентом может стать любой.
– А, деревня!
– усмехнувшись, махнул рукой вышибала.
– Ничего в мировой политике не смыслишь!
– Может быть, - не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы.
– Но когда я куплю револьвер…
– Не купишь, - перебил вышибала.
– Не знаю, как там, у вас, - он подбородком указал за порог.
– А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…
– То есть как?
– удивился Морз.
– То есть абсолютно, - передразнил громила.
– Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.
– Закон?
– догадался Морти.
– Закон, - подтвердил вышибала.
– Плохой закон, - подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику.
– Но другого, надо полагать, нет.
– Точно!
– лукаво прищурился вышибала.
– Смотрю, ты начал врубаться.
– Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…
Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!
– Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политиком. Выпивку можно и с собой забрать.
Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.
– Будь здоров, - кивнул он вышибале.
– Э! Ты куда?!
– приподнялся со своего места громила.
– Засиделся я тут у вас, - Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.
– Людка! Счет клиенту!
Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.
Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.
– Сдачу оставь себе, красавица.
– Счет!
– взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол.
– А ну-ка оплати счет, деревня!
– Я за все заплатил, - Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар.
– Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка.
Вышибала поднялся на ноги, одной рукой прихлопнул монету, другой схватил Морти за локоть.
– Это что?
– подцепив монету неловкими пальцами, вышибала сунул ее стрелку под нос.
– Доллар, - с ледяным спокойствием ответил Морз.
И поставил на стол бутылку с недопитым виски. Он понял, что драки избежать не удастся. Хотя настроение было самое миролюбивое.
– Это - доллар?
– недоумевающе уставился на монету вышибала.
– Доллар, - подтвердил Морз.
– А хоть бы и так!
– вышибала кинул монету в пепельницу. Серебряный доллар тихо звякнул и лег бизоном кверху.
– Доллар - это сорок капель того виски, что в твоей бутылке. Плати по счету!
– вышибала всунул в руку стрелка черную книжицу.
– Рублями!