Омар бегло глянул на кусочек картона, и глаза его округлились, маслено заблестели.

– Аудитория в три четверти миллиарда зрителей?

– Твой сюжет пройдет в самое лучшее время, а потом его будут повторять и повторять. Неделя в заголовках новостей тебе обеспечена.

– Когда я должен сделать кассету?

– Не позже чем завтра.

– Не знаю, что ты задумал, но мне затея нравится. – Внезапно Омар насторожился. – Супероружие, большие потери? Скажи мне, как компаньон компаньону, стоит оставаться в Неджефе? Или лучше податься в более безопасные места.

– Можешь даже семью сюда привезти, – расплылся в улыбке капитан.

– Все остальное меня не интересует. Я сделаю так: якобы ко мне пришла группа повстанцев с просьбой записать их заявление.

– Ну, конечно, в таком случае в эфире будет звучать твое имя. Делай как хочешь, это твой шанс стать знаменитым. И глупо его упускать.

Мужчины пожали руки.

К вечеру Омар уже стоял за камерой в полутемном подвале. На стене висело черное полотно с написанным на нем серебряной краской изречением из Корана. Трое мужчин: продавец из овощной лавки, учитель литературы и бывший служащий городского водопровода переодевались в черные одежды. Журналист скептически смотрел на продавца – его живот не очень подходил к образу повстанца-террориста. Сразу же приходили на ум диван, телевизор, пяток детей и покладистая жена, умеющая хорошо готовить.

– Ты только боком к камере не поворачивайся, – предупредил он толстяка.

Троица выстроилась под черным знаменем, головы у всех были замотаны черными платками, только блестели глаза. В руках мужчины сжимали автоматы Калашникова. Омар включил осветительный прибор, работавший от танкового аккумулятора, и припал к видоискателю камеры. Картинка получилась так себе. Глаза у продавца воровато бегали, чувствовалось, что настоящее оружие он взял в руки впервые в жизни. Служащий городского водопровода держался с достоинством, но не было в его фигуре ничего героического. Журналист сдвинул шторки на осветительном приборе, теперь луч света выхватывал только флаг со священной цитатой и учителя на его фоне. Двое других мужчин читались лишь силуэтами в полумраке.

«Главное, что автоматы видны. Картинка дрянь, но я и не претендую на "Оскара", – подумал Омар.

– Одна рука на автомате. Раз, два, три…

Учитель приподнял папку с написанным Омаром текстом и принялся читать его заунывным, хорошо поставленным голосом. Ничего конкретного не прозвучало, Омар умел писать пустые тексты для заполнения времени под телесюжеты. Но настроение он создал. Непонятное и неизвестное пугают. И это ему удалось.

Съемка прошла без сучка без задоринки. Омар приподнял руку, предупреждая, что камера еще продолжает работу и не надо двигаться, не надо расслабляться.

– Снято, – наконец сказал он, довольный собой и своими почти случайными – подобранными на улице – помощниками.

«Актеры» сбросили черные одеяния и снова стали мирными горожанами, мечтающими лишь о том, чтобы скорее попасть домой к своим семьям, они были нормальными людьми, которым надоела война. Омар без всякого сожаления раздал каждому по двадцатке долларов – вполне приличная плата за три часа работы.

– А теперь, – сказал он, – забудьте о том, что было. Когда в следующий раз увидите меня на улице, перейдите на другую сторону и не смотрите на меня.

«Террористы» один за другим покинули подвал. Омар лениво потянулся. В том, что капитан Уэллер его не «кинет», араб не сомневался. Такие люди, как этот американец, слово свое держат. Для них в любой стране мира найдется свой Омар и дело для него. Журналист старался не задумываться над тем, что движет Уэллером. Куда ведет его игра. Себя он справедливо считал маленькой, никчемной пешкой. Ну и что из того, если бы он отказался? Томас Уэллер к концу дня нашел бы другого. Да и дело-то плевое. Считай, никчемное. Без него десятками записываются обращения террористов, сыплются угрозы. Можно было подсесть к компьютеру, сделать сюжет «по-богатому», но внутреннее чутье подсказывало Омару, что поступать так не следует. Если Уэллер не уточнил, не сказал разукрасить обращение, то и дергаться смысла нет. Он только прокрутил снятое, убрал первые и последние кадры, на которые наложился его голос, бросил кассету в стол. С замиранием сердца, сверяясь с визиткой, набрал телефонный номер. Он не знал, где сейчас находится продюсер и чем занят.

– Да, меня предупредили о вашем звонке, – донеслись заветные слова из трубки, – давайте обсудим то, как вы передадите мне запись и сколько вы хотите за нее?

«Чудеса еще случаются», – подумал журналист и на секунду затаил дыхание.

– Мое имя прозвучит в эфире?

– Обязательно.

– Тогда…

Бондарев открыл глаза, он не сразу понял, где находится, не сразу вспомнил, что произошло накануне. Страшно, как после тяжелого похмелья, болела голова. Над ним простирался ровный, как натянутое полотно, потолок. Что-то шумело, но понять, стоит шум в ушах или доносится снаружи, не было ни сил, ни особого желания. Он собрался с силами и сел. Тонкая льняная простыня, прикрывавшая его до этого, сползла на пол. Первое, что он понял абсолютно точно, – белье на нем. Большая комната, два окна с ажурными, но надежными решетками. Постепенно вспомнилась вчерашняя посадка где-то в Беларуси.

«Или это было еще раньше? Сколько времени прошло?»

Пошатываясь, Бондарев поднялся. Его одежда и кое-что из вещей лежали на полу у широкой кровати. Всплыли в памяти неудачный побег, шоссе и укол в плечо. Что было дальше – оставалось тайной. Клим приблизился к окну. За ним виднелись пальмы, пляж, а дальше простиралось море.

Он огляделся в комнате.

«Нет, не гостиница, – мысли ворочались с трудом, – скорее всего частный дом».

Рука потянулась к телевизионному пульту. Бондарев щелкал кнопками, каналы сменяли один другой, и понять, где находишься, было сложно. Он прошелся по комнате. Волна холодного воздуха окатила его.