Полковник криво ухмыльнулся.

– Какой грамотный. Видать, мало вы ему дали прикурить.

– Дали, будь здоров, – заверил Торба. – Но, подозреваю, Сергей Михайлович, что к данному делу Атасов, если и причастен, так разве что косвенно. Он, похоже, действительно из квартиры не выходил. Где ж ему успеть так нарезаться?

– Где его дружки, спрашивал?

– Обижаете, Сергей Михайлович. Конечно. Говорит, будто не в курсе. Мол, давно никого не видел. А если кто и заглядывал, так кто именно и о чем говорили, толком не помнит, потому как был сильно пьян.

– Врет, – твердо сказал Украинский. – Брешет, как Троцкий.

– Кто его знает, – засомневался майор. – Он недавно отца похоронил. Говорит, только-только из Винницы вернулся.

– А как он объясняет, что Протасов давал его телефон, как свой?

– Никак не объясняет, товарищ полковник. Говорит, у Протасова и спрашивайте.

– И спросим, – пообещал полковник. – Пускай не сомневается, урод. Ладно. Появится Журба, он с ним еще потолкует. Когда мерзавец очухается. Глядишь, развяжет язык. Телефон проверил? – Интересуясь телефоном, полковник имел в виду городской номер, оставленный Протасовым Миле в качестве связного. Как известно, номер был установлен знакомыми Армейца в обход всех очередей.

– Никак нет, – доложил майор. – Нет такого номера.

– Как так?! Что, в природе нету?

– В природе-то есть, Сергей Михайлович. В базе тоже есть. Но, согласно базе, номер числится за гражданином Кореневым Владимиром Павловичем. Данные базы совпадают с записью в регистрационной карточке телефонного узла.

– Так и брать этого Коренева надо. За яйца.

– Уже взяли, – отвечал майор, – и отпустили, с извинениями.

– Не понял, – не понял полковник. – Как так?

– Гражданин Коренев, проживающий на проспекте Чубаря 12-Б, – инвалид войны, ветеран, орденоносец, заслуженный, в общем, человек. Вся грудь в медалях. Передвигается на костылях. Еле дышит, я вам так скажу.

– Вот у деда они и сидели. Комнату сняли, и все дела!

– Как бы не так, Сергей Михайлович. У деда телефона нет. Дед в прошлом году три месяца в госпитале пролежал. А как выписался, телефон отключен. Дед кое-как дополз до узла, медальками позвенел. Раз ему сказали, что телефонная линия в порядке, просто сам аппарат, видимо, испортился. В другой, что вроде линия подмокла, а потом заявили, будто номер упразднен за неуплату. Дед так толком и не понял, какие к нему претензии, но номера с тех пор у него нет. Как и здоровья, понимаете, чтобы с ними воевать. Дед свое отвоевал.

– Короче, забрали у старика телефон, – подвел итоги Украинский.

– Так точно, – подтвердил майор. – Пока он в больнице валялся, перепихнули кому-то. Неофициально, конечно. Баксов пятьсот сняли, и порядок.

– Так чего ж дед права не качает?

– А как, Сергей Михайлович? Он же только условно ходячий. Так, на костылях, по квартире. До толчка и обратно. Родственников нет, жена померла. Соседка ему продукты покупает, по доброте душевной, или за унаследование жилья, я уж точно не знаю. Кому бучу подымать?

– Да, – согласился полковник. – Невеселая картина. А ты узнать не пробовал, куда они эту пару протянули? Кто-то же номер перебросил. Трухнул бы хорошенько, подонков, да выяснил, у кого рожа в пуху.

– Времени было мало. Кого ночью трусить?

– Тоже правда, – полковник внезапно осекся и поглядел на майора взглядом неожиданно прозревшего человека. – Ах ты, черт! Вот, понимаешь, садовая голова…

– Что, Сергей Михайлович?

– Ух, выдохнул Украинский, и даже хлопнул себя по лбу. – Башка совсем дырявая стала… Устал я, Володя, со всем этим дерьмом…

– В отпуск вам пора, – поддакнул майор, решив, что если шефу захотелось пожаловаться на жизнь, то самое время проявить сочувствие.

За грустными нотками в голосе Сергея Михайловича немедленно последовал весьма подозрительный взгляд:

– Отдыхать будем в следующей жизни, майор. Вот что… – Украинский выдвинул ящик письменного стола и принялся быстро перебирать бумаги. – И Журба этот, чертов, как назло запропастился. Именно он мне и докладывал…

– Что докладывал, товарищ полковник?

– Вот что, – сказал Украинский, торжествуя. И протянул лист формата А-4, где рукой Следователя был записан адрес Протасова в Софиевской Пустоши.

Софиевская Пустошь, улица Павлика Морозова, 72. Дом на самом отшибе,

Одноэтажный. Забор перекошенный, краска похожа на зеленую. Как ориентир,

колодец с «журавлем».

– Вот, – повторил Сергей Михайлович. – Тут они сейчас и сидят, сволочи.

– Это же пригород, товарищ полковник.