Шрифт:
БЛОК НОВОСТЕЙ
«Художник должен, должен, должен повторяться…»
БОЛЬШОЙ СЕКРЕТ
ДЛЯ МАЛЕНЬКОЙ КОМПАНИИ
ВОТ УЖАС ВЕДЬ КАКОЙ!
«Эти строки не завинчены болтами…»
«У девочек оно устроено иначе…»
ПОЭТСКАЯ СТРАНА
Шестнадцатый год прошлого века,Матери пишет Александр Блок:" Везде — свои, там — справа, тут — слева.Просто людям место в жизни найти трудно».С этой новости всё начинается,Её вечная свежесть в том,Что словами неописуемо.Есть и другие, вечно свежие, новости:Например, Гармония рожденаОт союза бога войны Арея с Афродитой,А сыновья Арея — Деймос (Ужас) и Фобос (Страх),Сводные братья Гармонии — Страх и Ужас,Такое родство проливает свет…Надо любить своих детей и защищать их,По крайней мере, от самих себя, —Говорит мой возлюбленный, заваривая овёс.Плавают окна в снегу, ходят и едутЛюди, никем не прочитанные…Ещё одна, вечно свежая, новость:Мастер античной вазыВсегда её в землю закапывает,Чтоб выдать потом за антику.
Художник должен, должен, должен повторяться.И должен, должен повторяться подорожник.Орешник должен, должен, должен повторятьсяИ воробей, и воробей, и воробей,И бражник-бабочка, и птица-пересмешник,И заяц должен, должен, должен повторяться,И волк, и агнец должен, должен повторяться,И Бармалей, и Бармалей, и Бармалей!..А кто уверен, что не должен повторятьсяПоэт, художник, музыкант, артист и клоун, —Тому приходится всё время притворяться,Что не профессор он не кислых и не щей,Что он — не муж, не муж, который груш объелся,Объелся груш и запрещает повторятьсяНесчастным грушам, чтобы впредь не засорятьсяПовтором груш — столь издевательских вещей!..Но, как ребёнок, должен, должен повторятьсяПоэт, художник, музыкант, артист и клоун, —Зато никто из них не должен притворяться,Что их Борис не председатель дохлых крыс,Что нету свежей новизны, когда творятсяТакие глупости, что здесь вот говорятся!..Должна, должна, должна Поэтка повторяться,Как ритмы космоса, где шарик наш повис.
У старушки поехала крыша,А под крышей — такая среда,Что какие-то ангелы свышеЕй поэму напели туда.А гуманные страны ГОВНАТОВ это время бомбили БелградНа потребу ковбойского брата,Был который большой демократ.У старушки поехала крыша,А под крышей — такая среда,Что какие-то ангелы свышеСербов ей запустили туда.А гуманные страны ГОВНАТООбъявили изгоем странуЭтих сербов,С высот демократаВ ширину их бомбя и в длину.У старушки поехала крыша,А под крышей — такая среда,Что напели ей ангелы свышеНе гламур элегантный, — о, да,Не романс, от которого ноетСердце сладко и слёзки висят,Элегантные, как ельциноидНа гламурных пирах соросят.У старушки поехала крыша,А под крышей — такая среда,Что поэтство, которое свыше,Звёзды сербости сыплет сюда,Звёзды лирики СопротивленьяНаглой силе разбоя и лжи.Крыша едет — для ангелов пенья,Им спасибо за сербость скажи,И, звезду надевая изгоя,Остуди оккупантов апломб,И не будь элегантней разбояИх свободы с гламурностью бомб!..
Когда Гомер был жив, его совсем не зналиВ Америке, в Германии, в Испании, в Албании,Во Франции, в Италии, в Норвегии и в Дании,Тем более — в Австралии, в Китае, в Мавритании,Совсем его не знали, никто его не видел,Никто о нём не слышал, о нём не говорил, —Вот ужас ведь какой!..Газеты всей планеты прошляпили портретыГомера с Пенелопой, со Сциллой и Харибдой,С Циклопом и Кентавром, с Еленою Прекрасной,С ужасною Химерой, с распутными богами,А также с берегами, где бегает руно,Где бегает оно, с копытами, с рогами,Такое золотое — как яйца Фаберже.И ни один фотограф не бегал за Гомером,Не снял его с левреткойВ какой-то позе редкой,А шлягеры Гомера с предлинною строкойИмели низкий рейтинг районного масштаба —Вот ужас ведь какой!..Его улучшить имидж (по-русски — вид и образ)Могли бы, дав Гомеру гастроль за рубежом,В Америке, в Германии, в Испании, в Албании,Во Франции, в Италии, в Норвегии и Дании,Тем более — в Австралии, в Китае, в Мавритании,Хиты его и шлягеры укоротив ножом, —Тогда бы разошёлся он огромным тиражом,И все о нём бы слышали, о нём бы говорили,Его боготворили, бы гладили рукой,Любили бы — как водку, икру, автомобили,Футбол, Лазурный берег, брильянты, рестораны,(Вот так чтоб их любили хотят иные страны!),Но тот Гомер не хочет никак укоротиться —Вот ужас ведь какой!..
Эти строки не завинчены болтами,Звукосмыслами стандарта мирового,Их сороки наболтали за бортами,На морозе размораживая слово.Их сороки на морозе минус сорокРазморозили прискоком и раскачкой, —Знаешь, Гоголь, эти брички на рессорахНа морозе минус сорок стали жвачкой,Потому что без жевательной резинкиНет империи, — нужна ей, Гоголь, склейка,Та резина пузырей во рта корзинке,Без которой дух не писает, как лейка.На морозе минус сорок наши птичкиЗабывают, что империя — в каюкеИ что мимо на рессорах скачут брички,Души мёртвых выбирая, словно брюки.Есть размеры, подходящие для торга,Знаешь, Гоголь, их берут, давая взятки, —В этих брюках иногда бывает орган,Что стихами говорит при пересадке.
У девочек оно устроено иначе,У мальчиков оно имеет сто причин,И в замысле Творца оно, так много знача,Имеет место быть у женщин и мужчин.От сладости стыда исходит свет искусства,Улыбчивая мгла у Лизы на устах,Сфумато и соблазн капели, всхлипа, хрустаВ пронизанных лучом прижизненных кустах.Мы будем там, где все, кто были здесь, кто будет,И это хорошо по замыслу Творца.У девочек оно и мальчиков забудет,У мальчиков оно и девочек забудет, —Другой там свет любви и не с того конца.
Всего прекрасней для Поэтки снегопады,Цветенье вишен, яблонь и сирениНа той космически загадочной ступени,Где север жизни — клады, вкопанные в хлады.Там очень сложно не погибнуть на войне,И не попасть потом под времени колёса,И на волне свободомыслящего носаНе быть Поэткой невозможно в той стране.