– А мне – сто «мартини», самого шпионского, пожалуйста, без льда, – поддакивает Анка. – Ну, что ты так смотришь?! Все произошло молниеносно! Я оглянуться не успела, как Белка пропала, иначе об этом не скажешь. Вот представь, ты видишь перед собой живого человека, которого ежедневно, ежечасно, ежеминутно волнуют тысячи мелочей. Типа: «Какая погода на улице? Где мы будем завтракать? Сколько калорий в этом омлете? Какое платье надеть вечером? О! Какой прикольный растаман прошел! Почему здесь так много мулатов? Как тебе вот эта строчка? Правда нравится? Думаешь, получится хит? Нет ли у кого-нибудь сильного снотворного? Боюсь лететь обратно! Просто боюсь летать…»

Вот перед тобой живая Белка, какой ты ее знаешь и любишь! И тут вдруг – р-раз! – будто щелкнули тумблером – свет гаснет, публика замирает, дирижер в коме, оркестранты испражняются в яму! Ее глаза вдруг вспыхивают нездешним светом, затем как у жрецов Вуду… Видел когда-нибудь настоящих жрецов Вуду?

Я отрицательно мотаю головой.

– Неважно. Я тоже не видела. Но, думаю, у них все происходит именно так. Глаза будто бы начинают смотреть вовнутрь, понимаешь? Человек уходит в глубокий транс, в котором лично он проживает невероятно насыщенную впечатлениями жизнь. Для него все краски мира становятся на порядок ярче, запахи – острее, звуки – прекраснее. А для нас, неотрешенных, которые наблюдают этого крылозуба снаружи, он выглядит как пластиковая кукла, у которой почему-то человеческая температура тела. Мумия! Чуешь ветер?

Я киваю. У меня от ее рассказа глаза тоже начинают темнеть и затягиваться нездешней пеленой.

– Во всем виноват Гамлетович, литерная сволочь… Ух! Мы еще в Москве собрались его разыскать. Случайно в Нете наткнулись на блог одной шведской телочки, типа психоаналитика или секретаря психоаналитика, мы так и не пробили. Она в этом блоге описывала «любопытный случай из практики». Как один из пациентов ее клиники, вполне здоровый и дееспособный человек, на сеансах утверждает, что он – прямой потомок Гамлета, принца, как ты помнишь, датского. Мы честно обрадовались! Вот ведь здорово – в Европе тоже есть наши! Банзай! Мы не одни такие чокнутые на острове! Списались с этой мистресс, уговорили раскрыть инкогнито потомка. Она адрес не дала, но написала, где он работает… ты не поверишь…

– Поверю, – нетерпеливо говорю я, – теперь уже во все поверю.

– С работкой ему аукнулось – королевский гвардеец! Стоит посменно в карауле у королевского дворца. В полдень они там шоу на площади устраивают, что-то вроде нашей смены караула у мавзолея. Мы, как дураки, специально для этого проснулись в пол-одиннадцатого, дунули на завтрак для самочувствия и поперлись к шведскому королевскому жилищу. Представь себе картину, – Анка вскакивает и начинает в лицах изображать ситуацию, заодно гримасничая и за неодушевленные предметы, – часы бьют двенадцать, пушка стреляет хиленько, как новогодняя хлопушка, человек двадцать японских туристов с фотокамерами переминаются с ноги на ногу, и… в этот момент я державно всей своей эпилированной кожей чувствую, что Россия – великая и непобедимая страна. А ты в курсе, какой у меня рвотный рефлекс на слово «патриотизм»!

Да потому что из дворца выходят прогулочным шагом, не в ногу, десяток фриков с ружьями на плечах. Типичных фриков, не хочется обижать Швецию, но по-другому эту королевскую гвардию не обзовешь. Разного роста, разной комплекции, идут не в ногу, у нескольких – бороды на пол-лица и волосы ниже плеч, как у динозавров хипповского периода! Тундрыки мезозойские! Видеть это человеку, воспитанному на Почетном карауле у Кремлевской стены, где все – по два метра ростом, постриженные-бритые, ногу тянут под углом девяносто градусов… видеть это невыносимо! Ты меня понимаешь, атлетический папарацци? Так вот… один из них, самый щуплый и заросший, да еще в дурацких круглых очочках, оказался нашим Гамлетовичем. То есть, как тем же вечером выяснилось, – вовсе и не Гамлетовичем. Телка в блоге тупо глумилась! Она – его экс-гёрлфренд, чего-то там не поделили, из сладостного чувства женской мести она представилась в Нете психоаналитиком и – давай полоскать грязные подгузники своего бывшего! Засунула ядовитые дротики во всех его святых. А он действительно Гамлета почитает как своего любимого персонажа мировой литературы. Мы слегка обломались, но виду не подали, а еще через полчаса выяснилось, что парень к литературе очень даже причастен. Прямой потомок писателя. Ганса Христиана Андерсена. Это уже – по паспорту. Эрик Бенни Бьорн Андерсен, так зовут нашего героя. Ух!

– Зачем ты мне все это рассказываешь? – предчувствия стискивают изнутри мою печень колючей хваткой, столик начинает шататься, пепел летит мимо пепельницы, прямо на вельветовые штаны. И только виски – в правильном направлении.

– Затем, что Белка пропала с ним!

– Как это «пропала»? – спрашиваю осипшим голосом.

– Как женщины пропадают? Так и пропала…

– Влюбилась? – наконец выдавливаю я страшное слово.

– Ты ничего не понимаешь в женщинах, мой востроглазый папарацци, – Анка смотрит на меня жалостливо, как на больного ребенка. Все-таки потенциальное материнство сообщает всем женщинам бесспорное превосходство над нами, простыми фаллическими тружениками, – влюбилась – это для девочек, которым срочно необходимо почесать в одном месте. А она Полюбила! Сечешь разницу?

– Секу. А как же…

– Читал в детстве «Капитан Сорви-Голова»? – перебивает Анка.

– Не читал.

– Напрасно. Красивый приключенческий роман, который мог написать только очень жизнелюбивый человек. Таким и был его автор Луи Буссенар, пока его жена не умерла. Ему тогда было уже за шестьдесят. Так он уморил себя голодом. Просто не смог жить без той, которую любил. Улавливаешь масштаб чувства?

– Улавливаю.

Она вздыхает и закатывает глаза.

– Не понимаю, что Белка в нем нашла. Ну, милый… да… Ну, добрый… возможно… Глаза красивые… руки, знаешь, с такими длинными тонкими пальцами, как у скрипача… Но не пропадать же из-за этого! Мы проговорили с милейшим Эриком около часа, в кафе, неподалеку от королевского дворца. Вежливый, культурный европеец – тьфу! – рыба для суши! Медузозвон! Да еще выглядит как хиппи, которых я не перевариваю. Ух! Мы поболтали, а потом Белка ушла с ним. Просто взяла его за руку, кивнула нам, сказала: «перезвоню» и ушла. Мы даже задниц от стульев не смогли оторвать, будто сила земного притяжения возросла десятикратно.

Она перезвонила на следующий день и коротко сообщила, что подъедет прямо в аэропорт, к регистрации на рейс, больше ничего… Мы через два дня улетали обратно в Москву… И вот – аэропорт… Стоим… Регистрируемся… Я мечу икру у стойки, вращаю головой на триста шестьдесят – Белки нигде нет! Я – на измене, недоброе думаю, прикидываю, куда звонить, если что, а она не появляется. Вдруг – кто-то незнакомый дергает меня за рукав, целует в щеку… Прикинь! Я просто не узнала ее, она так изменилась за эти три дня с ним. Так меняет только любовь, она делает нас другими людьми, – Анка снова вздыхает и берет меня за руку, – прости, это я по наблюдениям говорю. Сама ни разу в жизни не менялась… – она грустно улыбается мне, в ее улыбке – вечерний свет, и я ловлю себя на том, что хочу чаще видеть ее такой. Хочу запомнить ее такой. Немного неуверенной в себе, ранимой, женственной, без маски.