Шрифт:
солнца овальные,
Непостижные в малости земли, планетность пылинок
бессменная.
Сочетанья, сплетенья, круженье потока
сокрыто-мальстрёмного,
Да и нет этих атомов зыбких, в слияньи
с эфирным течением,
Пляски дикого смерча, циклона,
безмерно-бездонно-огромного,
Изначальное празднество чисел, закрученных
сложным стремлением.
В чем их цель, в чем их смысл, этих
плясок, зачем коловратность бессменная,
Не дознались Индийцы, Китайцы, не ведала мудрая
Греция,
И о смысле их шабаша знает надменная мысль
современная
Так же мало, как старые песни, наивные песни
Лукреция.
Но несчетности атомов мчатся. Вселенная дышит
Вселенными,
Несосчитанность явностей наших с бездонной
Незримостью скована,
И желанно ли нам, нежеланно ль быть вакхами,
будучи пленными,
Но кружиться должны мы, должны мы — зачем?—
нам узнать не даровано.
ИХ ДВОЕ
Довременно Доброе Начало,
Довременно и Начало Злое.
Что сильнее,— Мысль мне не сказала,
Лишь одно известно мне: — Их двое.
Гений неразлучен с темным Зверем,
Лик Огня — в эбеновой оправе,
Веря в Бога — в Дьявола мы верим,
Строим Замок — быть при нем канаве.
Ты дрожишь, облыжное Мечтанье,
Как собака под хлыстом владыки?
Маятника лживое болтанье,
В Замке — песни, в подземельи — крики.
Маятник — прикованный и медный,
Мечется и вправо он и влево,
Эта сказка — кажется мне бледной,
Я дрожу от бешеного гнева.
Я дрожу — и Мысли нет исхода,
Раз я светлый—весь мой мрак откуда?
Красота — в объятиях урода,
Бог Христос — и рядом с ним Иуда.
Тут и Чудо — Мысли не поможет,
Потому что разум мой — не чувство,
Потому что Мысль играть не сможет,
И не прячет доводов в Искусство.
Если Мир — как Мир — противоречье,
Я не знаю, чем он разрешится.
В Вавилоне — разные наречья,
И всезрящей башне — ввысь не взвиться.
Умствователь нищий, я слабею,
Предаюсь безумному Поэту,
Боль зову я правдою своею,
В темной Ночи песнь слагаю Свету.
ПРОНУНСИАМИЭНТО
Снова Тень, и снова Дьявол, снова Тень, и снова
боги,
Снова тягость перекрестков, и несчетные дороги.
Будет, будет. Надоело. Есть же мера наконец.
Если жалкую повторность ты не видишь, ты — глупец.
Или нужно в самом деле нам вздыхать, бледнеть
всечасно?
Даже глупая ищейка устает искать напрасно.
И тогда ее хозяин прочь с собой ведет домой:
И не скажет: «Псу — усталость!» И не скажет:
«Отдых — мой!»
Нет, собаку холит, кормит — кто идет за красной
дичью.
Это только справедливость, тут и места нет
величью.
Мы же, люди, кто мы? Что мы? — Кто не слеп,
тот сам суди:—
Мы — охотник, мы — собака, или — зверь с копьем
в груди?
Выбирайте. Только, братья, раз хотите вы лохмотий,
Я вам больше не товарищ, здесь, на этом повороте.