Он приходит в камеру и рассказывает. А со мной вор сидит! Все смеются, конечно, понимают всё, а неприятно, тем не менее. Осадок какой-то всё равно остаётся. "А может, правда, написал?" – так и читается, кажется, в глазах сокамерников. Немой вопрос. Сволочи!! Мусорские прокладки все эти!.. Твари!! Кстати сказать, охранники и опера в тюрьме всегда недолюбливают друг друга. Здесь – особенно.

"Менты!" – пренебрежительно кривятся опера, лишь только речь заходит об охранниках. – "А вы кто?" – "А мы – опера!"

Стихотворение я, кстати, писал тут им по их просьбе. Операм этим.

Через вора передавали. Просьбу.

Он меня попросил про воров написать.

(Ему вообще очень нравились мои стихи, я аж писать уж замучился – ну, каждый день! по листу, в тетрадку специальную.

"Да хватит уже!" – "Ты же обещал." – "Да время это у меня слишком много занимает, заебался я!" – "Ты же обещал!"

Никогда никому в тюрьме ничего не обещайте!! Ворам – особенно.

Лучше сразу повеситься.)

Да, так вот, он попросил. Я – написал (а куда деваться?). Вот оно, это стихотворение:

Воры

Нас резали суки,

Стреляли чекисты;

На крестные муки,

Пусть грешны, но чисты

Мы шли без сомнений, без слов, без оглядки!

Но с совестью в прятки

Нет, мы не играли!

Хоть можно бы было.

А мы – умирали.

Над нами кружило

Блядво, вороньё с хриплым граем,

Но даже за краем,

За смертным пределом,

Последней чертою

Душою и телом,

Судьбою, мечтою!

Ворами мы были, и будем, и есть.

Мы жизнью платили! За честь.

Он прочитал, поморщился ("Суховато как-то!" – "Ну, уж извини! Я же всё-таки не вор. До конца прочувствовать не могу. Вашу воровскую жизнь. Только – со стороны."), но однако адвокату всё же понёс. На волю чтоб передали. Другим ворам показать. И у него – изъяли. Не у него, точнее (он-то бы не отдал просто), а у болвана-адвоката. Пришлось ему самому к операм идти. Разбираться. Чтоб вернули.

Вернули. "Хорошее, – говорят, – стихотворение. А как он их пишет? (Я, в смысле.)" – "Да как! Садится и пишет." – "А долго он пишет?" – "Это – долго. Целую ночь. (Открою уж тут маленькую тайну. Писал-то я на самом деле недолго совсем, минут десять от силы, но сказал ему, что – всю ночь. Чтобы лист дежурный не писать. Увильнуть. Отлынуть. Не врут в тюрьме ворам, но… Был такой грех. Каюсь. Да замучился я писать ежедневно!! По целому листу.)" – "А пусть про нас тоже напишет. Только хорошее!" – "А вы сами ему скажите." – "Ну, как мы ему скажем? Как ты себе это представляешь?" – "Ладно, передам. А вы нам за это!.." Ну, это уже неинтересно.

Приходит он в камеру…

…

Чёрт! Свет погасили. "Эй!.. Эй!.. Командир! Свет включи!"

Включил. Развлекается, что ль? Шутит? Или это сменщик его пришёл, не врубился сразу. Чего это у меня свет горит? У них тут пересменка в четыре утра. Плюс-минус. Но обычно – в четыре.

….

Значит, приходит он в камеру.

"Стишок просят написать. Только хороший чтоб, говорят." – "Про оперов? Хороший?" – "Да, но они нам за это обещали!.." – "Всего-то?!" – "Ну, ты обнаглел!.." – "Обнаглел?!.. Да мои стихи вообще бесценны!! И продаваться за какую-то… Даже как-то несолидно. Нет, продаться-то, конечно, можно, но не так же дёшево? Продаваться вообще надо легко и дорого! И плюс же ещё моральные издержки!! Мне же насиловать себя придётся! Собственную совесть! Про оперов хорошее писать!" – "У тебя, оказывается, и совесть есть?" – "Ну-у-у!.. Есть, не есть, а в прайс-лист включить надо. А если серьёзно, как я могу про них писать? Я же про них ничего не знаю. Про их работу. Пусть расскажут тогда что-нибудь, что ли. Сколько здесь стукачей, например, и пр. Скажи, это мне для стихотворения нужно."

Но – написал в итоге. Вот оно, это стихотворение:

Тюремным операм.

Ну, не ангелы мы!

Нимбов, крылышек – нету.

Коридоры тюрьмы -

То ли к тьме, то ли к свету!

Тут уж, как повезёт, как фортуна рассудит.

Тех – простит, тех – осудит.

Ну, а мы – ей поможем,

Нашепчем, подскажем.

Там – отымем, там – сложим,

Очерним иль отмажем.

Ах, не нравится? Ну, извините!

А вы лучше в себя загляните.

Да, копаться в дерьме -

Никому неохота!

Так ведь мы же – в тюрьме,

Это наша работа.

Вы б не стали? Ну, что же, гордитесь!

Лишь советик один: не садитесь.

Ведь не ангелы мы,

Нимбов-крылышек нету;

Коридоры ж тюрьмы -

Кого к тьме, кого к свету.

Тут уж – как повезёт, как фортуна рассудит.

Тех – простит, тех – осудит…

Не знаю уж, понравилось? Не сказали. Но – забрали. И обещания свои выполнили. Частично. Но и на том спасибо. Большего от оперов ждать не приходится. Коварство и вероломство – в крови. Обман – норма. Работа такая.