– На какой работе?

– Вот я и говорю: обличительные стихи, дружеские шаржи. Так сказать, критика сверху донизу. Не взирая на лица.
– И, заметив удивление Набатникова, Толь Толич пояснил: - Ну да, конечно, в нерабочее время. А специальность у парня рабочая, скромная, фотолаборантом числится, даже не самим лаборантом, а его помощником.

Афанасий Гаврилович недовольно заметил:

– Но поймите, Анатолий Анатольевич, здесь солидный научный институт. И вдруг прилетают какие-то помощники, ученицы...

– Без них не обойдетесь, дорогой.
– Толь Толич шутливо погрозил пальцем: Отрываетесь от народа, Афанасий Гаврилович. С пренебрежением относитесь к маленьким людям. Возможно, это ваш будущий космический пассажир. Нехорошо, очень нехорошо.

– Мне не до шуток, Анатолий Анатольевич. Удружили вы мне своим Троянским конем, - сухо заметил Набатников и повернулся к Аскольдику: - Фотолаборанты нам пока не нужны. А что вы еще умеете делать?

Аскольдик замялся, но потом лицо его приняло привычное высокомерное выражение.

– Видно, в вашем институте критика не в почете. А то бы я мог предложить вам вполне квалифицированный "БОКС".

Опираясь на палку, Набатников приподнялся.

– О чем вы говорите? Какой бокс?

– Странно, что вам неизвестно. "БОКС" - это одна из разновидностей стенгазеты - "Боевой орган комсомольской сатиры". Понятно?

Внутренне подсмеиваясь над самим собой и желая пополнить свое недостаточное образование в этой отрасли культуры, Афанасий Гаврилович опять опустился в кресло и спросил:

– Ну, а чем обычно занимается этот уважаемый орган? И какую пользу он может принести нашему институту?

Аскольдик снисходительно повел плечом:

– Я еще не имею местного материала. Ну, допустим, так... Бракоделы у вас есть?

– Как вам сказать? Есть у нас один профессор. Он выдвинул гипотезу насчет происхождения некоторых малоизвестных элементарных частиц. Трудился целый год, поставил ряд экспериментов и убедился, что гипотеза его несостоятельна. Может, он действительно, как вы изволили сказать, бракодел?

Несмотря на грозный предупреждающий взгляд Толь Толича, Аскольдик черкнул карандашиком в блокноте и задал новый вопрос, правда, уже с меньшей дозой уверенности:

– А стиляги есть?

– Прошу несколько расшифровать это понятие, - вежливо попросил Афанасий Гаврилович.
– Я как-то смутно представляю себе...

– Вот странно. Ведь о стилягах много писали. Я, например, считаю... Ну, это такой человек... носит длинные волосы, зеленый пиджак... Ну, еще что? Проводит вечера в ресторанах, на танцплощадках... Потом... потом... припоминал Аскольдик.
– Да, самое главное. Не ведет никакой общественной работы, отлынивает.

– Знаю такого стилягу, - без тени улыбки подтвердил Афанасий Гаврилович. Работает в нашем институте. Профессор.

– Профессор?
– неуверенно переспросил Аскольдик.

– Совершенно верно. Ведь эта болезнь заразительная. Значит, какой, вы изволили сказать, первый признак? Ах, да, - длинные волосы. Правда, седые, но ему обязательно надо подстричься. Зеленый пиджак? Есть у него такой, и даже брюки с эдакой прозеленью. Представляете себе? Насчет ресторанов не скажу, здесь, на горе, их нет, а если бы открыли такое веселое место, то ходил бы туда обязательно. Вот на танцплощадку не ходит, возраст не тот. Что же касается общественной работы, то у профессора типичные замашки стиляги. Отлынивает, да еще оправдывается, говорит, что занят. Недавно приезжал сюда культурник из дома отдыха пищевиков и предложил профессору прочитать отдыхающим лекцию на тему "Будет ли конец мира?". Так что же вы думаете? Отказался!

– Наотрез?

– Наотрез.

Удовлетворенно улыбнувшись, Аскольдик перевернул листок блокнота.

– Я полагаю, что материал для "БОКСа" все-таки есть. А вы сомневались, товарищ директор. Как фамилия этого стиляги?

– Пишите, молодой человек. Фамилия его Набатников.
– Афанасий Гаврилович встал и, протягивая руку насупившемуся Медоварову, сказал: - Покойной ночи, Анатолий Анатольевич. Видите, до чего я самокритичен.

Ночь для Набатникова оказалась беспокойной. В своем кабинете он потушил свет, лег на диван напротив контрольного экрана, чтобы, приоткрыв глаза, можно было видеть голубую звездочку "Униона". И когда она подолгу задерживалась на одном месте, Афанасий Гаврилович вскакивал с дивана и, шлепая босыми ногами по колючему, точно жнивье, ковру, подбегал к приборам. Испытания идут нормально, по программе. Сейчас, например, ровно три часа, - значит, диск остановился на очередной заданной высоте.

Афанасий Гаврилович засыпал, и тогда ему мерещился какой-то маленький человечек, заспиртованный в банке. Стоит эта банка в музее, и все на нее смотрят. Человек в зеленом пиджаке, длинноволосый. Вдруг он начинает расти, пухнуть. Банка лопается, и на столе уже извивается в уродливом танце не кто иной, а сам Набатников.

Он просыпается, протирает глаза. Приснится же такая чертовщина! На экране мерцает далекая звезда, ее отблеск лежит на мраморных шлифованных срезах, на страницах начатой рукописи. Все живое, теплое, настоящее.