Он забыл про новое лицо Зиллаха.

Он забыл обо всем.

На последней песне Стив подошел к микрофону, он подпевал вторым голосом. Это была песня "Мир" - композиция, которой они заканчивали все свои выступления. Стив гладил пальцами струны, заставляя их выпевать мелодию.

– Мир без равновесия, - пел Дух.

– Мир без конца, - подхватывал Стив, как обычно, не попадая в такт.

Но сегодня он пел значительно лучше, чем раньше. Наверное, так хорошо он ещё никогда не пел. То есть пел он по-прежнему паршиво, но сегодня в его голосе был некий хриплый надрыв, рожденный печалью и пивом. Зал встал на цыпочки.

– НАМ НЕ СТРАШНО, - пел Дух на грани срыва.
– НАМ НЕ СТРАШНО.

– Пусть приходит ночь, пусть приходит ночь, - пел Стив у него за спиной. Влага у него на щеках... это был просто пот. Во всяком случае, он сам так скажет. А Дух не станет спорить.
– Нам не страшно, - прошептал он в микрофон, и зал прошептал в ответ:

– Пусть приходит ночь...

* * *

Стив убрал гитару в футляр, защелкнул замочки и поспешил в бар. Он был уже полупьян и заметил, что пиво ему подает вовсе не Кинси Колибри. Этот новый бармен был ещё выше и ещё бледнее, чем Кинси, и вообще - вид у него был жутковатый. Кажется, Стив его раньше не видел. Во всяком случае, он не помнил. В голове промелькнул смутный образ: большая широкополая шляпа, темные очки. Но этот образ не ассоциировался ни с чем конкретным, и Стив тут же об этом забыл.

Дух пошел побродить по залу. Рядом со стойкой Стив заприметил курчавую голову в линялой бандане: Терри Бакетт, владелец музыкального магазина, где работал Стив, и по совместительству - неплохой барабанщик. Он играл на ударных, когда они записывали свой альбом, и иногда играл с ними в клубе. Он только недавно вернулся из отпуска. Увидев Стива, он сделал знак бармену, чтобы тот подал им ещё по пиву. Бармен достал из холодильника две бутылки "Специального богемского". "Спецбогемы", как называл его Терри, или мочи престарелого опоссума, как называл его Стив. Но Терри угощал.

– Ну рассказывай, как дела, - спросил Стив, отхлебнув пива.

– Я тут охренительно отдохнул. Путешествовал по стране. Две недели на колесах. Правда, без дураков... две недели не слезал с мотоцикла. Доехал до самого Нового Орлеана, ты знаешь?
– Стив знал. Они уже обсудили это на работе, но Терри общался с таким количеством народа, что всегда забывал, кому он что говорил.
– Там есть один бар во Французском квартале...
– Терри явно собрался погрузиться в воспоминания.
– По четвергам там любая выпивка стоит двадцать пять центов. И весь вечер играет Том Уэйтс. Два альбома, снова и снова. "Blue Valetain" и "Heart Attack and Vine"...

Стив представил себе этот бар. Пол там, наверное, липкий. Стены искрятся синими отсветами от старой неоновой вывески. С каждой неделей записи Уэйтса становятся все заезжаннее и заезжаннее и все сильнее хрипят, как будто у Тома - прогрессирующий рак гортани. Ему хотелось оказаться там в какой-нибудь из четвергов, сидеть где-нибудь в уголке и сдувать пену с пятой или шестой кружки пива. И напрочь забыть про Потерянную Милю и про "Священный тис". (На самом деле ты хочешь забыть о другом, - шепнул въедливый голос у него в голове. Стив был уже в том состоянии, когда можно не обращать внимания на какие-то внутренние голоса, но лучше для верности выпить ещё пару пива - чтобы заткнуть его наверняка.) Рассказ Терри ему понравился. Может быть, они с Духом тоже как-нибудь съездят в Новый Орлеан.

– Там, во Французском квартале, можно разжиться такой славной дурью. Это, скажу тебе, что-то с чем-то, - продолжал Терри. Новый бармен наливал пиво в пластиковые стаканчики, повернувшись к ним спиной. Но было заметно, что он прислушивается к разговору.
– Я взял себе унцию этого... как его... "красного попакатептеля", во. Два раза пыхнешь и улетаешь...

– Кто тут чем пыхает?
– Ар-Джей Миллер плюхнулся на барную табуретку рядом с Терри. Из худенького мальчишки, который строил в гараже космические корабли, он превратился в худого костлявого парня, который играл на басу, как бог, но конкретно сейчас с трудом удерживал кружку. Он покачнулся, чуть не разлил пиво, но потом все-таки умудрился водрузить оба локтя на стойку. Его очки съехали к кончику носа. Он поправил их пальцем.

– Стив. Вы сегодня играли вообще... охренительно.

Терри угрюмо взглянул на него:

– Сколько ты выпил?

– Всего три пива.
– Ар-Джей вдруг рассмеялся.
– Нет, ребята, серьезно. Что там насчет пыхнуть? На улицу надо идти или как?

– Тебе ещё рано курить, - сказал Терри и легонько толкнул Стива коленом под стойкой. Стив глянул вниз. Терри держал в руке пачку "Camel". Из пачки торчал толстый косяк. Стив забрал его и спрятал в карман.

– "Красный попакатептель", - шепнул ему Терри.
– Похоже, тебе сейчас не помешает.

Глупо, конечно, но Стив чуть не расплакался. Его друзья его любят. Бабы - они могут "кинуть". Но ты всегда можешь рассчитывать на друзей.

– Пойду найду Духа, - сказал он Терри.
– Вместе покурим.

– Ну да, - кивнул Терри.
– Приятных полетов.
– Он повернулся к Ар-Джею и завел разговор про стриптиз-бары на Бурбон-стрит. Ар-Джей заснул прямо за стойкой, уронив голову на руки, его лицо было невинным и гладким, как у младенца. Его четвертая "спецбогема" так и осталась нетронутой.