— Чего?! — снова заинтересовалась сестрица. Дурдом, блин!

Наушник обнаружился в кармане рубашки. Еще некоторое время ушло на то, чтобы пристроить его как положено.

— Слушаю! — рявкнул Кирилл.

— Весело живешь, — хихикнул в ответ кто-то, смутно знакомый. — Чего вы опять с Ольгой не поделили?

— Ромка, ты, что ли? — успокаиваясь, спросил Кирилл.

— Кому Ромка, а кому Роман Геннадьевич, — снисходительно пожурили на том конце провода. — Ты что, правда выходной взял? С каких это пор, Кирюха? Ты же ни суббот, ни воскресений, ни праздников ни признаешь.

— Готовился к семейной встрече, — пояснил Кирилл с удовольствием.

Ромка — тот, что Роман Геннадьевич! — сто лет назад в этих встречах принимал самое непосредственное участие. На правах Ольгиного кавалера. Или как это сейчас… бойфренда, вот. Потом что-то там не срослось, но с Кириллом они продолжали весьма плодотворно общаться. Во-первых, потому как прониклись взаимным уважением. Во-вторых, все сделки «Русского дома» проходили через банк «Тарханы», где Ромка — тьфу, Роман Геннадьевич! — был начальником отдела экономической безопасности. Внушительная должность абсолютно не соответствовала внешнему виду несостоявшегося Кириллова зятя. Всю жизнь Ромка носил обычные джинсы с широкими свитерами, документы таскал в холщовом рюкзачке и ездил на скрипучей «шестерке».

Почему-то ему было плевать на статус. И Кирилл этому обстоятельству слегка завидовал, при встречах с Ромкой стеснялся своих галстуков, безупречных костюмов и дурацкого дипломата, с которым он так и не научился обращаться правильно. Вечно бил им по ногам или норовил запихать под мышку.

Зато — имидж, как справедливо заметила Анжелика.

Тьфу! Сидит же он сейчас на старой «Ямахе» и великолепно себя чувствует!

— … так что привет ей передавай и поцелуй.

— Кого? — опомнился Кирилл.

— Что «кого»?

— Кого поцеловать?

— Кирюха, я не понял, вы с утра уже встречу отметили, что ли? Как-то туго ты соображаешь. Говорю, Ольге передавай от меня пламенный поцелуй. И прощения попроси.

Кирилл потер лоб под шлемом.

— За что прощение-то?

— А я у нее сейчас брата украду. Не думаю, что она обрадуется.

— Что-то случилось? — моментально насторожился Кирилл.

При всей своей несерьезной внешности, Ромка шутить не любил и по пустякам никогда его не дергал.

— Вроде нет. Но надо встретиться. — В голосе приятеля ясно прозвучала озабоченность.

— А… Отложить нельзя никак? — протянул Кирилл разочарованно.

Роман Геннадьевич твердо заявил, что дело не терпит, но пообещал, что надолго Кирилла не задержит.

Ольга, конечно, обиделась. Принялась с постной физиономией сосредоточенно швырять с багажника свои сумки. Кирилл в ту же секунду почувствовал себя негодяем.

— Ну, хочешь, я перезвоню ему и приглашу к нам? — отпихнув ее от сумок, придумал он.

— Не хочу! Он приставать начнет, а я девушка слабая и легко внушаемая.

— Олька, хватит дурить! Пойдем, я тебе такси поймаю. Нет, правда, что у тебя в сумках такое?

— Книжки тебе везу, — насупленно пробухтела она. — Ты же просил…

Кирилл догнал ее и свободной рукой с чувством притиснул к себе.

— Вот спасибо! А я забыл совсем!

— Ты кроме своих договоров скоро и читать ничего не будешь! — ворчливо откликнулась она, но уже было заметно, что сердиться перестала. — Ладно, иди, такси я уж как-нибудь сама поймаю. Иди, иди. Только хотя бы к ужину поспей, договорились?

Он чмокнул ее в макушку и проворковал:

— Хорошо, что ты не замужем, зануда моя любименькая! В могилу бы мужика свела!

Ольга погрозила ему кулаком, но тоже рассмеялась.

Через полчаса Кирилл вошел в ресторан, где обычно они встречались с Ромкой для неофициальных бесед.

Официант проводил его в отдельный кабинет, стараясь не слишком откровенно пялиться на мотоциклетный шлем в руках вип-гостя.

Роман уже сидел за столиком, задумчиво попыхивая сигареткой.

— Шикарно выглядишь, — оценил он, когда Кирилл снял пальто.

Кирилл быстро оглядел себя.

Ну да. Ездить в деловом костюме на мотоцикле, наверное, глупо. Брючина задралась, галстук болтается на плече, пиджак почему-то наполовину заправлен в брюки.

— Вот, осваиваю новое транспортное средство, — почти смущенно объяснил он, бросив в кресло шлем.

— «Харлей Дэвидсон»? — деловито поинтересовался Роман.

— Нет, трехколесный велосипед, — хмыкнул Кирилл.