Выпрыгиваю из трамвая. Дождь продолжается. Зонта у меня нет. Я улыбаюсь, задираю голову. Капли падают на лицо, в глаза.

Открываю ключом квартиру. Дверь в хозяйкину комнату открыта, играет музыка – Муслим Магомаев. У родителей была его пластинка – они слушали ее еще на старой радиоле «Рига».

Я стаскиваю ботинки. Тетя Нина выглядывает из комнаты.

– А, Вовачка прышоу…

Она криво улыбается – бухая. Я вешаю куртку, открываю дверь к себе. Тетя Нина говорит:

– Зайди-ка мне, а?

– Нет времени. Заниматься надо.

– Ну на минутку…

Она берет меня за руку, тащит в комнату.

На столе – полбутылки самогонки, стакан и банка квашеной капусты. На бутылке – этикетка «бальзам Абу-Симбел». В капусте торчит вилка.

– Выпъеш са мной?

– Не-а.

– Чаму?

– Я ж сказал – заниматься надо.

– Ай, заниматься – гэта усё ерунда. Лучше давай мы с табой… Пад адной крышай жывем, да?

– Да.

– Ну так што?

– Ничего. Пить я не буду.

– Чуть-чуть. Трыццать капель, а?

– Ладно.

Тетя Нина берет из серванта граненый стакан, льет в него самогонку, дает мне в руку, наливает себе.

– Ну, каб усё было добра.

Мы чокаемся. Я пью. Гадость.

Тетя Нина сует в рот вилку с капустой, начинает хрустеть. Я отламываю хлеба, жую. Тетя Нина говорит:

– Давай патанцуем, а, Вова?

– Вы что?

– А што? Давай…

Она обхватывает меня руками, я отскакиваю.

– Ну и не танцуй! А я – буду. – Она начинает топтаться под музыку. В серванте звенит посуда. Игла проигрывателя подскакивает. Я выхожу из комнаты.

– Умные усе стали – пасматрыте вы на яго, – бубнит тетя Нина. – Как са старай бабай, так и пагаварыть ня хоча. Думаеш, я старая и дурная. Так если ты таки умны, то сматры, не усярысь!

Стою с пивом. Стремно, в животе бурлит, хочется срать. За час я продал только четыре бутылки.

Бабки кричат:

– Милиция!

Я вздрагиваю. Бабки суетливо прячут пиво, бегут к остановке. Я убираю свою бутылку в рюкзак, поворачиваюсь к расписанию – как будто читаю.

Подходят два мента.

– Что ты тут делаешь? – спрашивает один. У него – тупая злобная рожа и расплющенный нос.

– Ничего. Так, стою.

Мент несильно бьет палкой по рюкзаку. Звенят бутылки.

– Кого ты хочешь наебать? Что в рюкзаке – пиво? Ну-ка, пошли с нами.

– А может не надо? Я – студент…

– Мне насрать, кто ты.

– Давайте как-нибудь так разберемся?

– Как «так»?

– Как-нибудь…

– Не еби вола. Бери рюкзак и пошли с нами, а то сам знаешь, что будет.

– И чтоб без глупостей, – говорит второй мент. – Шаг влево, шаг вправо – удар в нос.

Оба улыбаются.

Менты останавливаются в темном коридоре, у двери в камеры хранения.

– Значит, говоришь, студент? – спрашивает первый.

– Ага.

– Сколько у тебя пива?

– Шесть.

– Четыре бутылки сюда, и чтоб я тебя здесь больше не видел.

– А может…

– Ты что, хочешь, чтоб мы тебя оформили за спекуляцию? Конфискуем все пиво – это раз. Две тысячи штраф – это два. В институт твой бумага пойдет – три? Хочешь?

– Нет.

– Тогда давай пиво.

– Прямо здесь?

– А где?

Я расстегиваю рюкзак, достаю четыре бутылки. Первый мент берет по две в каждую руку, ногой открывает дверь в камеры хранения. Он проходит внутрь, дверь захлопывается. Слышно, как он говорит тетке:

– Ивановна, дай пятнашку.

Я спрашиваю второго мента:

– А остальное можно продать?

– Э, ты вообще оборзел? Остальное продать… Сейчас я тебе, блядь, продам. Никто здесь с тобой не шутит… Еще раз здесь увижу… Все, вали отсюда – на нервы действуешь.

Я закидываю рюкзак на плечо, выхожу на улицу.

Еще темно. Бабки – опять на месте.

Ставлю рюкзак на лавку беседки, достаю бутылку, открываю. Светятся окна дома. Я делаю первый глоток. Дядька с длинными волосами и лысиной на макушке садится в двадцать первую «волгу». Мотор заводится, начинает тарахтеть.

Я отпиваю еще – одним долгим глотком, как мои мужики-покупатели. «Волга» выезжает со двора. Где-то тявкает собака.

Пиво дает по башке. Открываю вторую бутылку, швыряю крышку в кусты.