– Ну че, – лениво перекатывая языком жвачку, поинтересовалась она, – долго мне задницу просиживать?

– Это не пицца, – пискнула я.

– Ку-ку? Да? – постучало себя по лбу дитя панели. – Весеннее обострение шизы. Серега, какая квартира?

– Пятнадцатая, – ответил водитель.

– Двигай, – приказала гетера и, повиснув на локте шофера, направилась к подъезду.

Я сжала кулаки. Вилка, ты сегодня чемпион по идиотским ситуациям.

– Солнышко, где пицца? – окликнул меня Юра.

Я встрепенулась и помчалась в квартиру. Набрала номер.

– Алло, – зевнул администратор в трубку.

Мне стало смешно. Ну просто «день сурка»! Доставка пиццы дубль-три.

– Где моя «Прошутто»?

– Вы сумасшедшая? – заорали в ответ. – Мы в милицию сообщим! Бабка в Шурку табуретом запустила. В первый раз просто материлась, а во второй кидалась тяжелыми предметами!

– У нас… нет… пенсионеров! – отчеканила я.

– Значит, вы идиоты, – отбрил мужик, – живете со старухой, она от вас прячется. Хочешь совет? Обратись в дурку, там тебе пиццу испекут с новопасситом.

– Какой у вас адрес? – прошипела я. – Сейчас сама приеду, и пусть ваш Шура в лицо клиентке про бабку соврет!

– Валяй! – не испугался администратор. – Полюбуешься на синяк под Шуркиным глазом. Новый проезд, дом четыре.

– Это совсем рядом! – обрадовалась я и помчалась к лифту.

Обойдя нужное здание со всех сторон и не обнаружив нигде ни вывески, ни даже бумажки со словом «Пиццерия», я позвонила администратору.

– Ну и как к вам попасть?

– Первый этаж, дверь направо, – пробурчал тот.

Я смело шагнула в подъезд и нажала на кнопку звонка. Довольно долго изнутри не доносилось ни звука, потом тихий голос прощебетал:

– Кто там?

– За пиццей «Прошутто»! – гаркнула я.

– Ой, мы не заказывали, – пролепетали в ответ.

– Испугались? – возликовала я. – Подумали, что я не приеду? Решили поиздеваться? Открывай или милицию вызову.

Дверь приоткрылась, на пороге возникли две девушки лет двадцати, блондинка и брюнетка.

– Чес слово, не хотим пиццу, – заканючила одна.

– Мы уже спать легли, – уточнила другая, – поздно ведь.

– А где Шура? – глупо спросила я.

– Сашка? – уточнила блондинка.

– Да, – подтвердила я.

Брюнетка нахмурилась.

– Вы ему кто?

– Клиентка, – ляпнула я.

Глаза девушки приняли квадратную форму.

– Натка, говорила я тебе, – заявила блондинка, – что он сволочь! И вот подтверждение. Сколько вы ему платите?

– И за что? – сжала кулаки Ната.

– За доставку пиццы, – пискнула я, – девочки, ошибка вышла. Мне сказали, по вашему адресу «Маргариту» делают.

– Во! – обрадовалась блондинка. – У него еще и Рита есть.

– Вы не так меня поняли, – испугалась я. – Шура шофер.

– Верно, – кивнула Наташа, – начальника возит.

– Имя распространенное, – заторопилась я, – Александр. Из него часто делают уменьшительное Шура. И водитель не редкая профессия. Ваш Шура – не мой Шура. Мой Шура – доставщик пиццы, ваш Шура – доставщик начальства. Просто мне сказали, что в вашей квартире пиццерия, где служит мой Шура, но он не ваш Шура. Шур двое!

– Во, Натка, он встречи с тобой за работу считает, – подлила масла в огонь блондинка, – здорово, однако.

– Пусть только появится, – злобно прошипела Наташа, – живо огребет.

– Не надо. Он… – завела я, но разгневанная брюнетка не дала мне договорить.

Дверь захлопнулась, я едва успела отпрыгнуть в сторону.

Представляете, с каким чувством я опять позвонила в пиццерию.

– Алло, – протянул администратор.

– Вы мне сообщили не тот адрес, – заорала я.

– Пицца «Прошутто», – завизжал в ответ мужик, – чтоб тебе ею подавиться навсегда!

– Новый проезд, дом четыре?

– Да!!!

– Вас тут нет!!! – закричала я.

– Мы тут есть! – загремело в ответ. – О боже! Три утра! А идиоты не спят!

Я вздрогнула:

– Почему три утра?

– По часам, – почти мирно ответили из пиццерии, – столько у нас в Омске натикало.

– Где? – шепотом спросила я.

– В Омске, – вздохнул мужчина, – где же еще?

– В Москве, – тупо ответила я, – здесь только полночь.

Из трубки донеслось сопение:

– В Москве? – повторил администратор. – Ну, правильно, у вас минус три часа. А при чем здесь столица? Эй? Ты где наш телефон отрыла?