И вдруг налетел на Лорена, затряс его за плечи:

— Вином напоил! Со снотворным!

— Да — напоил.

— Да как ты смел! Ты хоть понимаешь, что натворил? Убийца!..

— Не убийца, а спаситель твоей жизни. Ну, вот не усыпил бы, чтобы бы ты стал делать?.. Сегодня побежал к месту сожжения. Стал бы там что-нибудь кричать, к ней прорываться. Тебя бы схватили…

— А пусть бы и схватили! Я и сейчас туда побегу. Сам все узнаю!..

Лорен пытался его удержать, но тщетно. Творимир вырвался из комнатки, вихрем метнулся через дремлющий трактир, и дальше — по унылым, безмолвным от жары улочкам. Он бежал к замку — с каждым мгновеньем нарастал жар, казалось — это гигантское костровище вздыхало ему навстречу…

Вот створки исполинских ворот, в тени сидела стража в черных доспехах — они шумно, пьяно о чем-то спорили. Взмокший Творимир налетел на них, едва смог выговорить:

— Где… сожжение?..

Стражники заржали. Один из них взвизгнул:

— Чье сожжение?!.. Твое, что ли?!

Это показалось смешным — стражники буквально изгибались от хохота.

— Анны.

— А-а-а… Анны?.. Так это прямо за воротами, во дворе. Только, сдается, ты опоздал. Кроме ее пепла ничего там не найдешь!.. АХА-ХА-ХА-ХА!!! А потом не забудь к нам подойти — мы всыплем тебе сто плетей. Такой указ Бригена — сто плетей каждому, пропустившему сожжение. А-ХА-ХА-ХА-ХА!!!! ХО-ХО-ХО-ХО!!!..

Творимир метнулся дальше.

Створки у ворот были толстенные — не меньше полуметра, и весили — не один десяток тонн. Открывал и закрывал их могучий механизм…

Это был широкий, внутренний двор. Угрюмые, темные махины стен запечатывали его. На выложенной черным гранитом мостовой валялось много всякого мусора — ведь совсем недавно здесь грудилась многотысячная людская толпа. В центре площади высился стальной столб. Столб был накален докрасна — рядом с ним потрескивала метровая груда угля, а над ней вились синеватые язычки пламени.

Неподалеку возил тележку, заваливал в нее мусор унылый, горбатый человек. Творимир подбежал к нему — прерывистым голосом крикнул:

— Что с Анной?

Угрюмый человек не останавливался — он сосредоточенно собирал мусор, и бормотал:

— Сегодня сожгли ведьму. Она молодая, красивая. Обычно как бывает: до костра держаться, а как он им кожу выжжет — вопить начинают. А эта до конца продержалась — не кричала, не стонала. Разве что в конце крикнула "Творимир!". Что за Творимир, спрашивается? Бриген Марк рассержен был. Велел, за голову Творимира, тысячу золотых выдать. Ты его не знаешь?..

А Творимир рассеянно глядел на угли. Вот подошел на этот нестерпимый жар. Волосы задымились, опалились брови, глаза слепли — он не обращал на это внимания — он приближался к костру.

— Э-эй, а не ты ли и есть Творимир? — прозорливо окрикнул его уборщик.

Все что слышал Творимир — это отчаянный треск углей — он шептал растрескавшимися губами:

— Как же так?.. Как же так?..

И тут кто-то на него, потащил в сторону — Творимир слишком ослаб, чтобы сопротивляться. А это был Лорен. Он шептал:

— Да что же ты?.. Или жизнь не дорога?..

— Не дорога…

— Ведь узнает тебя Бриген. Он сейчас из-за отказа Анны злой. Схватят. Растерзают… Да, Анну жаль. Но жизнь-то продолжается. Ты еще на многое способен… Ну, пойдем отсюда скорее…

Творимир не сопротивлялся. Шел, понурив голову, ноги его заплетались — часто спотыкался, и, если бы Лорен его не поддерживал — скоро бы растянулся на мостовой.

У ворот их окрикнули по прежнему пьяные стражи:

— Э-эй, идите-ка сюда — всыплем вам плетей.

Но Лорен отдал всю ту небольшую сумму, которая у него имелась, и стражи, прикинув, что этого хватит еще на несколько бутылей дешевого вина, согласились их отпустить.

…Раскаленные улицы, на них — редкие, запуганные прохожие. Короткое прощенье с трактиром, и вновь улицы. Кони за эти дни отдохнули, и, несмотря на жару, скакали весьма резво, а как город остался позади — так и вовсе припустили.

Сразу хлынула пышная, зрелая природа. Щебет птиц, запахи раздольных полей, шелест рощ, а главное — обильный и ласковый, сильный и беспрерывный поцелуй солнца. В противоположность городу, здесь было так много света, что просто невозможно было думать о чем-то мрачном…

— Давай остановимся… — взмолился Творимир.

— Что ж — остановимся. — согласился Лорен.

Они выбрал очень живописное местечко. Из-под облепленного мхом камня, вырывался чистейший, холодом веющий источник, вплотную подступали букеты живых цветов, а чуть поодаль виднелись развалины древнего белокаменного камня — развалины эти уже почти ушли в землю, и это говорило об их древности.

Лорен блаженно вздохнул:

— А ты хотел жизнь ни за что отдать… Ты просто радуйся тому, что ты жив. Что ты есть. Что способен видеть и чувствовать всю эту благодать…