Вдруг проход мне загородил Карен. Все тот же похотливый взгляд.

— Доброй ночи, киска. Почему не спишь?

— Отвали, козел, не для тебя цвела, — игнорировала я.

Карен схватил меня за локоть, я обернулась.

— Отшила красавчика? — оскалился он.

— И тебе тоже ничего не светит, — я дернулась, он отпустил меня. Я пошла дальше по коридору, не оборачиваясь на него.

— Неблагоразумно так поступать с ним, он может рассердиться…

Карен пошел следом за мной к моей комнате.

— Тебе чего надо, я не пойму? — встала я "в позу", дойдя до комнаты.

— Дружеский совет…

Он шипел как змея, не будь во мне только вина, я бы ни за что не рискнула спорить с вампиром-психопатом в темном коридоре.

— Я приму к сведению, чао, — я захлопнула дверь прямо у него под носом и развалилась на кровати.

Проснувшись ближе к полудню и осознав, что я все еще в обляпанной майке, я поплелась в сад за своей одеждой. Солнце слепило глаза, слишком жарко, даже для меня, которая зимой забегает в солярий не загорать, а в первую очередь погреться. Я нашла на кустах свою одежду, на солнце она уже высохла, наконец-то я буду в чистом. Переодевшись в бане, я пошла искать Марка, а, стало быть, и завтрак. Я поднялась на второй этаж и вошла в его комнату.

— Какая прелесть… — вырвалось у меня, когда я увидела его спящего в обнимку с подушкой с выражением абсолютного счастья на лице. Я подошла и села рядом.

— Просыпаемся, спящая красавица, — потрепала я его за плечо. М

арк проворчал что-то невнятное и отвернулся.

— Нет, вы посмотрите на него… Просыпайся, солнышко, в школу опоздаешь!

— Уйди… — выдавил он с большим усилием.

— Нельзя так с мамой разговаривать! Вставай, кому говорят! Кашка остынет.

— Тебе чего надо? — прорычал Марк, с трудом продрав глаза.

— Хватит дрыхнуть. Тоже мне супермен! Птичья болезнь, небось, мучает?

— Чего? Какая болезнь? Не грузи меня…

— Птичья болезнь, пЕрепил, называется. Тебе похмелиться не надо, случайно?

— Чтоб я еще раз… — Марк, кряхтя, поднялся и сел.

— Первый раз перебрал? — удивилась я.

— Знал же, ничего хорошего от людей не бывает…

— А вчера ты так не думал, — засмеялась я.

— Вчера я был пьян.

— Ладно, спишу твою злость на птичью болезнь. Марк, я есть хочу.

— А я что сделаю?

— Как? Накорми меня.

— Прямо с ложечки?

— Да хоть китайскими палочками, только накорми, — я скорчила жалобную гримасу.

— Яблоки в саду.

— Неет уж… Хватит! Я и так уже стала похожа на суслика! Учти, заработаю язву желудка и умру, потому что лечить меня ты точно не будешь!

Проворчав что-то себе под нос, он откинул одеяло и встал с кровати.

На мое счастье Марк отложил вчера пару кусков шашлыка. Предусмотрел, пока был трезвый. После завтрака мне стало намного лучше.

— Когда пойдем в город? Я готова прямо сейчас, — спросила я, найдя Марка в комнате, которая, видимо, служила кухней.

— Давай не сегодня, мне надо придти в себя.

Марк жадно пил воду.

— Картина Репина "Вампир, страдающий похмельем", — заявила я.

— Чего? Какой Репин, какое похмелье? — закашлялся Марк, оторвавшись от стакана.

— Есть еще варианты: "Вампир с бодунищи", "Вампир и водка не в ладу", а можно так, — я изобразила художника, оценивающего композицию, — "Вампир в естественных условиях", "Тяжелые будни вампира"…

— Ну все, хватит. Смотрю, тебе не так паршиво, раз издеваешься.

— Ну да. Мне хорошо.

— Садистка. Нет, чтоб пожалеть!

— Давай, давай, собирайся, и пойдем в город. И без "не могу".

Марк с недовольной миной, молча, уполз к себе.

— И одень что-нибудь сверху! — крикнула я ему вслед.

Через несколько минут он спустился.

— Обалдеть… Молодой человек, я не узнаю вас в гриме… — произнесла я, увидев перед собой Марка в чистых джинсах и аккуратно выглаженной белой рубашке с несколькими расстегнутыми сверху пуговицами, — хорошо, что ты с похмелья. Иначе бы выглядел подозрительно хорошо.

— Как я не хоту туда идти… — обреченно вздохнул он.

— Обещаю, тебя никто не обидит, — я поправила ему воротничок.

Марк только усмехнулся. Мы пошли в город. При дневном свете улицы, по которым мы шли, аллея с поросшим травой асфальтом, напоминали мне кадры из Чернобыля. Заброшенность, пустота там, где должна кипеть жизнь. Разбитые, покосившиеся фонари, гниющие деревянные лавочки, заросшие сорняком клумбы, дома с выбитыми стеклами.

— Жутко, — тихо произнесла я, озираясь вокруг.