– Я проиграл тысячи и десятки тысяч вариантов... Скорей всего парень действительно не знает, чем владеет... Я не думаю, что это дискета или чемодан с килограммами макулатуры, он бы давно или бы понял или бы выбросил ненужное ему... Понял бы секрет секрета... Я же думаю секрет скорей всего в нем самом, шеф.

– В нем самом?!
–

Джеральд вновь не справился с собственными глазами - старею, и даже попытался от неожиданности предположения подчиненного привстать.

– Да шеф, я думаю так и есть. Парень сам является по каким-то причинам ценностью или может быть носителем какого-то секрета, о котором он и сам не знает. Что именно - я не знаю. Мало информации. Может быть на его имя упрятано в швейцарских банках золото коммунистической партии или ему вшили чип с полным перечислением наших сенаторов, работающих на русских, ну или он просто внук последнего русского царя Майкла... Я не знаю. А может быть и такое, о чем мы даже и не можем догадаться...

Джеральд смотрел на своего любимца потрясенный, не находя слов для восхищения. Да, парень мог бы далеко пойти, если бы не его хвост, если бы родился бы в другой семье и был бы хоть немного не так темнокож... Ну и не столь яйцеголов. В Фирме умников держат, но не любят.

– Ну что же Арчи... Я думаю, нам нужно заняться этим делом. Набросай мне, на одну страницу, записку для Директора и мы вырвем из него и людей, и средства. Операцию назовем, -

Джеральд пожевал тонкие старческие губы и широко улыбнулся.

– ...назовем "Наследник Майкла". Просто и загадочно. Только Арчи, договорились, -

Джеральд заговорщицки подмигнул отвисшим морщинистым веком.

– Награда пополам!..

МОСКВА.

В Москве мела настоящая метель, какую уже не видели - в связи с мировым потеплением, москвичи и гости столицы вот уже без малого двадцать лет. Огромные хлопья снега, размером со страницу А4 с отжеванными углами и такого же цвета, плотно засыпали все подряд. Например от постамента торчащего из сугробов, остаток из-под основателя Конторы, гордого поляка, виднелось лишь верхушка, но так же с нахлобученной как-то набок снежной шапкой. На подоконнике или как его там называют, за стеклом громоздился тоже приличных размеров сугроб. Ни зданий напротив, ни машин с прохожими не наблюдалось сквозь эту взбаламученную небесным миксером снежную непроглядываемую муть. В такую погоду в самый раз с телкой в сауне-бассейне за толстым стеклом оттягиваться - подумалось полковнику ФСБ Георгию Сергевичу Маркову, подумалось с горечью, а тут сиди в кабинете позорном, как бюрократ и жди окончания рабочего дня... А может начальство уже и свалило? А я тут стены караулю, врагу не пожелаешь такого, и как на такую херню клюнул-польстился, совсем не понятно...

Полковник ФСБ Георгий Сергевич Марков лукавил сам перед собой. Все произошло просто и совершенно естественно - об симбиозе его махонькой брокерской конторки и огромнейшей корпорации господина Березовского узнал сам господин Березовский... Вообще-то в таких случаях да еще с такими мелкими, как Георгий Сергеевич, такие большие господа как Березовский, даже не трут. Не перетирают. Даже не через адвокатов... Заказ братве, пара-тройка дней и на первых страницах всех московских газет твой портрет в рубрике "Криминальное обозрение" - еще одно заказное убийство... А ему повезло.

Георгий Сергеевич до сих пор сам себе не верил, как же удачно все сложилось, так только в американском кино бывает, ну с этими хепи эндами которые. Вечером ему один знакомый "мылом" информацию сбросил - мол г.Б. уже в курсах, советую принять меры... Какие меры! Какие меры!! Какие... Георгий Сергеевич как сейчас помнил - до сортира он не добежал. Да черт с ним, с костюмом и ковром то же, тут на кону собственная жизнь молодая, руки тряслись листая записную книжку в поисках хоть какой-нибудь фамилии, хоть какого-нибудь адреска, ну не ужели ни одна блядь не поможет, ведь цивилизованные люди мы еб вашу...

Георгий Сергеевич вытер вспотевший лоб, месяц пролетел с того паскудного дня, а вомпоминания свежи, как булочки с французкого магазина... Трясущимися руками полковник плеснул в бокал виски и опрокинул в рот. Да... И если бы не звонок бывшего куратора, с предложением встретиться с начальником ФСБ по одному возможно интересному для него, Стиляги, вопросу... Лежал бы он сейчас на кладбище, под мраморной плитой за двенадцать тысяч зелени с бронзовым профилем и парящим ангелом... А сверху сыпало бы с неба снегом...

Георгий Сергеевич оттер рукавом пиджака от Версачи непрошенно выбежавшую слезу, налил еще виски и неторопливо, смакуя, выцедил золотистую огненую жидкость. И че это америкосы виски льдом портят, паразиты... Все, душно тут, пора на волю, под снег, в сауну! А телку по пути подберу...

Совершенно не обращая внимания на вытягивающихся или просто сторонящихся сотрудников, Георгий Сергеевич покинул нехорошей памяти здание, уселся в поданный ему мерсседес (секретарь сука прогнулся, а попробовал бы гад не прогнуться!), скомандовал шоферу - в Крылатское, и достав "трубу", начал названивать. Первые два звонка оказались безрезультатны - то ли девки уже работали, то ли просто были в стороне от своих мобильников. Не успел Георгий Сергеевич задуматься - кому бы еще звякнуть, как "труба" сама полифонично заиграла танец маленьких лебедей. Георгий Сергеевич с недоумением уставился на незнакомый ему номер, высвеченный на голубом экране "Нокии". Затем нажал кнопку.

– Алло, я слушаю.

– Жора, мой сладенький, это я, -

раздался совершенно незнакомый ему женский, но довольно таки приятный голос.

– Твой номерок мне сбросила Ада, помнишь Аду с "Магнолии", Жорик?

Аду с бардака на Садовом замаскированном под контору по эскорту Георгий Сергеевич конечно помнил, и даже очень, и очень. Телка брала за час кусок зеленью, но отрабатывала этот кусок со всем старанием и умением, которого у ней хватило бы на целую порнокиностудию.

– Ада сейчас в Эмиратах в творческой командировке, но поделилась твоим номерком, Жорик. Какие у тебя планы на сегодня, мой сладенький?