– Чёрт! Я не представляю, что делать… – в сердцах выпалил Комов, когда они освободили дорогу.

Он вышел из машины, закурил, облокотившись о дверцу, посмотрел на занятых так не нравившимся им делом испанцев, потом – на другую сторону границы, которая оказалась для них недоступной. Игорь тоже выбрался из салона и присоединился к коллеге. Радко остался в машине.

Так прошло минут двадцать. Сергей начал успокаиваться, решив, что ну её к дьяволу эту Македонию. За это время они с оператором выкурили по нескольку сигарет, окурки валялись у них под ногами, во рту Комова появился неприятный привкус. Вдруг по ту сторону границы совершенно неожиданно показалась ещё одна российская съёмочная группа – с другого канала.

– Эй! – замахал коллегам Сергей и заторопился к разделительной полосе.

– Ха, да это же Комов! И Игоряха с ним. Здорово! – донеслось в ответ.

Сошлись у шлагбаума, получалось, что они разговаривают на нейтральной территории, но испанцы и македонские пограничники делали вид, что это их нисколько не касается.

– Вы чего тут делаете?

– Нас не пускают, – пояснил Сергей.

– Виз, что ли, нет?

– Всё есть. У нас водитель серб. Его пограничник македонский не пускает. Он албанец.

– Вот козёл! Чего делать-то собираешься?

– Не знаю ещё.

– Можно дождаться, когда этот македонский засранец сменится, хотя кто знает, когда это произойдёт... Вы куда попасть-то хотели?

– В Скопье.

– Ха! Всё равно не проедете.

– Что так? – удивился Комов.

– Местные жители пикеты организовали, пригнали несколько грузовиков с гравием и высыпали его на дорогу. Там теперь ни одна машина не проедет. Несколько натовских стоят в пробке. А жители танцуют и кричат: «Верните Косово сербам!»

– О, чёрт, сюжет-то какой классный может получиться… – вздохнул Сергей.

– Да, мы это сняли, – похвастались коллеги.

– Завидую! А мне пустяк мешает: в Скопье не могу попасть.

– Подожди нас здесь…

Они вернулись минут через тридцать. Шли устало, как после длительного перехода, но широко улыбаясь. Сергей подумал даже, что коллегам удалось уговорить местных жителей взять македонский погранпункт штурмом и следом за ними идёт толпа, вооружённая камнями и палками.

– Там всё веселее и веселее становится, – сказал корреспондент. – Стычки с полицией и армией начались. Пикетчики ни в какую не хотят уходить. Объявили, что за сербов насмерть стоять будут. Камнями полицейских закидывают. А вы можете проезжать. Я им объяснил, что здесь съёмочная группа из России находится и проехать не может, так они откуда-то пригнали грейдер и готовы, как только вы подъедете, расчистить проход. Потом его сразу завалят, чтобы другие не смогли проехать.

– Круто! – восхитился Комов.

Они вновь подъехали к македонскому пропускному пункту, но пограничник, что их не пускал, ещё не сменился. Может, он работал здесь сутки через трое, и журналистам очень не повезло, что они попали именно на его смену.

Македонец вновь включил ту же пластинку о том, что русских он пропустить может, а серба – нет. Никакие уговоры на него не действовали. Сергей подумал было, не дать ли ему взятку – зелёные бумажки быстро решают подобные проблемы во многих частях света, но Радко объяснил, что это бесполезно. Для албанского националиста ненависть к сербам – святое. Никакие деньги не помогут.

Наконец Комов исчерпал весь набор аргументов и понял, что границу им всем вместе не перейти никак. Машину пришлось отогнать ещё дальше – испанцы объяснили, что близко стоять возле поста нельзя.

Откуда-то появились албанские дети, стали заглядывать внутрь салона. Взгляды у них были любопытные и хитрые, видать, детвора прикидывала, что можно утащить, когда хозяева машины отвлекутся. Несколько пацанов отошли в сторону и оживлённо переговаривались, наверное, они уже разрабатывали сложную операцию и решали вопрос, как отвлечь внимание тех, кто находился в салоне «мерседеса».

Сталкиваясь взглядами с Игорем, Сергеем или Радко, юные албанцы радостно вопили:

– Hello!

Стёкла были наглухо закрыты. Вскоре в салоне стало жарко. По спинам тёк пот. Страшно хотелось курить, но от дыма в машине стало бы совсем не продохнуть.

– Надо уезжать, – сказал наконец Сергей.

– Куда? – спросил Радко.

– В Белград. Не дадут нам ночь переждать возле миротворцев.

– Это точно… – поддакнул Игорь.

Радко прикинул, как быстро они сумеют доехать до границы с Сербией. До того как стемнеет, – уже не получалось, а ночью разъезжать по Косову опасно.

А детвора всё плотнее облепляла машину. Будущие независимые косовары прижимались к стёклам, расплющивали о них носы и губы, оставляли следы от дыхания и грязных рук.

Неожиданно дети расступились. Огромная тень приближалась к машине. Сергей, увидел её краем глаза и испугался, решив, что кто-то из взрослых албанцев решил поинтересоваться, а что это здесь делает машина с белградскими номерами? Но оказалось, что это миротворец. Он приветливо улыбнулся, постучал по стеклу машины, попросив его открыть. Черты лица миротворца были совсем не испанскими, было в них что-то очень знакомое, будто ребята, что стоят под Ораховацем, узнали, что российские журналисты попали в беду, и совершили очередной марш-бросок. На рукаве у пограничника была жёлто-синяя повязка. Трезубец отсутствовал, но и без него Комов догадался, что это украинец.